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Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano |
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"Por principio, toda traducción es buena. En cualquier caso, pasa con ellas lo que con las mujeres: de alguna manera son necesarias, aunque no todas son perfectas" Augusto Monterroso -La palabra mágica-
"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?" Voltaire
"La traducción destroza el espíritu del idioma" Federico García Lorca |
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| Mark Strand -The guardian- |
| lunes, 4 de agosto de 2003 |
The guardian
Mark Strand (1934- )
The sun setting. The lawns of fire.
The lost day, the lost light.
Why do I love what fades?
You who left, who were leaving,
what dark rooms do you inhabit?
Guarding of my death,
preserve my absence. I am alive.
El guardián
La puesta de sol. Los prados ardiendo.
El día perdido, perdida la luz.
¿Por qué amo lo que huye?”
Tu que te fuiste, que lo estabas dejando
¿Qué habitaciones oscuras habitas?
Aguardando mi muerte
Preservando mi ausencia. Yo estoy vivoEtiquetas: Mark Strand |
posted by Torre @ 14:30  |
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| Mark Strand -I am not thinking of Death...- |
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I am not thinking of Dead...
Mark Strand (1934- )
I am not thinking of Dead, but Death is thinking of me.
He leans back in his chair, rubs his hands, strokes
His beard and says, “I’m thinking of Strand, I’m thinking
That one of these days I’ll be out back, swinging my scythe
Or holding my hourglass up to the moon, and Strand will appear
In a jacket and tie, and together under the boulevards’
Leafless trees we’ll stroll into the city of souls. And when
We get to the Great Piazza with its marble mansions, the crowd
That had been waiting there will welcome us with delirious cries,
And their tears, turned hard and cold as glass from having been
Held back so long, will fall, and clatter on the stones below.
O let it be soon. Let it be soon.”
No estoy pensando en la muerte...
No estoy pensando en la muerte, pero la muerte está pensando en mí.
se acomoda en su sillón, se frota las manos, tira
de su barba y dice: "Estoy pensando en Strand, estoy pensando
que uno de estos días estaré allí de regreso, blandiendo mi guadaña
o sosteniendo mi reloj de arena contra la luna, y Strand aparecerá
de saco y corbata, y juntos, bajo los árboles desnudos
de los bulevares entraremos en la ciudad de las almas. Y cuando
lleguemos a la Gran Plaza con sus mansiones de mármol, la muchedumbre
que había estado allí esperando nos recibirá con clamores delirantes,
y sus lágrimas, endurecidas y frías como cristales por haber sido
contenidas tanto tiempo, caerán, y resonarán en las piedras del pavimento."
Oh, que sea pronto. Que sea pronto Etiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:28 |
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| Mark Strand -Keeping things whole- |
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Keeping things whole
Mark Strand (1934- )
In a field
I am the absence
of field.
This is
always the case.
Wherever I am
I am what is missing (...)
Manteniendo las cosas enteras
En un campo
Yo soy la ausencia
del campo. Este es
siempre el caso.
Donde quiera que yo esté
yo soy lo que falta (...)Etiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:26 |
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| Mark Strand -Not dying- |
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Not dying
Mark Strand (1934- )
These wrinkles are nothing,
These gray hairs are nothing.
This stomach which sags
with old food, these bruised
and swollen ankles,
my darkening brain,
They are nothing.
I am the same boy
my mother used to kiss.
No muriendo
Mis arrugas son nada
Mis canas nada
Mi barriga abultada
de tantas comidas
Mis tobillos hinchados
Mi mente oscurecida
Todo eso es nada
Soy el mismo niño
Que mi madre besaba.Etiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:24 |
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| Mark Strand -Your shadow- |
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Your Shadow
Mark Strand (1934- )
You have your shadow.
The places where you were have given it back.
The hallways and bare lawns of the orphange have given it back.
The Newsboys Home has given it back.
The streets of New York have given it back and so have
the streets of Montreal.
The rooms in Belem where lizards would snap at mosquitos have given it back.
The dark streets of Manaus and the damp streets of rio have given it back.
Mexico City wehre you wanted to leave it has given it back.
And Halifax where the harbor would wash its hands of you has given it back.
You have your shadow.
When you traveled the white wake of your going sent your shadow
below, but when you arrived it was there to greet you. You had your shadow.
The doorways you entered lifted your shadow from you and when you
went out, gave it back. You had your shadow.
Even when you forgot your shadow, you found it again; it had been with you.
Once in the country the shade of a tree convered your shadow and you
were not known.
Once in the country you thought your shadow had been cast by somebody else.
Your shadow said nothing.
Your clothes carried your shadow inside; when you took them off, it
spread like the dark of your past.
And your words that float like leaves in an air that is lost, in a place
no one know, gave you back your shadow.
Your friends gave you back your shadow.
Your enemies gave you back your shadow. They said it was heavy and
would cover your grave.
When you died your shadow slept at the mouth of the furnace and ate
ashes for bread.
It rejoiced among ruins.
It watched while others slept.
It shone like crystal among the tombs.
It composed itself like air.
It wanted to be like snow on water.
It wanted to be nothing, but that was not possible.
It came to my house.
It sat on my shoulders.
Your shadow is yours. I told it so. I said it was yours.
I have carried it with me too long. I give it back.
Tu sombra
Ya tienes tu sombra.
Los lugares donde estuviste alguna vez te la han devuelto.
Los corredores y los jardines pelados del orfanato te la han devuelto.
Los Casa de los Vendedores de Diarios te la ha devuelto.
Las calles de Montreal y Nueva York te la han devuelto.
Los cuartos de Belém donde los lagartos mordisqueaban mosquitos te la han devuelto.
Las oscuras calles de Manaos y las calles humedas de Río te la han devuelto.
La ciudad de México donde quisiste dejarla te la ha devuelto.
Y Halifax, cuyo puerto se lavaría las manos de ti, te la ha devuelto.
Ya tienes tu sombra.
Cuando viajabas el blanco despertar de tu partida enviaba tu sombra debajo, cuando
llegabas estaba ahí para recibirte. Tuviste tu sombra.
Las puertas donde entrabas se quedaban con tu sombra, pero al salir la devolvían.
Tuviste tu sombra.
Aún cuando olvidabas tu sombra, volvías a encontrarla: siempre estuvo contigo.
Una vez en el bosque la sombra de un arbol cubrió tu sombra y no pudimos reconocerte.
Una vez en el bosque pensaste que tu sombra habia sido arrojada por otro.
Tu sombra no dijo nada.
Tus ropas llevaban tu sombra dentro; al desvestirse se derramaba como la oscuridad de tu pasado.
Y tus palabras, que vagan como hojas en un aire perdido, en un lugar que nadie sabe, te devolvieron tu sombra.
Tus amigos te devolvieron tu sombra.
Tus enemigos te devolvieron tu sombra. Dijeron que era muy pesada, que podría cubrir tu tumba.
Al morirte tu sombra se durmió en la boca del horno y comió el pan de las cenizas.
Se regocijo entre ruinas.
Vigiló el sueño de los otros.
Brilló como cristal entre las tumbas.
Se clamó a sí misma como el aire.
Quiso ser como la nieve en el agua.
Quiso ser nada. Pero no fue posible.
Se vino a mi casa.
Se sentó en mis hombros. Tu sombra es tuya.
Te lo he dicho tantas veces. He dicho que era tuya.
Mucho tiempo la llevé conmigo. Te la devuelvoEtiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:22 |
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| Mark Strand -The story of our lives- |
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The story of our lives
Mark Strand (1934- )
for Howard Moss
1
We are reading the story of our lives
which takes place in a room.
The room looks out on a street.
There is no one there,
no sound of anything.
The tress are heavy with leaves,
the parked cars never move.
We keep turning the pages, hoping for something,
something like mercy or change,
a black line that would bind us
or keep us apart.
The way it is, it would seem
the book of our lives is empty.
The furniture in the room is never shifted,
and the rugs become darker each time
our shadows pass over them.
It is almost as if the room were the world.
We sit beside each other on the couch,
reading about the couch.
We say it is ideal.
It is ideal.
2
We are reading the story of our lives,
as though we were in it,
as though we had written it.
This comes up again and again.
In one of the chapters
I lean back and push the book aside
because the book says
it is what I am doing.
I lean back and begin to write about the book.
I write that I wish to move beyond the book.
Beyond my life into another life.
I put the pen down.
The book says: "He put the pen down
and turned and watched her reading
the part about herself falling in love."
The book is more accurate than we can imagine.
I lean back and watch you read
about the man across the street.
They built a house there,
and one day a man walked out of it.
You fell in love with him
because you knew that he would never visit you,
would never know you were waiting.
Night after night you would say
that he was like me.
I lean back and watch you grow older without me.
Sunlight falls on your silver hair.
The rugs, the furniture,
seem almost imaginary now.
"She continued to read.
She seemed to consider his absence
of no special importance,
as someone on a perfect day will consider
the weather a failure
because it did not change his mind."
You narrow your eyes.
You have the impulse to close the book
which describes my resistance:
how when I lean back I imagine
my life without you, imagine moving
into another life, another book.
It describes your dependence on desire,
how the momentary disclosures
of purpose make you afraid.
The book describes much more than it should.
It wants to divide us.
3
This morning I woke and believed
there was no more to to our lives
than the story of our lives.
When you disagreed, I pointed
to the place in the book where you disagreed.
You fell back to sleep and I began to read
those mysterious parts you used to guess at
while they were being written
and lose interest in after they became
part of the story.
In one of them cold dresses of moonlight
are draped over the chairs in a man's room.
He dreams of a woman whose dresses are lost,
who sits in a garden and waits.
She believes that love is a sacrifice.
The part describes her death
and she is never named,
which is one of the things
you could not stand about her.
A little later we learn
that the dreaming man lives
in the new house across the street.
This morning after you fell back to sleep
I began to turn the pages early in the book:
it was like dreaming of childhood,
so much seemed to vanish,
so much seemed to come to life again.
I did not know what to do.
The book said: "In those moments it was his book.
A bleak crown rested uneasily on his head.
He was the brief ruler of inner and outer discord,
anxious in his own kingdom."
4
Before you woke
I read another part that described your absence
and told how you sleep to reverse
the progress of your life.
I was touched by my own loneliness as I read,
knowing that what I feel is often the crude
and unsuccessful form of a story
that may never be told.
"He wanted to see her naked and vulnerable,
to see her in the refuse, the discarded
plots of old dreams, the costumes and masks
of unattainable states.
It was as if he were drawn
irresistably to failure.
"It was hard to keep reading.
I was tired and wanted to give up.
The book seemed aware of this.
It hinted at changing the subject.
I waited for you to wake not knowing
how long I waited,
and it seemed that I was no longer reading.
I heard the wind passing
like a stream of sighs
and I heard the shiver of leaves
in the trees outside the window.
It would be in the book.
Everything would be there.
I looked at your face
and I read the eyes, the nose, the mouth . . .
5
If only there were a perfect moment in the book;
if only we could live in that moment,
we could being the book again
as if we had not written it,
as if we were not in it.
But the dark approaches
to any page are too numerous
and the escapes are too narrow.
We read through the day.
Each page turning is like a candle
moving through the mind.
Each moment is like a hopeless cause.
If only we could stop reading.
"He never wanted to read another book
and she kept staring into the street.
The cars were still there,
the deep shade of trees covered them.
The shades were drawn in the new house.
Maybe the man who lived there,
the man she loved, was reading
the story of another life.
She imagine a bare parlor,
a cold fireplace, a man sitting
writing a letter to a woman
who has sacrificed her life for love."
If there were a perfect moment in the book,
it would be the last.
The book never discusses the causes of love.
It claims confusion is a necessary good.
It never explains. It only reveals.
6
The day goes on.
We study what we remember.
We look into the mirror across the room.
We cannot bear to be alone.
The book goes on.
"They became silent and did not know how to begin
the dialogue which was necessary.
It was words that created divisions in the first place,
that created loneliness.
They waited
they would turn the pages, hoping
something would happen.
They would patch up their lives in secret:
each defeat forgiven because it could not be tested,
each pain rewarded because it was unreal.
They did nothing."
7
The book will not survive.
We are the living proof of that.
It is dark outside, in the room it is darker.
I hear your breathing.
You are asking me if I am tired,
if I want to keep reading.
Yes, I am tired.
Yes, I want to keep reading.
I say yes to everything.
You cannot hear me.
"They sat beside each other on the couch.
They were the copies, the tired phantoms
of something they had been before.
The attitudes they took were jaded.
They stared into the book
and were horrified by their innocence,
their reluctance to give up.
They sat beside each other on the couch.
They were determined to accept the truth.
Whatever it was they would accept it.
The book would have to be written
and would have to be read.
They are the book and they are
nothing else.
La historia de nuestras vidas
A Howard Moss
1
Leemos la historia de nuestras vidas
que tiene lugar en un cuarto.
El cuarto mira hacia una calle.
No hay nadie allí,
ningún sonido de nada.
Los árboles están cargados de hojas,
los autos estacionados no se mueven jamás. Continuamos pasando las páginas,
esperando algo,
algo como misericordia o cambio,
una línea negra que nos uniese
o nos separase.
Tal como es, parecería
que el libro de nuestras vidas está vacío.
Los muebles en el cuarto nunca cambian de sitio,
y las alfombras se oscurecen más
cada vez que nuestras sombras pasan sobre ellas.
Es como si el cuarto fuese el mundo,
nos sentamos uno junto al otro en el sofá,
leyendo acerca del sofá,
Decimos que esto es ideal.
Es ideal.
2
Leemos la historia de nuestras vidas
como si estuviésemos en ella,
como si la hubiésemos escrito.
Esto ocurre una y otra vez.
En uno de los capítulos
me recuesto y aparto el libro
porque el libro dice
que eso es lo que estoy haciendo.
Me recuesto y comienzo a escribir acerca del libro.
Escribo que me gustaría ir más allá del libro,
más allá de mi vida hacia otra vida.
Dejo la pluma.
El libro dice: Dejó la pluma
y se volvió a mirarla leer
la parte en que ella se enamora.
El libro es más preciso de lo que podemos imaginar.
Me recuesto y te miro leer
acerca del hombre al otro lado de la calle.
Levantaron una casa allí,
y un día un hombre salió de ella.
Te enamoraste de él
porque sabías que no te visitaría nunca,
jamás sabría que estabas esperando.
Noche tras noche tú dirías
que se parecía a mí.
Me recuesto y te miro envejecer sin mí.
La luz del sol cae sobre tu cabello de plata.
Las alfombras, los muebles,
parecen casi imaginarios ahora.
Ella continuó leyendo.
Parecía considerar su ausencia
sin una importancia especial,
como si alguien en un día perfecto considerara
que el clima es un fracaso
porque no cambió su parecer.
Entornas tus ojos.
Tienes el impulso de cerrar el libro
que describe mi resistencia:
cómo cuando me recuesto imagino
mi vida sin ti, imagino irme
hacia otra vida, otro libro.
Él describe tu dependencia en el deseo,
cómo las momentáneas revelaciones
de estos propósitos te hacen temer.
El libro describe mucho más de lo que debiera.
Él quiere dividimos.
3
Esta mañana desperté y creí
que no había más en nuestras vidas
que la historia de nuestras vidas.
Cuando estuviste en desacuerdo, te señalé
el fragmento en el libro donde no estabas de acuerdo.
Te volviste a dormir y yo comencé a leer
esos misteriosos fragmentos que tú solías adivinar
mientras eran escritos
y dejaban de interesarte después de que formaban
parte de la historia.
En uno de ellos fríos trajes de luz de luna
cuelgan sobre los respaldos de las sil1as en un cuarto de soltero.
El sueña con una mujer que ha perdido sus vestidos,
que se sienta en un banco de piedra en el jardín
y confía en los milagros.
Para ella el amor es sacrificio.
El fragmento describe su muerte
y ella nunca es nombrada,
lo cual es una de las cosas
que nunca pudiste tolerar.
Un poco más tarde aprendemos
que el hombre que sueña
vive en la casa nueva al otro lado de la calle.
Esta mañana, después de que te volviste a dormir
comencé a pasar las páginas iniciales del libro:
fue como soñar con la niñez,
tanto parecía desvanecerse,
tanto parecía cobrar vida de nuevo.
No sabía qué hacer.
El libro decía: En esos momentos era su libro.
Una corona fría descansaba incómoda en su cabeza.
El era el fugaz gobernante de la discordia interna y externa,
acongojado en su propio reino.
4
Antes de que despertaras
leí otro párrafo que describía tu ausencia
y te decía cómo dormías
para revocar el progreso de tu vida.
Me conmovió mi propia soledad mientras leía,
sabiendo que lo que sentía es a menudo
la cruda y desventurada forma de una historia
que quizá nunca sería contada.
Leía y me sacudió el deseo de ofrecerme a mí mismo
a la casa de tu sueño.
El quería verla desnuda y vulnerable,
verla en la basura, en las descartadas
tramas de sueños viejos, en los disfraces y máscaras
de estados inasequibles.
Era como si se sintiese atraído
irresistiblemente hacia el fracaso.
Era difícil seguir leyendo.
Estaba cansado y quería dejar.
El libro parecía darse cuenta de eso.
Insinuó cambiar de tema.
Esperé a que te despertaras sin saber
cuánto tiempo esperaba,
y parecía como si ya no estuviese leyendo.
Oí pasar al viento
como una corriente de suspiros
y oí el escalofrío de las hojas
en los árboles más allá de la ventana.
Estaría en el libro.
Todo estaría allí.
Miré tu rostro
y leí los ojos, la nariz, la boca...
5
Si sólo existiese un instante perfecto en el libro;
si sólo pudiésemos vivir en ese instante,
podríamos iniciar de nuevo el libro
como si no lo hubiésemos escrito,
como si no estuviésemos en él.
Pero las aproximaciones oscuras
a cualquier página son demasiado numerosas
y los escapes demasiado estrechos.
Leemos todo el día.
Cada página que pasamos es como una vela
moviéndose a través de la mente.
Cada instante es como una causa perdida.
Si sólo pudiésemos dejar de leer.
Él nunca quería leer otro libro
y ella continuaba mirando hacia la calle.
Los coches aún estaban allí,
la densa sombra de los árboles los cubría.
Las persianas estaban bajas en la casa nueva.
Quizás el hombre que vivía allí,
el hombre a quien ella amaba, estaba leyendo
la historia de otra vida.
Ella imaginaba una sala húmeda, cruel,
una chimenea fría, un hombre sentado
escribiéndole una carta a una mujer
que sacrificó su vida por amor.
Si hubiese un instante perfecto en el libro,
ése sería el último.
El libro nunca discute las causas del amor.
Pretende que la confusión es un bien necesario.
Nunca explica. Sólo revela.
6
El día va pasando.
Estudiamos lo que recordamos.
Miramos dentro del espejo al otro lado del cuarto.
No sufrimos estar solos.
El libro continúa.
Se pusieron silenciosos y no sabían cómo empezar
el diálogo tan necesario.
En primer lugar eran las palabras las que creaban divisiones,
las que creaban soledad.
Esperaron.
Pasaban las páginas,
esperaban que algo sucediera.
Remendarían sus vidas en secreto:
cada fracaso perdonado porque no podía ser probado,
cada dolor premiado porque era irreal.
No hicieron nada.
7
El libro no sobrevivirá.
Somos la prueba viviente de ello.
Está oscuro afuera, en el cuarto está aún más oscuro.
Te oigo respirar.
Me preguntas si estoy cansado,
si quiero seguir leyendo.
Sí, estoy cansado.
Sí, quiero seguir leyendo.
Digo que sí a todo.
Tú no puedes oírme.
Se sientan uno junto al otro en el sofá.
Eran las copias, los cansados fantasmas
de algo que habían sido antes.
Las actitudes que tomaron eran fatigantes.
Miraban en el libro
y se horrorizaban de su inocencia,
de su desgano a renunciar.
Se sentaron uno junto al otro en el sofá.
Estaban decididos a aceptar la verdad.
Fuese lo que fuese, la aceptarían.
El libro tendría que escribirse
y tendría que ser leído.
Ellos son el libro y
nada más.Etiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:20 |
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| Mark Strand -The end- |
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The end
Mark Strand (1934- )
Not every man knows what he shall sing at the end,
Watching the pier as the ship sails away, or what it will seem like
When he’s held by the sea’s roar, motionless, there at the end,
Or what he shall hope for once it is clear that he’ll never go back.
When the time has passed to prune the rose or caress the cat,
When the sunset torching the lawn and the full moon icing it down
No longer appear, not every man knows what he’ll discover instead.
When the weight of the past leans against nothing, and the sky
Is no more than remembered light, and the stories of cirrus
And cumulus come to a close, and all the birds are suspended in flight,
Not every man knows what is waiting for him, or what he shall sing
When the ship he is on slips into darkness, there at the end.
El final
Mientras zarpa la nave y observa el muelle
ningún hombre conoce la canción que cantará al final
ni lo que pasará cuando esté atrapado, inmóvil, entre los rugidos
del océano sin posibilidad o esperanza de retorno, allá al final.
Cuando no haya más tiempo para podar las rosas
o acariciar el gato, y el crepúsculo que enciende el césped
y la luna llena que lo refresca no existan,
ningún hombre sabrá cómo reemplazarlos.
Cuando el peso del pasado se apoye en la nada
y el firmamento sea apenas una luz en el recuerdo
y las historias de cerros y cúmulus lleguen a su término
y las aves permanezcan suspendidas en su vuelo,
ningún hombre sabe lo que le espera, o la canción que cantará
cuando la nave donde viaja entre a lo oscuro, allá al final.
Versión de Juan Sanchez-PelaezEtiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:18 |
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| Mark Strand -The Continental College of Beauty- |
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The Continental College of Beauty
Mark Strand (1934- )
When the Continental College of Beauty opened its doors
We looked down hallways covered with old masters
And into rooms where naked figures lounged on marble floors.
And we were moved, but not enough to stay. We hurried on
Until we reached a courtyard overgrown with weeds.
This moved us, too, but in a moment we were nodding off.
The sun was coming up, a violet haze was lifting from the sea,
Coastal hills were turning red, and several people on the beach
Went up in flames. This was the start of something new.
The flames died down. The sun continued on its way.
And lakes inland, in the first light, flashed their scales,
And mountains cast a blue, cold shade on valley floors,
And distant towns awoke… this is what we´d waited for.
How quickly the great unfinished world came into view
When the Continental Collge of Beauty opened its doors.
El Colegio Continental de Belleza
Cuando el Colegio Continental de Belleza abrió sus puertas,
pudimos ver a la entrada muchos cuadros de viejos maestros,
y recorrimos salones con esculturas reclinadas
sobre los pisos de mármol.
Y nos sentimos conmovidos, pero no por mucho tiempo.
Más adelante llegamos a un patio que invadía la maleza.
Esto también nos conmovió, pero repentinamente
cabeceábamos de sueño.
El sol estaba saliendo,
una bruma violácea surgía del mar.
Los cerros de la costa se fueron poniendo rojos,
y a varias personas en la playa los alcanzó esa llamarada.
Algo nuevo ocurrió entonces: la llamarada cesó.
El sol continuaba su rumbo.
En los lagos tierra adentro brotaron destellos
durante el amanecer.
Desde las montañas bajaba una sombre fría y azulada
hasta el fondo de los valles,
y ciudades lejanas despertaron: esto era lo que esperábamos.
Cuán de prisa estuvo ante nosotros el mundo grande e inconcluso
cuando el Colegio Continental de Belleza abrió sus puertas.
Versión de Juan Sanchez-PelaezEtiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:16 |
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| Mark Strand -Pot roast- |
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Pot roast
Mark Strand (1934- )
I gaze upon a roast,
that is sliced and laid out
on my plate
and over it
I spoon the juices
of carrot and onion.
And for once I do not regret
the passage of time.
I sit by a window
that looks
on the soot-stained brick of buildings
and do not care that I see
no living thing –not a bird,
not a branch in bloom,
not a soul moving
in the rooms
behind the dark panes.
These days when there is little
to love or to praise
one could do worse
than yield
to the power of food.
So I bend
to inhale
the steam that rises
from my plate, and I think
of the first time
I tasted a roast
like this.
It was years ago
in Seabright,
Nova Scotia;
my mother leaned
over my dish and filled it
and when I finished
filled it again.
I remember the gravy,
its odor of garlic and celery,
and sopping it up
with pieces of bread.
And now
I taste it again.
The meat of memory.
The meat of no change.
I raise my fork
and I eat.
Asado al caldero
Miro la carne
que está en rebanadas
sobre mi plato
y la voy cubriendo con
su propio jugo de zanahoria y cebolla.
Y por esta vez no me duele
el transcurrir del tiempo.
Sentado junto a una ventana
frente a
bloques de edificios
negros de hollín
no me preocupa no ver
ninguna cosa viviente,
ni un pájaro, ni un ramaje en flor,
ni un alma que se mueva
en las habitaciones
detrás de los cristales oscuros.
En estos tiempos
donde hay poco
que amar o alabar
no es quizás exagerado
rendirse al poder de los alimentos.
Así, bajo la cabeza
y aspiro
el aroma que se levanta
de mi plato, y pienso
en la primera vez que probé un asado
igual a éste.
Fue hace años
en Seabright,
Nova Scottia;
mi madre se inclinó
para llenarme el plato
y cuando terminé
lo llenó de nuevo.
Recuerdo aún el sabor de la salsa,
su olor a ajo y apio,
y que la chupaba con trozos de pan.
Ahora la pruebo de nuevo.
La carne de la memoria,
la carne que no se altera.
Alzo el tenedor
para comer.
Versión de Juan Sanchez-PelaezEtiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:14 |
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| Mark Strand -My son- |
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My son
Mark Strand (1934- )
(after Carlos Drummond de Andrade)
My son
my only son,
the one I never had,
would be a man today.
He moves
in the wind,
fleshless, nameless.
Sometimes
he comes
and leans his head,
lighter than air
against my shoulder
and I ask him,
Son,
where do you stay,
where do you hide?
And he answers me
with a cold breath,
You never noticed
though I called
and called
and keep on calling
from a place
beyond,
beyond love,
where nothing,
everything,
wants to be born.
Mi hijo
(a la manera de Carlos Drummond de Andrade)
Mi hijo
mi único hijo
el que no tuve
sería ya un hombre.
Descarnado y sin nombre
se mueve
en el viento.
A veces
viene
y reclina su cabeza
más liviana que el aire
sobre mi hombro
y yo le pregunto,
Hijo,
¿dónde te hallas,
dónde te ocultas?
Y él me responde
con un hálito frío,
No lo advertías
aunque llamé
y llamé
y continúo llamando
desde un lugar
lejano,
más allá del amor,
donde nada,
todo,
quiere nacer.
Versión de Juan Sanchez-PelaezEtiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:12 |
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| Mark Strand -Another place- |
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Another place
Mark Strand (1934- )
I walk
into what light
there is
not enough for blindness
or clear sight
of what is to come
yet I see
the water
the single boat
the man standing
he is not someone I know
this is another place
what light there is
spreads like a net
over nothing
what is to come
has come to this
before
this is the mirror
in wich pain is asleep
this is the country
nobody visits
Otro lugar
Entro en la luz
que hay
no enceguece
ni es suficiente para vislumbrar
lo que ha de venir
sin embargo veo
el agua
el único bote
un hombre que está de pie
es alguien que no conozco
este es otro lugar
la luz que hay cubre como una red
la nada
lo que ha de venir
había sido
esto antes:
el espejo donde el dolor duerme
el país que nadie visita.
Versión de Juan Sanchez-PelaezEtiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:10 |
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| Mark Strand -Moontan- |
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Moontan
Mark Strand (1934- )
for Donald Justice
The bluish, pale
face of the house
rises above me
like a wall of ice
and the distant,
solitary
barking of an owl
floats toward me.
I half close my eyes.
Over the damp
dark of the garden
flowers swing
back and forth
like small ballons.
The solemn trees,
each buried
in a cloud of leaves,
seem lost in sleep.
It is late.
I lie in the grass,
smoking,
feeling at ease,
pretending the end
will be like this.
Moonlight
falls on my flesh.
A breeze
circles my wrist.
I drift.
I shiver.
I know that soon
the day will come
to wash away the moon’s
white stain,
that I shall walk
in the morning sun
invisible
as anyone.
Mancha lunar
a Donald Justice
El frente de la casa
de un azul pálido
se yergue ante mí
como un muro de hielo
y el solitario,
distante
aullar de un búho
me llega cercano.
Entrecierro los ojos.
En el oscuro,
fresco jardín
las flores se mueven
de acá para allá
como pequeños globos.
Los árboles solemnes
sepultados por una nube de hojas
parecen dormir profundamente.
Es ya tarde.
Me tiendo en la hierba,
prendo un cigarrillo,
y en completo reposo
me engaño diciéndome
que el final será también así.
La luz de la luna
cae sobre mi cuerpo.
La brisa
me rodea las muñecas.
Me dejo llevar.
Tiemblo.
Sé que pronto
vendrá el día
para borrar la mancha
blanca de la luna,
y que caminaré bajo el sol de la mañana
invisible
como todos.
Versión de Juan Sanchez-PelaezEtiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:08 |
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| Mark Strand -The ghost ship- |
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The ghost ship
Mark Strand (1934- )
Through the crowded streets
It floats,
Its vague
Tonnage like wind.
It glides
Through the sadness
Of slums
To the outlying fields.
Slowly,
Now by an ox.
Now by a windmill.
It moves.
Passing
At night like a dream
Of death,
It cannot be heard;
Under the stars
It steals.
Its crew
And passengers stare;
Whiter than bone,
Their eyes
Do not
Turn or close.
El barco fantasma
En las calles muy concurridas,
flota
como el viento es su
vago tonelaje.
Se desliza entre
el dolor de las barriadas pobres
y los lejanos campos.
Ahora con lentitud
cerca de un buey,
o junto a un molino ahora,
se mueve.
Pasa en la noche
como un sueño de muerte
que no podemos escuchar.
A escondidas
va
bajo las estrellas.
y los pasajeros y marinos
miran fijamente;
sus ojos
más blancos están que los huesos.
No giran a ningún lado ni se cierran.
Versión de Juan Sanchez-PelaezEtiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:06 |
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| Mark Strand -The coming of light- |
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The coming of light
Mark Strand (1934- )
Even this late it happens:
the coming of love, the coming of light.
You wake and the candles are lit as if by themselves,
stars gather, dreams pour into your pillows,
sending up warm bouquets of air.
Even this late the bones of the body shine
and tomorrow's dust flares into breath
La llegada de la luz
Mejor tarde que nunca:
la llegada del amor, la llegada de la luz.
Te despertás, y hay velas ya encendidas,
los astros se conflagran, los sueños se derraman en tu almohada
y envían cálidos aromas de aire.
Mejor tarde que nunca cada hueso del cuerpo resplandece
y el polvo de mañana destella en el alientoEtiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:04 |
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| Mark Strand -Seven poems- |
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Seven poems
Mark Strand (1934- )
1
At the edge
of the body’s night
ten moons are rising.
2
A scar remembers the wound.
The wound remembers the pain.
Once more you are crying.
3
When we walk in the sun
our shadows are like barges of silence.
4
My body lies down
and I hear my own
voice lying next to me.
5
The rock is pleasure
and it opens
and we enters it
as we enter ourselves
each night.
6
When I talk to the window
I say everything
is everything.
7
I have a key
so I open the door and walk in.
It is dark and I walk in.
It is darker and I walk in.
Siete poemas
1
En el filo
de la noche corpórea
diez lunas suben.
2
Una cicatriz recuerda la herida.
La herida recuerda el dolor.
Una vez más estás llorando.
3
Cuando marchamos en el sol
son nuestras sombras como barcas de silencio.
4
Mi cuerpo se tiende
y escucho mi propia voz
tendida a mi costado.
5
La roca es placer
y se abre
y entramos en ella
como entramos en nosotros mismos
cada noche.
6
Cuando hablo a la ventana
digo que todo
es todo.
7
Tengo una llave
abro la puerta y camino dentro.
Está oscuro y camino dentro.
Está más oscuro y camino dentro.Etiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:02 |
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| Mark Strand -In celebration- |
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In celebration
Mark Strand (1934- )
You sit in a chair, touched by nothing, feeling
the old self become the older self, imagining
only the patience of water, the boredom of stone.
You think that silence is the extra page,
you think that nothing is good or bad, not even
the darkness that fills the house while you sit
watching it happen. You have seen it happen before.
Your friends move past the window, their faces soiled with regret.
You want to wave, but cannot raise your hand.
You sit in a chair. You turn to the nightshade spreading
a poisonous net around the house. You taste the honey
of absence. It is the same wherever you are,
the same if the voice rots before the body,
or the body rots before the voice.
You know that desire leads only to sorrow, that sorrow
leads to achievement which leads to emptiness.
You know that this is different, that this is
the celebration, the only celebration,
that by giving yourself over to nothing,
you shall be healed. You know there is joy in feeling
your lungs prepare themselves for an ashen future,
so you wait, you stare and you wait, and the dust settles
and the miraculous hours of childhood wander in darkness.
En celebración
Estás sentado en una silla, nada te toca, sientes
cómo se vuelve el viejo ser un ser más viejo, imaginas
sólo la paciencia del agua, el fastidio de la piedra.
Piensas que el silencio es la página de más,
piensas que nada es bueno, ni malo, ni siquiera
la sombra que invade la casa mientras tú miras, sentado,
cómo la invade. Otras veces la has visto. Tus amigos
pasan tras la ventana, en sus rostros la marca de la pena.
Quisieras saludarlos pero no puedes ni alzar la mano.
Estás sentado en una silla. Te vuelves hacia la yerbamora
que extiende sobre la casa su red ponzoñosa.
Pruebas la miel de la ausencia. Es lo mismo.
Dondequiera que estés, es lo mismo que se pudra
la voz antes que el cuerpo o que se pudra el cuerpo
antes que la voz. Sabes que el deseo lleva a la pena,
la pena a la consumación, la consumación
al vacío. Sabes que esto es diferente, esto
es la celebración, la única celebración,
sabes que si te das entero a la nada
habrás sanado. Sabes que hay alegría en sentir
cómo tus pulmones preparan su futuro de ceniza,
y así esperas, miras y esperas: el polvo se establece.
Rondan la sombra las horas milagrosas de la infancia.
Versión de Octavio PazEtiquetas: Mark Strand |
| posted by Torre @ 14:00 |
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