The Book of Eve Corinne De Winter
I. I tell you temptation was cool As a string of pearls in my hands. It wasn’t the fruit, color of flesh and mouths, it was the idea of touch that caused me to reach out. What did I, fresh from the realm of mythology,
my feet still half-sunk in clay, know of desire? Only that the word “seed” stemmed from it, that all of nature seemed to be ripe with it. It´s the skin hunger Which forces its own vision I learned that we are half of something always, craving the mystery of that other side. I learned that one must dance to its music.
I tell you temptation was tender, patiently asking for direction in the Eden wilderness. With the clear God-pattern drawn on our palm like crib notes, there was no escaping it.
It wasn’t the new world and everything in it, the winged leaves and pink sky, the animals in their curious skin, nor the serpent with its slow groove of persuasion moving in the branches. It wasn’t the new world that called to me— it was desire, that young disease that I answered to.
II. The first touch was sharp, disturbing the foreign inside me. It stained like blood on cotton. The snowy doves trying to deliver peace had warned me of this, but of the burning they were mute. And the fire in the belly that came was no dull surprise. Remember that I was the one Pushed to the front To navigate in the dark.
Initiation was to grasp something whole and sweet, to taste but not be filled. And because of me these palpitations were given a name.
III. Where the curse began, in the prickly womb-nest, the uncleanliness pinned to each daughter, this was where the myth hatched, the belief that She could lead you into dirty waters blindfolded, stain your hands red, that She was supernaturat and could turn a man to seawater with her hands, let him scatter if She chose him to. She could deafen you with silence. She could devour your whole existence with temptation.
She could make you go mad with wanting to eat out of her hand.
El libro de Eva
I. Te cuento que la tentación era serena como una cadena de perlas en mis manos. No fue la fruta, color de pulpas y bocas, sino la idea del tacto la que me obligó a cogerla. ¿Aún reciente como yo estaba de la esfera de la mitología,
mis pies medio hundidos aún en arcilla, qué sabía yo del deseo? Sólo que la palabra “semilla” salía de ahí, que toda naturaleza parece madurar con él. Es la piel hambrienta la que fuerza su propia visión. Aprendí que siempre somos la mitad de otra cosa, anhelando el misterio de ese otro lado. Supe que uno debe bailar a su ritmo.
Te cuento que la tentación era tierna y pedía pacientemente direcciones en el desierto del Edén. Con el claro patrón de Dios dibujado en las palmas de las manos como pequeñas notas, no podríamos escapar.
No era el mundo con todo ya dentro, las hojas aladas y el cielo arrebolado, los animales con sus pieles extrañas, ni la serpiente con su persuasión arrastrada moviéndose lentamente en las ramas. No era el nuevo mundo el que me llamaba... sino el deseo, esa enfermedad joven a la que yo respondía
II. El primer toque fue puntiagudo, perturbando lo extraño dentro de mí. Manchaba como la sangre en el algodón. Las palomas nevadas, tratando de entregar paz, ya me habían avisado, pero no me dijeron de las llamas. Y el fuego en el vientre que me consumía no fue una sorpresa insulsa. Recuerda que me empujaron a mí hacia el frente para navegar en la oscuridad.
La iniciación constituía alcanzar algo intacto y dulce, para saborear, pero no para llenarse. Y gracias a mí, a estas palpitaciones, se les dio un nombre.
III. Donde comenzó la maldición, en el útero-nido espinoso, la suciedad prendida a cada hija, aquí fue donde el mito se resquebrajó, la creencia de que Ella podría conducirte a aguas sucias con los ojos vendados, mancharía tus manos de rojo, que Ella era parte de lo sobrenatural y con sus manos podría transformar a un hombre en agua de mar, déjalo dispersarse si Ella lo eligió así. Te podría ensordecer con su silencio. Podría devorar toda tu existencia con la tentación.
Ella te podría enloquecer con el deseo de comer de sus manos.
Versión de Marta López-Luaces y Alexandra van de Kamp Etiquetas: Corinne De Winter |