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Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano |
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"Por principio, toda traducción es buena. En cualquier caso, pasa con ellas lo que con las mujeres: de alguna manera son necesarias, aunque no todas son perfectas" Augusto Monterroso -La palabra mágica-
"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?" Voltaire
"La traducción destroza el espíritu del idioma" Federico García Lorca |
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| Stephen Spender -Daybreak- |
| viernes, 8 de agosto de 2003 |
Daybreak
Stephen Spender (Gran Bretaña, 1909-1995)
At dawn she lay with her profile at that angle
Which, when she sleeps, seems the carved face of an angel.
Her hair a harp, the hand of a breeze follows
And plays, against the white cloud of the pillows.
Then, in a flush of rose, she woke, and her eyes that opened
Swam in blue through her rose flesh that dawned.
From her dew of lips, the drop of one word
Fell like the first of fountains: murmured
'Darling', upon my ears the song of the first bird.
'My dream becomes my dream,' she said, 'come true.
I waken from you to my dream of you.'
Oh, my own wakened dream then dared assume
The audacity of her sleep. Our dreams
Poured into each other's arms, like streams.
Aurora
Al alba descansaba, su perfil en el ángulo
en que, al dormir, parece faz de ángel esculpida;
un arpa su cabello, que una mano de brisa
tañe, sobre la blanca nube de la almohada.
Y luego, sonrosada despertó, abrió los ojos,
azules en la carne rosada de la aurora.
De su boca –rocío- una palabra
cayó, en alba de fuentes, cuando “Amor” murmuraba:
sobre mi corazón era el primer gorjeo.
”Va mi sueño a mi sueño”, dijo, “ya verdadero.
Y de ti he despertado sólo para soñarte".
¡Oh! Mi soñar despierto entonces imitaba
su dormir tan osado. Fluyeron nuestros sueños
uno en brazos del otro, lo mismo que los ríos.Etiquetas: Stephen Spender |
posted by Torre @ 14:10  |
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| Stephen Spender -The pylons- |
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The pylons
Stephen Spender (Gran Bretaña, 1909-1995)
The secret of these hills was stone, and cottages
Of that stone made,
And crumbling roads
That turned on sudden hidden villages.
Now over these small hills, they have built the concrete
That trails black wire;
Pylons, those pillars
Bare like nude giant girls that have no secret.
The valley with its gilt and evening look
And the green chestnut
Of customary root,
Are mocked dry like the parched bed of a brook.
But far above and far as sight endures
Like whips of anger
With lightning's danger
There runs the quick perspective of the future.
This dwarfs our emerald country by its trek
So tall with prophecy:
Dreaming of cities
Where often clouds shall lean their swan-white neck.
Los postes
La piedra fue el secreto de estos montes, las casas
campesinas, con piedra edificadas,
y maltrechos caminos,
que giraban de pronto hacia aldeas ocultas.
Ahora, en las colinas el hormigón alzaron
y allí se tienden los alambres negros:
los postes, los pilares cual desnudas,
gigantescas muchachas sin secretos.
El valle, con su aspecto dorado y vespertino,
y algún verde castaño
de familiar raíz, escarnecidos
se ven, como el quemado lecho de un arroyuelo.
Pero, arriba y muy lejos, donde la vista alcanza,
como fustas de ira,
con peligro de rayos,
corre la perspectiva rauda de lo futuro.
Esto nuestro país de esmeralda reduce con su fuga
de erguidas profecías:
soñando con ciudades donde, a veces,
descansarán las nubes sus blancos cuellos de cisne.Etiquetas: Stephen Spender |
| posted by Torre @ 14:08 |
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| Stephen Spender -The Express- |
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The Express
Stephen Spender (Gran Bretaña, 1909-1995)
After the first powerful, plain manifesto
The black statement of pistons, without more fuss
But gliding like a queen, she leaves the station.
Without bowing and with restrained unconcern
She passes the houses which humbly crowd outside,
The gasworks, and at last the heavy page
Of death, printed by gravestones in the cemetery.
Beyond the town, there lies the open country
Where, gathering speed, she acquires mystery,
The luminous self-possession of ships on ocean.
It is now she begins to sing--at first quite low
Then loud, and at last with a jazzy madness--
The song of her whistle screaming at curves,
Of deafening tunnels, brakes, innumerable bolts.
And always light, aerial, underneath,
Retreats the elate metre of her wheels.
Steaming through metal landscape on her lines,
She plunges new eras of white happiness,
Where speed throws up strange shapes, broad curves
And parallels clean like trajectories from guns.
At last, further than Edinburgh or Rome,
Beyond the crest of the world, she reaches night
Where only a low stream-line brightness
Of phosphorus on the tossing hills is light.
Ah, like a comet through flame, she moves entranced,
Wrapt in her music no bird song, no, nor bough
Breaking with honey buds, shall ever equal.
El Expreso
Tras la declaración primera, fuerte y clara,
y la negra palabra de los émbolos, mudo,
cual reina deslizándose, de la estación se aleja.
Sin saludar, con vaga indiferencia,
pasa junto a las casas que se agolpan, humildes,
y junto a los gasómetros y a la pesada página
impresa por las lápidas, allá, en el cementerio.
Tras la ciudad se extiende la campiña,
donde, yendo más raudo, adquiere el tren misterio,
el luminoso aplomo del buque en el océano.
Y ya a entonar empieza –primero en un susurro,
fuerte después y al fin como un jazz loco-
el canto de su silbo, que es chillido en las curvas,
túneles que ensordecen, frenos, cierres sin cuento.
Y siempre leve, aérea, por debajo
vapor en el metálico paisaje de los rieles,
se hunde en nuevas eras de indómita ventura,
donde en lo raudo surgen extrañas formas, anchas
curvas y paralelos limpios como el acero
de los cañones. Lejos ya de Edimburgo o Roma,
tras la cima del mundo, alcanza, al fin, la noche,
donde sólo una baja línea fluvial, de brillo
fosforescente, es blanca en cerros agitados.
¡Ah! Cual cometa en llamas, va en éxtasis, envuelto
en su música, y nunca ni gorjeos ni ramas
grávidas de capullos de miel la igualarían.Etiquetas: Stephen Spender |
| posted by Torre @ 14:06 |
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| Stephen Spender -Rough- |
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Rough
Stephen Spender (Gran Bretaña, 1909-1995)
My parents kept me from children who were rough
Who threw words like stones and who torn clothes.
Their thighs showed through rags.They ran in the street
And climbed cliffs and stripped by the country streams.
If feared more than tigers th.eit: musdes like iron
Their jerkirig hands and their knees tight on my arms
.I feared the salt coarse pointing of those boys
Who copied my lisp behind me on the road.
They were lithe, they sprang out behind hedges
Like dogs to bark at my world. They threw mud
While I looked the other way, pretending to smile.
I longed to forgive them, but they never smiled.
Tosco
Mis padres me protegían de niños que eran toscos
que emitían palabras como piedras y llevaban raídas ropas,
mostrando sus muslos a través de harapos. Corrían por la calle,
escalaban riscos y se desnudaban junto a los arroyos del campo.
Temía a sus músculos. de acero más que a tigres,
a sus agitadas manos y a sus rodillas firmes sobre mis brazos.
Temía el grosero señalar con descaro de aquellos niños
que imitaban mi ceceo a mi espalda en la calle.
Eran ágiles y aparecían como perros desde detrás de setos
para ladrar a mi mundo. Lanzaban barro
mientras yo miraba hacia otro lado fingiendo sonreír.
Deseaba perdonarlos ardientemente, pero ellos no sonreían nunca.
Versión de Jorge Ferrer-VidalEtiquetas: Stephen Spender |
| posted by Torre @ 14:04 |
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| Stephen Spender -To my daughter- |
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To my daughter
Stephen Spender (Gran Bretaña, 1909-1995)
Bright clasp of her whole hand around my finger
My daughter, as we walk together now.
All my life I’ll feel a ring invisibly
Circle this bone with shining: when she is grown
far from today as her eyes are far already.
A mi hija
Claro apretón de su mano entera alrededor de mi dedo
mi hija, al caminar juntos ahora,
toda mi vida sentiré un anillo circundar
invisible este hueso con esplendor: cuando ya haya crecido
como lejos de hoy están sus ojos.
Versión de Alberto Girri y William ShandEtiquetas: Stephen Spender |
| posted by Torre @ 14:02 |
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| Stephen Spender -Souvenir de Londres- |
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Souvenir de Londres
Stephen Spender (Gran Bretaña, 1909-1995)
My parents quarrel in the neighbour room:
How did you sleep last night?
I woke at fourTo hear the wind that sulks along the floor
Blowing up dust like ashes from the tomb.
I was awake at three. I heard the moth
Breed perilous worms. I wept
All night, watching you rest. I never slept
Nor sleep at all. Thus ghastly they speak, both.
How can these sleep who eat upon their fear
And watch their dreadful love fade as it grows?
Their life flowers like an antique lovers' rose
Set puff'd and spreading in the chemist's jar.
I am your son, and from bad dreams arise.
My sight is fixed with horror, as I pass
Before the transitory glass
And watch the fungus cover up my eyes.
Souvenir de Londres
Mis padres discuten en la habitación vecina:
¿Qué tal dormiste anoche? Me desperté a las cuatro
y oí el viento turbio que corre por el suelo
levantando nubes de polvo como cenizas de una tumba.
Yo me desperté a las tres. Oí cómo la polilla
Especie de peligrosos gusanos. Lloré
Toda la noche, mirándote descansar. No dormí en absoluto.
No dormí nada. Así hablan los dos, a cuchilladas.
¿Cómo pueden dormir aquellos que comen su miedo
y ven su tenebroso amor menguando mientras crece?
Las flores de sus vidas como antiguas rosas de amantes
languidece y se extiende en un tarro de medicina.
Yo soy vuestro hijo, y desde los malos sueños surgo.
Mi vista se fija con horror, cuando yo paso
ante el efímero cristal
Y miro las lágrimas cubriendo mis ojos.Etiquetas: Stephen Spender |
| posted by Torre @ 14:00 |
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