Oscar Wilde -Panthea- |
domingo, 13 de abril de 2003 |
Panthea Oscar Wilde (Ireland, 1854 - 1900)
Nay, let us walk from fire unto fire, From passionate pain to deadlier delight,- I am too young to live without desire, Too young art thou to waste this summer night Asking those idle questions which of old Man sought of seer and oracle, and no reply was told.
For sweet, to feel is better than to know, And wisdom is a childless heritage, One pulse of passion-youth’s first fiery glow,- Are worth the hoarded proverbs of the sage: Vex not thy soul with dead philosophy, Have we not lips to kiss with, hearts to love, and eyes to see!
Dost thou not hear the murmuring nightingale Like water bubbling from a silver jar, So soft she sings the envious moon is pale, That high in heaven she hung so far She cannot hear that love-enraptured tune,- Mark how she wreathes each horn with mist, yon late and laboring moon.
White lilies, in whose cups the gold bees dream, The fallen snow of petals where the breeze Scatters the chestnut blossom, or the gleam Of all our endless sins, our vain endeavour Enough for thee, dost thou desire more? Alas! the Gods will give naught else from their eternal store.
For our high Gods have sick and wearied grown Of boyish limbs in water,- are not these For wasted days of youth to make atone By pain or prayer or priest, and never, never, Hearken they now to either good or ill, But send their rain upon the just and the unjust at will.
They sit at ease, our Gods they sit at ease, Strewing with leaves of rose their scented wine, They sleep, they sleep, beneath the rocking trees Where asphodel and yellow lotus twine, Mourning the old glad days before they knew What evil things the heart of man could dream, and dreaming do.
And far beneath the brazen floor, they see Like swarming flies the crowd of little men, The bustle of small lives, then wearily Back to their lotus-haunts they turn again Kissing each other’s mouths, and mix more deep The poppy-seeded draught which brings soft purple-lidded sleep.
There all day long the golden-vestured sun, Their torch-bearer, stands with his torch a-blaze, And when the gaudy web of noon is spun By its twelve maidens through the crimson haze Fresh from Endymion’s arms comes forth the moon, And the immortal Gods in toils of mortal passions swoon.
There walks Queen Juno through some dewy mead, Her grand white feet flecked with the saffron dust Of wind-stirred lilies, while young Ganymede Leaps in the hot and amber-foaming must, His curls all tossed, as when the eagle bare The frightened boy from Ida through the blue Ionian air.
There in the green heart of some garden close Queen Venus with the shepherd at her side, Her warm soft body like the brier rose Which would be white yet blushes at its pride, Laughs low for love, till jealous Salmacis Peers through the myrtle-leaves and sighs for pain of lonely bliss.
There never does that dreary northwind blow Which leaves our English forests bleak and bare, Nor ever falls the swift white-feathered snow, Nor doth the red-toothed lightning ever dare To wake them in the silver-fretted night When we lie weeping for some sweet sad sin, some dead delight.
Alas! they know the far Lethaean spring, The violet-hidden waters well they know, Where one whose feet with tired wandering Are faint and broken may take heart and go, And from those dark depths cool and crystalline Drink, and draw balm, and sleep for sleepless souls, and anodyne.
But we oppress our natures, God or Fate Is our enemy, we starve and feed On vain repentance- O we are born too late! What balm for us in bruised poppy seed Who crowd into one finite pulse of time The joy of infinite love and the fierce pain of infinite crime.
O we are wearied of this sense of guilt, Wearied of pleasures paramour despair, Wearied of every temple we have built, Wearied of every right, unanswered prayer, For man is weak; God sleeps: and heaven is high: One fiery-colored moment: one great love: and lo! we die.
Ah! but no ferry-man with laboring pole Nears his black shallop to the flowerless strand, No little coin of bronze can bring the soul Over Death’s river to the sunless land, Victim and wine and vow are all in vain, The tomb is sealed; the soldiers watch; the dead rise not again.
We are resolved into the supreme air, We are made one with what we touch and see, With our heart’s blood each crimson sun is fair, With our young lives each spring-impassioned tree Flames into green, the wildest beasts that range The moor our kinsmen are, all life is one, and all is change.
With beat of systole and of diastole One grand great light throbs through earth’s giant heart, And mighty waves of single Being roll From nerve-less germ to man, for we are part Of every rock and bird and beast and hill, One with the things that prey on us, and one with what we kill.
From lower cells of waking life we pass To full perfection; thus the world grows old: We who are godlike now were once a mass Of quivering purple flecked with bars of gold, Unsentient or of joy or misery, And tossed in terrible tangles of some wild and wind-swept sea.
This hot hard flame with which our bodies burn Will make some meadow blaze with daffodil, Ay! and those argent breasts of thine will turn To water-lilies; the brown fields men till Will be more fruitful for our love to-night, Nothing is lost in nature, all things live in Death’s despite.
The boy’s first kiss, the hyacinth’s first bell, The man’s last passion, and the last red spear That from the lily leaps, the asphodel Which will not let its blossoms blow for fear Of too much beauty, and the timid shame Of the young bridegroom at his lover’s eyes,- these with the same
One sacrament are consecrate, the earth Not we alone hath passions hymeneal, The yellow buttercups that shake for mirth At daybreak know a pleasure not less real Than we do, when in some fresh-blossoming wood We draw the spring into our hearts, and feel that life is good.
So when men bury us beneath the yew Thy crimson-stained mouth a rose will be, And thy soft eyes lush bluebells dimmed with dew, And when the white narcissus wantonly Kisses the wind its playment, some faint joy Will thrill our dust, and we will be again fond maid and boy.
And thus without life’s conscious torturing pain In some sweet flower we will feel the sun, And from the linnet’s throat will sing again, And as two gorgeous-mailed snakes will run Over our graves, or as two tigers creep Through the hot jungle where the yellow-eyed huge lions sleep
And give them battle! How my heart leaps up To think of that grand living after death In beast and bird and flower, when this cup, Being filled too full of spirit, bursts for breath, And with the pale leaves of some autumn day The soul earth’s earliest conqueror becomes earth’s last great prey.
O think of it! We shall inform ourselves Into all sensuous life, the goat-foot Faun, The Centaur, or the merry bright-eyed Elves That leave their dancing rings to spite the dawn Upon the meadows, shall not be more near Than you and I to nature’s mysteries, for we shall hear
The thrush’s heart beat, and the daisies grow, And the wan snowdrop sighing for the sun On sunless days in winter, we shall know By whom the silver gossamer is spun, Who paints the diapered fritillaries, On what wide wings from shivering pine to pine the eagle flies.
Ay! had we never loved at all, who knows If yonder daffodil had lured the bee Into its gilded womb, or any rose Had hung with crimson lamps its little tree! Methinks no leaf would ever bud in spring, But for the lovers’ lips that kiss, the poet’s lips that sing.
Is the light vanished from our golden sun, Or is this daedal-fashioned earth less fair, That we are nature’s heritors, and one With every pulse of life that beats the air? Rather new suns across the sky shall pass, New splendour come unto the flower, new glory to the grass.
And we two lovers shall not sit afar, Critics of nature, but the joyous sea Shall be our raiment, and the bearded star Shoot arrows at our pleasure! We shall be Part of the mighty universal whole, And through all aeons mix and mingle with the Kosmic Soul!
We shall be notes in that great Symphony Whose cadence circles through the rhythmic spheres, And all the live World’s throbbing heart shall be One with our heart, the stealthy creeping years Have lost their terrors now, we shall not die, The Universe itself shall be our Immortality!
Pantéico
No, pasemos de un fuego a otro fuego, de un tormento apasionado a un deleite mortal, pues muy joven soy para vivir sin deseo, y tú demasiado joven para malgastar esta noche estival en esas ociosas preguntas que los antiguos hacían a oráculos y augures, que jamás respondieron.
Pues, amor, sentir es mejor que saber y la sabiduría es un legado estéril, y un solo latido de pasión, tu primer arrebol, vale por todos los proverbios del sabio; no dejes que la muerta filosofía hiera tu alma, ¡tenemos el corazón para amar, los labios para besar!
Escucha el susurro del ruiseñor como el agua burbujeando en una jarra de plata, cuyo canto es tan dulce que la luna empalidece de envidia, esa luna suspendida en lo alto del cielo que no puede oír la arrebatadora melodía. Mira cómo curva cada uno de sus cuernos la niebla,¡oh, lejana y hacendosa luna!
¿Acaso los blancos lirios en cuyas copas sueñan las abejas, la nieve de pétalos que cae cuando la brisa agita los castaños o el destello de las ramas tiernas en el agua no colman tus anhelos, no .bastan a tu deseo? ¡Ay! De sus tesoros ya nada más ofrecerán los Dioses,
los elevados Dioses hartos ya y pesarosos de nuestros pecados sin fin, de nuestro vano intento por expiar mediante el dolor, la penitencia o la oración, los perdidos días de la juventud. Pues ya nunca más escucharán al bueno o al malo, y enviarán la lluvia sobre el justo y el injusto.
Nuestros Dioses descansan tranquilos esparciendo con pétalos de rosas su vino oloroso, y duermen bajo los árboles que se mecen suavemente, allí donde los asfódelos y los lotos amarillos se abrazan. y se lamentan por los alegres días del pasado, cuando no sabían de la maldad del hombre y vivían en un sueño.
Y en la lejanía, contemplan sobre el broncíneo suelo el enjambre de hombrecillos, como si fueran insectos, el hormigueo de minúsculas vidas y después, hastiados, regresan a sus refugios, los lotos, y se besan en la boca y escandían divino licor de amapola que les sume en un sueño purpúreo.
El sol, divino poseedor del fuego trocado en oro, enarbola allí su flamígera antorcha, y cuando las doce vírgenes hubieron tejido la relumbrante trama del mediodía, la luna se desprendió de los brazos de Endimión a través de la rosada bruma, y desfallecieron los Dioses vencidos por pasiones mortales.
Por el prado cubierto de rocío avanza la Reina Juno, con los blancos pies salpicados por el azafranado polen de los lirios esparcidos por el viento, mientras Ganímedes brinca en el cálido mosto de ambarina espuma, desmadejados sus rizos como cuando al asustado muchacho se llevó el águila a través de las azules auras jónicas.
Oculta en el corazón verde de algún jardín, la Reina Venus, en compañía del pastor, con su cuerpo cálido y suave como una rosa silvestre cuya blancura el orgullo arrebola, ríe dulcemente al Amor mientras la celosa Salmacis atisba a través de los mirtos y suspira dolorosamente por la perdida felicidad.
Jamás soplan allí los lúgubres vientos del norte, que hielan y desnudan nuestras forestas inglesas, ni cae jamás la ligera nieve de plumas blancas, ni osa el rayo de dientes rojos sacudir la noche engarzada en plata mientras yacemos llorando un dulce y triste pecado, un deleite ya muerto.
¡Ay! Ellos conocen la lejana primavera del Leteo y los ocultos manantiales de aguas violetas donde el deshecho y fatigado pie del caminante descansa y emprende de nuevo el viaje; y saben de las ocultas fuentes del cristalino brebaje donde las almas insomnes liban el bálsamo del sueño.
Mas oprimimos nuestra naturaleza y Dios o el Hado son nuestros enemigos, y desfallecemos o nos nutrimos en una inútil contrición. ¡Nacimos demasiado tarde! ¡Y qué bálsamo es el pulverizado sopor de la amapola para quien en un finito latido del tiempo conjugara el júbilo del infinito amor y el dolor del infinito crimen!
¡Oh! Estamos hartos de este sentimiento de culpa, hartos de los goces desesperados del amante, hartos de cada templo que levantamos. Cansados de toda justicia, de las plegarias sin respuesta; pues el hombre es débil, Dios duerme, y lejos está el cielo. Un instante intenso: un gran amor, y después sólo morir.
¡Ah! Jamás ningún barquero su negra chalupa habrá de arrimar a la desierta ribera, ni moneda de bronce alguna podrá comprar para las almas la travesía del río de la Muerte hacía la tierra sin sol; de nada sirven la víctima, el vino y las promesas; la tumba está sellada y los muertos, muertos.
Nos movemos en los aires supremos, estamos hechos de lo que palpamos y vemos, y con la sangre de nuestras venas se embellece el sol y con nuestras fértiles vidas verdean los árboles henchidos de primavera, y somos hermanos de las bestias, y la vida es sólo una y todo es mutación.
Con latidos de sístole y diástole, una gran existencia palpita en el gigantesco corazón de la tierra y poderosas olas del Ser fluctúan desde el germen enervado al hombre, pues participamos de cada roca, de cada pájaro, de cada fiera, de cada colina, unos con la esencia que mata y otros con la que devora.
Desde las íntimas células de la incipiente vida pasamos a la cumplida perfección; y así envejece el mundo: los que ahora somos divinos, fuimos informe masa de bullente púrpura rayada en oro, insensibles a la desdicha o alegría, y castigados por la furia de algún mar tormentoso.
Esta dura ardiente llama que nuestros cuerpos quema inflamará un día los prados cubiertos de narcisos. ¡Ay! Tu plateado pecho florecerá en nenúfares y los campos pardos que el arado quiebra serán provechosos para nuestro amor en esa noche; nada se pierde en la naturaleza, todo vive de la Muerte.
El primer beso del joven, la primera campanilla del jacinto, la última pasión del hombre, la última lanza roja que emerge del lirio, el asfódelo que se resiste a dejar florecer sus frutos por miedo a su excesiva belleza, el tímido pudor de la novia ante los ojos del amante, todos ellos serán consagrados
por el mismo Sacramento. Y no sólo nosotros, pues también sacudirán la tierra las pasiones del amor, y los rubios ranúnculos que se agitan de gozo al alba saben de un placer tan real como el nuestro, cuando en la frescura de los bosques en flor aspiramos la penetrante primavera y la vida es bella. Y cuando los hombres nos entierren bajo los tejos, tu boca carmesí será una rosa y tus dulces ojos campánulas empañadas de rocío, y cuando los blancos narcisos, retozando con el viento, sus lascivos besos les brinden, temblarán nuestras cenizas y jóvenes nos volveremos asentir.
Y así, despojados del consciente tormento del mundo, en alguna dulce flor nos iluminará el sol y desde la garganta del pardillo volveremos a cantar, y como dos brillantes serpientes reptaremos por nuestros sepulcros o como dos tigres nos deslizaremos por la jungla donde duerme el león de amarilla pupila
y con él lucharemos. ¡Cómo se agita mi corazón pensando en esa vida sublime después de la muerte, convertidos en bestias, pájaros y flores, cuando esta copa colmada de espíritu estalle en busca de aire y con las pálidas' hojas de algún día de otoño el primer conquistador del alma de la tierra se convierta en la última gran presa! ¡Imagínatelo! Nos infiltraremos en toda la existencia sensorial; el caprípedo Fauno, el Centauro, los Elfos de ojos risueños que interrumpen su danza para atisbar el alba sobre los prados no estarán más cerca que tú y yo de los misterios de la Naturaleza,
pues oiremos latir el corazón del zorzal, y crecer las margaritas, y las campanillas en los días grises suspirar por el sol, y sabremos quién hila las argentadas telarañas y quién dibuja con arabescos la orquídea, y con qué grandes alas vuelan las águilas de pino en pino. ¡Ah! ¡De no habernos jamás amado, quizás el narciso nunca hubiese atraído a la abeja a su dorado seno, ni el rosal encendido los matojos con linternas carmesíes! ¡Acaso ninguna hoja hubiera brotado en primavera sino para humedecer los besos y los labios de los poetas!
¿Se habrá apagado la luz de nuestro espléndido sol o es esta tierra laberíntica menos bella desde que somos herederos de la Naturaleza, con todas las pulsaciones de vida que agitan el aire? Mejor será que nuevos astros surquen los cielos y sobre flores y campos se cierna un nuevo esplendor.
Y nosotros dos, que la naturaleza juzgamos, estaremos juntos y el gozoso mar será nuestra vestimenta, y la aristada estrella sus flechas lanzará para alegría nuestra. Seremos parte del poderoso universo entero y a través de los eones con el Alma del Cosmos nos confundiremos.
Seremos notas de esta grandiosa Sinfonía cuya cadencia gira por las esferas rítmicas, y el palpitante corazón del Mundo vibrará al unísono con nuestro corazón. Los años robados ya abandonaron su horror; no hemos de morir. El propio Universo será nuestra Inmortalidad.
Versión de Mª Ángeles CabréEtiquetas: Oscar Wilde |
posted by Torre @ 20:02 |
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