A mediation on John Constable Charles Tomlinson (England, 1927 - )
“Painting is a science, and should be pursued as an inquiry into the laws of nature. Why, then, may not landscape painting be considered as a branch of natural philosophy, of which pictures are but the experiments ?” ( John Constable, The History of Landscape Painting )
He replied to his own question, and with the unmannered Exactness of art; enriched his premises By conforming his practise: the labour of observation In face of meteorological fact. Clouds Followed by others., temper the sun in passing Over and off it. Massed darks Blotting it back, scattered and mellowed shafts Break damply out of them, until the source Unmasks, flood its retreating bank With raw fire. One perceives ( though scarcely ) The remnant clouds trailing across it In rags, and thinned to a gauze. But the next will dam it. They loom past And narrow ist blaze. It shrinks to a crescent Crushed out, a still lengthening ooze, As the mass thickens, though cannot exclude Its silvered-yellow. The eclipse is sudden, Seen first on the darkening grass, then complete In a covered sky. Facts. And what are they ? He admired accidents, because governed by laws, Representing them ( since the illusion was not his end ) As governed by a feeling. The end is our approval Freely accorded, the illusion persuading us That it exists a human image. Caught By a wavering sun, or under a wind Which moistening among the outlines of banked foliage Prepares to dissolve them, it must grow constant; Though there, ruffling and parted, the disturbed Trees let through the distance, like white fog Into their broken ranks. It must persuade And with a constancy, not to be swept back To reveal what it half-conceals. Art is itself Once we accept it. The day veers. He would have judged Exactly in such a light, that strides down Over the quick stains of cloud-shadows Expunged now, by its conflagration of colour. A descriptive painter ? If delight Describes, which wrings from the brush The errors of a mind, so tempered, It can forgo all pathos; for what he saw Discovered what he was, and the hand – unswayed By the dictation o f a single sense – Bodied the accurate and total knowledge In a calligraphy of present pleasure. Art Is complete when its human. It is human Once the looped pigments, the pin-heads of light Securing space under their left restrictions Convince, as the index of a possible passion, As the adequate gauge, both of the passion And its object. The artist lies For the improvement of truth. Believe him.
Meditación sobre John Constable
"La pintura es una ciencia, y a ella se debe aspirar como a una búsqueda de las leyes de la naturaleza. ¿Por qué, entonces, no se puede considerar la pintura de paisaje como una rama de la filosofía natural, de la que los cuadros no son sino experimentos?" (John Constable, Historia de la pintura de paisaje)
Él mismo respondió a su pregunta, y con la natural exactitud del arte; enriqueció sus premisas al confirmar su práctica: la labor de la observación frente al hecho meteorológico. Las nubes, unas seguidas de otras, templan el sol cuando pasan y se alejan. Al volver a ocultarlo las tinieblas concentradas, surgen de ellas rayos suaves que se esparcen apagados, hasta que el foco se descubre e inunda con fuego intenso las nubes que se marchan. Se perciben (aunque escasamente) las nubes restantes que lo cruzan rezagadas, hechas jirones y disueltas en bruma. Pero las siguientes lo van a contener. Pasan amenazantes y merman su fulgor, quedando reducido a una franja de luz que es cubierta del todo, a un destello que aún se alarga mientras la masa se adensa, aunque no pueden excluir su amarillo plateado. El eclipse es repentino; se observa primero cómo la hierba se oscurece, y luego se completa cubriendo todo el cielo. Los hechos. ¿Y qué son? Él admiraba los accidentes, porque eran gobernados por leyes, y los representaba (puesto que la ilusión no era su fin) gobernados por el sentimiento. El fin es nuestra aquiesencia libremente acordada, la ilusión que nos persuade de que existe como imagen humana. Atrapada por un sol vacilante o bajo un viento que al humedecerse entre las siluetas de la fronda se dispone a disolverlas, tiene que hacerse constante; aunque allí, agitándose separados, los inquietos árboles dejan pasar la distancia, como niebla blanca que ocupa sus hileras rotas. Debe persuadir y con constancia, para que no vuelva a disiparse y revele lo que medio esconde. El arte es él mismo cuando lo aceptamos. El día cambia. Él lo habría juzgado exactamente con esa misma claridad, que franquea las manchas intensas de las sombras que las nubes proyectan, ahora suprimidas, mediante su explosión de color. ¿Un pintor descriptivo? Si el gozo describe, lo cual extrae del pincel los errores de un espíritu, ya así mitigado, puede renunciar a todo patetismo; pues lo que él vio descubrió lo que él era, y la mano –firme ante el dictado de un solo sentido- encarnó el exacto y total conocimiento en una caligrafía de placer presente. El arte es completo cuando es humano. Es humanos i los pigmentos entrelazados, los puntitos de luz que aseguran el espacio bajo sus hábiles restricciones convencen, al ser indicado de una posible pasión como indicador adecuado a la vez de la pasión y de su objeto. El artista miente para beneficio de la verdad. Creedle.Etiquetas: Charles Tomlinson |