Poemas en ingles2

LISTADO DE POETAS DE LENGUA INGLESA

2007-01-01T08:00:00.000-08:00

Harold Acton // Fleur Adcock // Joseph Addison // Conrad Aiken // Mark Akenside //
Richard Aldington // Pamela Alexander // Archie Randolph Ammons // Maya Angelou // Simon Armitage // Matthew Arnold // John Ashbery // Thomas Ashe // Margaret Atwood // W. H. Auden // Paul Auster // Sir Robert Ayton //

Johanna Baillie // Amiri Baraka // Anna Laetitia // Barbauld // John Barbour //Richard Barnefield // Djuna Barnes // William Barnes // James K. Baxter // Francis Beaumont // Samuel Beckett // Aphra Behn // Gwendolyn B. Bennett // John Berger // John Berryman //John Betjeman // Elizabeth Bishop // William Blake // Edmund Blunden // Wilfrid Scawen Blunt // Eavan Boland // Arna Wendell Bontemps // Marx Alexander Boyd // Anne Bradstreet // Nicholas Breton // Robert Bridges // Joseph Brodsky // Emily Brontë // Rupert Brooke // Gwendolyn Brooks // Sterling A. Brown // Thomas Edward Brown // William Browne // Elizabeth Barrett Browning // Robert Browning // Charles Bukowski // Basil Bunting // Robert Burns // William S. Burroughs // George Gordon Byron (Lord Byron) //

Charles Stuart Calverley // Howard Camner // Thomas Campbell // Thomas Campion // Mary Wedderburn Cannan // Thomas Carew // Henry Carey // Lewis Carroll // Anne Carson // Raymond Carver // William Cartwright // Charles Causley // George Chapman // Geoffrey Chaucer // John Clare // Austin Clarke // Michelle Cliff // Lucille Clifton // Arthur Hugh Clough // Brian Coffey // Wanda Coleman // Hartley Coleridge // Mary Elizabeth Coleridge // Samuel Taylor Coleridge // Billy Collins // William Collins // William Congreve // Henry Constable // Wendy Cope // James D. Corrothers // Gregory Corso // Jayne Cortez // Abraham Cowley // William Cowper // George Crabbe // Hart Crane // Richard Crashaw // Robert Creeley // Aleister Crowley // Countee Cullen // E. E. Cummings // Allan Cunningham // Allen Curnow // Craig Czury //

G.K. Chesterton //

Roald Dahl // Padraig J. Daly // Samuel Daniel // William Davenant // John Davies // John Deane // Thomas Dekker // Denis Devlin // James Dickey // Emily Dickinson // Stephen Dobyns // John Donne // Maura Dooley // Hilda Doolittle // Keith Douglas // Rita Dove // Ernest Dowson // Michael Drayton // William Drummond // W.E.B. Du Bois // Paul Laurence Dunbar // William Dunbar // Douglas Dunn // John Dryden // Carol Ann Duffy // John Dyer //

Max Ehrmann // T. S. Eliot // Ebenezer Elliott // Lynn Emanuel // Ralph Waldo Emerson // William Empson // Sir George Etherege // Mari Evans //

Sir Richard Fanshawe // U.A. Fanthorpe // Elaine Feinstein // James Fenton // Lawrence Ferlinghetti // Edward Fitzgerald // James Elroy Flecker // John Fletcher // John Forbes // John Ford // Janet Frame // Robert Lee Frost //

Tess Gallagher // Samuel Garth // George Gascoigne // John Gay // Elsa Gidlow // Allen Ginsberg // Nikki Giovanni // Denis Glover // Louise Gluck // Oliver Goldsmith // Robert Graves // Thomas Gray // Robert Greene // Fulk Greville (Lord Brooke) // Nicholas Grimald // Angelina Weld Grimke // Charlotte Forten Grimke // Edgar Guest // Thom Gunn // Ivor Gurney // Brion Gysin //

William Habington // Sam Hamill // Thomas Hardy // Frances E. W. Harper // Michael S. Harper // Tony Harrison // Craig G. Harris // Michael Hartnett // Alamgir Hashmi // Stephen Hawes // Robert Hayden // Seamus Heaney // John Hegley // Felicia Hemans // Essex Hemphill // William Ernest Henley // George Herbert // Robert Herrick // Thomas Heywood // Geoffrey Hill // Edward Hirsch // James Hogg // Oliver Wendell Holmes // Sr. Thomas Hood // A. D. Hope // Gerard Manley Hopkins // George Moses Horton // A. E. Housman // Robert E. Howard // Henry Howard (Earl of Surrey) // Langston Hughes // Ted Hughes // James Langston Hughes // Richard Hugo // Alexander Hume // Leigh Hunt //

Randall Jarrell // Robinson Jeffers // Fenton Johnson // Georgia Douglas Johnson // Linton Kwesi Johnson // Helene Johnson // James Weldon Johnson // Samuel Johnson // David Jones // Erica Jong // Ben Jonson // June Jordan // Jenny Joseph // James Joyce // Donald Justice //

Bob Kaufman // Patrick Kavanagh // John Keats // Jack Kerouac // Sidney Keyes // Joyce Kilmer // Henry King // William King // John Kinsella // Rudyard Kipling // Etheridge Knight // Yusuf Komunyakaa // Stanley Kunitz //

Philip Lamantia // Charles Lamb // Letitia Elizabeth Landon // Walter Savage Landor // Philip Larkin // James Laughlin // D.H. Lawrence // Edward Lear // Francis Ledwidge // Denise Levertov // Philip Levine // Larry Levis // Alun Lewis // Thomas Lodge // Henry Wadsworth Longfellow // Audre Lorde // H.P. Lovecraft // Richard Lovelace // Amy Lowell // Robert Lowell // Malcolm Lowry // John Lydgate // John Lyly // George Lyttelton, (Lord Lyttelton) //

Archibald Macleish // Nathaniel Mackey // Louis MacNeice // Haki R. Madhubuti // Clarence Major // David Mallet // Bill Mannhire // Robert Mannyng of Brunne // Katherine Mansfield // Edwin Markham // Christopher Marlowe // Andrew Marvell // John Masefield // Edgar Lee Masters // Jeffrey McDaniel // Hugh McDiarmid // Colleen McElroy // Roger McGough // Thomas McGreevy // Claude McKay // George Meredith // James Merrill // Thomas Merton // W. S. Merwin // Edna St. Vincent Millay // Joaquin Miller // Spike Milligan // John Milton // Adrian Mitchell // Charles Montagu // Marianne Moore // Robin Moore // Thomas Moore // Edythe Morahan de Lauzon // William Morris // Andrew Motion // Paul Muldoon // Anthony Munday // Richard Murphy // Les Murray //

Ogden Nash // Thomas Nashe // Alice Moore Dunbar Nelson // Howard Nemerov // Henry Newbolt // John Henry Newman // Lorine Niedecker //

Frank O'Hara // Terry A. O'Neal // Sharon Olds // Mary Oliver // Charles Olson // Mary Devenport O'Neill // George Oppen // Judith Ortiz Cofer // Wilfred Owen //

Ruth Padel // Dorothy Parker // Thomas Parnell // Kenneth Patchen // Brian Patten // Thomas Love Peacock // Pádraic Henry Pearse // George Peel // Ambrose Philips // Katherine Philips // Marge Piercy // Pedro Pietri // Robert Pinsky // Harold Pinter // Ruth Pitter // Sylvia Plath // Edgar Allan Poe // Alexander Pope // Ezra Pound // Minnie Bruce Pratt // Matthew Prior // J.H. Prynne //

Francis Quarles //

Craig Raine // Kathleen Raine // Carl Rakosi // Sir Walter Raleigh // Thomas Randolph // Tom Raworth // Henry Reed // Ishmael Reed // Kenneth Rexroth // Charles Reznikoff // Adrienne Rich // Lola Ridge // Edwin Arlington Robinson // Mary Robinson // Carolyn M. Rodgers // Theodore Roethke // Franklin Rosemont // Penelope Rosemont // Isaac Rosenberg // Christina Georgina Rossetti // Dante Gabriel Rossetti // Nicholas Rowe // Richard Rowlands // Muriel Rukeyser //

Blanaid Salkeld // Sonia Sanchez // Carl Sandburg // Siegfried Sassoon // Delmore Schwartz // Sir Walter Scott // Sir Charles Sedley // Alan Seeger // Robert Service // Anne Sexton // William Shakespeare // Ntozake Shange // Jo Shapcott // Karl Shapiro // Percy Bysshe Shelley // William Shenstone // Jason Shinder // James Shirley // Sir Philip Sidney // Charles Simic // Lemn Sissay // Edith Sitwell // John Skelton // Myra Sklarew // Charlotte Smith // William Jay Smith // Stevie Smith // Tobias Smollett // Gary Snyder // William Somerville // Charles Sorley // Caroline Southey // Robert Southey // Robert Southwell // A. B. Spellman // Anne Spencer // Stephen Spender // Edmund Spenser // William Stafford // C.K. Stead // Gertrude Stein // Gerald Stern // Wallace Stevens // Robert Louis Stevenson // Mark Strand // Michael Strange // Sir John Suckling // Keston Sutherland // Matthew Sweeney // Algernon Swinburne // Joshua Sylvester // Arthur Symons //

Edward Taylor // Sara Teasdale // Alfred Tennyson (Lord Tennyson) // Lucy Terry // Ernest Thayer // Dylan Thomas // Edward Thomas // R.S. Thomas // Francis Thompson // James Thomson // Thomas Tickell // Melvin B. Tolson // Charles Tomlison // Jean Toomer // Thomas Traherne // Quincy Troupe // Hone Tuwhare //

Henry Vaughan //

Derek Walcott // Anne Waldman // Alice Walker // Margaret Walker // Christopher Wallace-Crabbe // Edmund Waller // Isaac Watts // John Webster // Ian Wedde // Gilbert West // Phillis Wheatley // James M. Whitfield // Walt Whitman // John Greenleaf Whittier // Oscar Wilde // John Wilkinson // Sherley Anne Williams // William Carlos Williams // Hugo Williams // John Wilmot (Earl of Rochester) // Corinne de Winter // George Wither // Charles Wolfe // Dorothy Wordsworth // William Wordsworth // Sir Henry Wotton // Charles Wright // Thomas Wyatt //

William Butler Yeats // Edward Young

Tim Burton -Stick Boy and Match Girl in love-

2006-02-05T15:13:00.000-08:00

Stick Boy and Match Girl in love
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

Stick Boy liked Match Girl,
He liked her a lot.
He liked her cute figure,
he thought she was hot.

But could a flame ever burn
for a match and a stick?
It did quite literally;
he burned up quick.

Palillo y Cerilla enamorados

Palillo quería a Cerilla
con un amor muy vehemente.
Amaba su delgadez
que veía muy ardiente.

Entre palillo y cerilla
¿puede arder una pasión?
Así fue. Y en un segundo
ella lo volvió carbón.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Voodoo Girl-

2006-02-05T15:09:00.000-08:00

Voodoo Girl
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

Her skin is white cloth,
and she's all sewn apart
and she has many colored pins
sticking out of her heart.

She has many different zombies
who are deeply in her trance.
She even has a zombie
who was originally from France.

But she knows she has a curse on her,
a curse she cannot win.
For if someone gets
too close to her,
the pins stick farther in.

La chica Vudú

Su piel es de tela blanca,
un remiendo de recortes.
Y en su corazón se ensartan
alfileres de colores.

Por ojos un par de discos
rayados en espiral
que emplea en hipnotizar
a una multitud de chicos.

Mantiene en trance profundo
a un ejército de zombis.
Entre ellos incluso hay uno
que es nativo de Donosti

Más también sobre ella pesa
una horrible maldición
pues cuando alguien se le acerca
demasiado, es un punzón
cada aguja que se entierra
más hondo en su corazón

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Robot Boy-

2006-02-05T15:01:00.000-08:00

Robot Boy
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

Mr. an Mrs. Smith had a wonderful life.
They were a normal, happy husband and wife.
One day they got news that made Mr. Smith glad.
Mrs. Smith would would be a mom
which would make him the dad!
But something was wrong with their bundle of joy.
It wasn't human at all,
it was a robot boy!
He wasn't warm and cuddly
and he didn't have skin.
Instead there was a cold, thin layer of tin.
There were wires and tubes sticking out of his head.
He just lay there and stared,
not living or dead.

The only time he seemed alive at all
was with a long extension cord
plugged into the wall.

Mr. Smith yelled at the doctor,
"What have you done to my boy?
He's not flesh and blood,
he's aluminum alloy!"

The doctor said gently,
"What I'm going to say
will sound pretty wild.
But you're not the father
of this strange looking child.
You see, there still is some question
about the child's gender,
but we think that its father
is a microwave blender.

"The Smith's lives were now filled
with misery and strife.
Mrs. Smith hated her husband,
and he hated his wife.
He never forgave her unholy alliance:
a sexual encounter
with a kitchen appliance.

And Robot Boy
grew to be a young man.

Though he was often mistaken
for a garbage can.

El chico robot

Eran gente común los señores Bastida.
Un feliz matrimonio de reposada vida.
Una tarde les dieron una noticia espléndida
que dio al señor Bastida una alegría obstétrica:
ella sería mamá... ¡Y él iba a ser papá!

Pero algo raro había. Algo andaba muy mal.
No era humano el bebé que una tarde nació.
No era un bebé-bebé, que era un bebé-robot.
No estaba -ni de lejos- como para comérselo.

Tenía hecha la cabeza de material eléctrico.
No era tibio ni tierno ni cubierto de piel.
Era pura hojalata, aluminio, oropel.
Se quedaba tumbado con los ojos abiertos,
muy quieto y muy callado, y ni vivo ni muerto.

Pues a decir verdad sólo cobraba cierto
ánimo, cierto aliento y aspecto saludable
si se enchufaba a la pared con un largo cable.

Don Bastida, enojado, le reclamó al doctor:
"¿Qué le ha hecho a mi niño? ¡Dígame, por favor!
No es de carne ni hueso ni tiene corazón.
¡Lámina de aluminio! ¡Una simple aleación!

"Dijo el doctor: "Lo que ahora mi boca le dirá
le podrá parecer sin duda un gran descaro,
pero aun así yo debo decirle la verdad:
y es que, señor, usted no puede ser el padre
de este niño (quizá niña) tan, tan, tan raro.
Nos falta aún poner dos, tres o cuatro sondas
en las venas y arterias de la sufrida madre,
pero el papá es un horno... horno de microondas.

"El matrimonio quedó así hundido
y era una eterna disputa espantosa:
ella no soportaba a su marido
y él sentía un gran odio por su esposa.
Nunca le perdonó que concubina
hubiese sido -en forma poco honrosa-
de un grasiento aparato de cocina.

Creció el chico robot
y se hizo mocetón.
Aunque la gente se confunde y jura
que el muchacho es un cubo de basura.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Staring Girl-

2006-02-05T14:56:00.000-08:00

Staring Girl
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

I once knew a girl
who would just stand there and stare.
At anyone or anything,
she seemed not to care

She'd stare at the ground,
She'd stare at the sky.
She'd stare at you for hours,
and you'd never know why.

But after winning
the local staring contest,
she finally gave her eyes
a well-deserved rest.

La mirona

Yo conocí una chavala
que no hacía sino mirar.
No había poder ni alcabala
que lo pudiera evitar.

¿Qué más le podía importar?
Sólo mirar y mirar. Se ponía a mirar el suelo.
Se ponía a mirar el cielo.
Horas y horas ve que ve.
Y nadie sabía por qué.

Pero después de ganar
todas las competiciones
dejó a sus ojos gozar
de unas buenas vacaciones

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -The Boy with Nails in his Eyes-

2006-02-05T14:52:00.000-08:00

The Boy with Nails in his Eyes
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

The Boy with Nails in his Eyes
put up his aluminium tree.
It looked pretty strange
because he couldn't really see.

Ojos de clavo

El niño de ojos de clavo
terminó de montar su árbol
de estaño en un solo día.
Pero se veía muy raro
pues él mismo no veía.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -The girl with many eyes-

2006-02-05T14:47:00.000-08:00

The girl with many eyes
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

One day in the park
I had quite a surprise.
I met a girlwho had many eyes.

She was really quite pretty
(and also quite shocking!)
and I noticed she had a mouth,
so we ended up talking.

We talked about flowers,
and her poetry classes,
and the problems she'd have
if she ever wore glasses.

It's great to now a girl
who has so many eyes,
but you really get wet
when she breaks down and cries.

La niña de muchos ojos

Por poco me da un ataque
paseando un día en el parque
porque me encontré una niña
que muchos ojos tenía.

Era en verdad muy hermosa
(¡me tenía impresionado!)
pero vi que teía boca
y acabamos conversando.

Hablando del mar, los peces
y sus cursos de poesía,
y del lío que tendría
si necesitar lentes.

Es estupenda esa chica
que con tantos ojos mira,
mas te deja hecho una sopa
cuando se entristece y llora.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Stain Boy-

2006-02-05T14:42:00.000-08:00

Stain Boy
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

Of all the super heroes,
the strangest one by far,
doesn't have a special power,
or drive a fancy car.

next to Superman and batman,
I guess he must seem tame.
But to me he is quite special,
and Stain Boy is his name.

He can't fly around tall buildings,
or outrun a speeding train,

Chico Mancha

De todos los superhéroes
hay uno que es el más raro
no tiene muchos poderes
ni es su coche el más caro.

Junto a Superman o Batman
no parecerá muy épico,
pero es de verá espléndido
y supermancha lo llaman.

Aunque no puede correr
tan veloz como una lancha,
tiene el extraño poder
de dejar siempre una mancha.

Le molesta que su don
no sea en el aire volar,
sino tener que pagar
de lavandería un cuentón.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -The melancholy death of Oyster Boy-

2006-02-05T14:09:00.000-08:00

The melancholy death of Oyster Boy
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

He proposed in the dunes,
they were wed by the sea,

Their nine-day-long honeymoon
was on the isle of Capri.

For their supper they had one specatular dish-
a simmering stew of mollusks and fish.
And while he savored the broth,
her bride's heart made a wish.

That wish came true-she gave birth to a baby.
But was this little one human
Well, maybe.

Ten fingers, ten toes,
he had plumbing and sight.
He could hear, he could feel,
but normal?
Not quite.
This unnatural birth, this canker, this blight,
was the start and the end and the sum of their plight.

She railed at the doctor:
"He cannot be mine.
He smells of the ocean, of seaweed and brine."

"You should count yourself lucky, for only last week,
I treated a girl with three ears and a beak.
That your son is half oyster
you cannot blame me...
have you ever considered, by chance,
a small home by the sea?"

Not knowing what to name him,
they just called him Sam,
or sometimes,
"that thing that looks like a clam"

Everyone wondered, but no one could tell,
When would young Oyster Boy come out of his shell?

When the Thompson quadruplets espied him one day,
they called him a bivalve and ran quickly away.

One spring afternoon,
Sam was left in the rain.
At the southwestern corner of Seaview and Main,
he watched the rain water as it swirleddown the drain.

His mom on the freeway
in the breakdown lane
was pouding the dashboard-
she couldn't contain
the ever-rising grief,
frustration,
and pain.

"Really, sweetheart," she said"
I don't mean to make fun,
but something smells fishy
and I think it's our son.
I don't like to say this, but it must be said,
you're blaming our son for your problems in bed."

He tried salves, he tried ointments
that turned everything red.
He tried potions and lotions
and tincture of lead.
He ached and he itched and he twitched and he bled.

The doctor diagnosed,
"I can't quite be sure,
but the cause of the problem may also be the cure.
They say oysters improve your sexual powers.
Perhaps eating your son
would help you do it for hours!"

He came on tiptoe,
he came on the sly,
sweat on his forehead,
and on his lips-a lie.
"Son, are you happy? I don't mean to pry,
but do you dream of Heaven?
Have you ever wanted to die?

Sam blinked his eye twice.
but made no reply.
Dad fingered his knife and loosened his tie.

As he picked up his son,
Sam dripped on his coat.
With the shell to his lips,
Sam slipped down his throat.

They burried him quickly in the sand by the sea
-sighed a prayer, wept a tear-
and they were back home by three.

A cross of greay driftwood marked Oyster Boy's grave.
Words writ in the sand
promised Jesus would save.

But his memory was lost with one high-tide wave.

La melancólica muerte de Chico Ostra

Se le declaró en la costa,
y en la playa fue la boda.

Su larga luna de miel
en la isla de Capri fue.

Para la cena el mesero
les puso un solo platillo:
un gran caldo de mariscos.
La novia pidió un deseo.

Y el deseo se realizó.
Dio al fin a luz un bebé.
Pero éste ¿era humano o no?
Bueno, quizá. Tal vez.

Diez dedos en pies y manos,
y demás órganos sanos.
Podía sentir y escuchar.
Pero ¿normal? No, ni hablar.

Este engendro antinatura,
Este cáncer indecente,
Era la imagen viviente
de toda su desventura.

Ella se quejó al doctor:
“No es hilo de mi madeja.
¿De donde sacó ese hedor
a salmuera, pez y almeja?”

“Y ha sido usted afortunada.
Yo la semana pasada,
trate a una niña con pico
y tres orejas. ¿Me explico?
Si es mitad ostra su niño,
búsquese a otro a quien culpar.
-Y añadió con cierto guiño -
¿Se ha puesto a considerar
una casita en el mar?”

No sabían como llamarlo.
A veces le decían Carlo
y a veces -con voz perpleja-
“eso que parece almeja”.

Encogido el corazón,
Ninguno en verdad sabía
si el chico ostra algún día
rompería el caparazón.

Los cuatrillizos Montalvo
cierta vez se lo toparon.
Le espetaron un “¡Bivalvo!”
y enseguida se escaparon.

Una tarde en que llovía,
Carlo se sentó en la calle.
Y miró arremolinarse
el agua en la alcantarilla

Aparcada en la cuneta,
conmovida y afligida,
su madre daba salida
a su congoja secreta.

Ya se habían acostado
una noche, y ella dijo:
“Cariño, huele a pescado
y yo creo que es nuestro hijo.
Y aunque dicen que una dama
debe callarse esas cosas,
me parece que le endosas
tus problemas en la cama.”

El probó cuanta loción
pudo hallar en el mercado.
Tenía el cuerpo colorado
y comezón, comezón.
Y de rascar y rascar
la piel le empezó a sangrar

El doctor, tras una pausa,
dijo: “El remedio a su mal
podría ser su misma causa.
Las ostras, como sabéis,
dan gran potencia sexual.
Supongo que si os coméis
a vuestro niño podréis
saciar el ansia carnal.

Se acerco muy de puntitas,
muy a oscuras y en celada,
porque no notara nada
quien le daba tantas cuitas.
Y en voz muy baja le dijo:
“Carlo queridísimo, hijo:
no quisiera interferir
ni causarte desconsuelo.
Pero ¿has pensado en el cielo,
o te has querido morir?”

Carlo parpadeo al oírlo
pero no le dijo nada.
Su papi apretó el cuchillo
y se aflojó la corbata.

Cuando lo levantó en vilo,
Carlo le mojó el abrigo.
Y en su boca ya la valva,
se escurrió por su garganta.

En la costa lo enterraron,
en la arena, junto al mar.
Una oración murmuraron
y se fueron a cenar.

Una cruz que daba pena
marcaba su sepultura
y unas letras en la arena
prometían vida futura.

Pero al subir la marea
una ola grande y fea
borró sin pena ni gloria
para siempre su memoria.

De regreso en el hogar,
él se le empezó a acercar.

Le besó y le dijo: “Bella,
hagamos otra faena.”
“Pero esta vez –susurró ella-
pidamos que sea una nena.”

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Stain Boy's Special Christmas-

2006-02-05T14:07:00.000-08:00

Stain Boy's Special Christmas
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

For Christmas, Stain Boy
got a new uniform.

It was clean and well pressed,
comfy and warm.

But in few short minutes,
(no longer than ten)

those wet, greasy stains
started forming again.

La gran Navidad de Chico Mancha

En Navidad Chico Mancha
recibió un traje nuevo.

Limpio y blanco como un huevoy
pasado por la plancha

Más en cuestión de minutos
(no llegaron a ser diez)

manchas de grasa y esputos
se formaron otra vez.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -The girl who turned into a bed-

2006-02-05T14:01:00.000-08:00

The girl who turned into a bed
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

It happened that day
she picked up a strange pussy willow.
Her head swelled up white
and a soft as a pillow.

Her skin, which had turned
all flaky and rotten,
was now replaced
with 100% cotton.

Through her organs and torso
she sprouted like wings,
a beautiful set
of matress and springs.

It was so terribly strange
that I started to weep.
But at least after that
I had a nice place to sleep

La chica que se convirtió en cama

Sucedió que una mañana
recogió una planta rara.
Su cabeza se hizo blance
y blanda como una almohada.

Toda su piel -que por cierto
estaba ya muy ajada-
pronto se vio remplazada
con algodón ciento por ciento.

De piernas, brazos y pecho
manaron en borbotón
las sábanas, el colchón
y demás cosas de un lecho.

La miré con agonía,
tanta que empecé a gemir.
Pero al fin vi que tenía
un lugar donde dormir.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Roy, the Toxic Boy-

2006-02-05T13:56:00.000-08:00

Roy, the Toxic Boy
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

To those who knew him
-his friends-
we called him Roy.
To others he was known
as that horrible Toxic Boy.

He loved ammonia and asbestos,
and lots of cigarette smoke.
What he breathed in for air
would make other people choke!

His very favorite toy
was a can of aerosol spray;
he'd sit quietly and shake it,
and spray it all the day.

He'd stand inside the garage
in the early-morning frost,
waiting for the car to start
and fill him with exhaust.

The one and only time
I ever saw Toxic Boy cry
was when some sodium chloride
got into his eye.

One day for fresh air
they put him in the garden.

His face went deathly pale
and his body began to harden.

The final gasp of his short life
was sickly with despair.
Whoever thought that you could die
from breathing outdoor air?

As Roy's soul left his body
we all said a silent prayer.
It drifted up to heaven
and left a hole in the ozone layer.

Chico Tóxico

Quienes de verdad lo amamos
lo llamamos siempre Max.
Chico Tóxico, en cambio,
lo apodaban los demás.

Inhalaba Chico Tóxico
humo, asbestos y amoniaco.
Para él era oxígeno
todo lo cancerígeno.

Su juguete favorito
era un bote de aerosol
que disparaba solito
todo el día, de sol a sol.

Se levantaba aún de noche
a esperar en la cochera
a que el motor se encendiera
y, tras carraspear, el coche
lo maquillara - muy mono -
con bióxido de carbono.

Una sola vez lloró,
mas no por tristeza ni odio,
es que en los ojos le entró
algún cloruro de sodio.

Por darle algo de aire cálido
lo sacaron al jardín.
Se puso al instante pálido
y tieso como espadín.

Tieso y duro, sí, muy duro.
Pues ¿quién podría colegir
que uno pudiera morir
de respirar aire puro?

Voló su alma en pos del trono
celestial del señor. Pero
abriendo un gran agujero
allá en la capa de ozono.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -James-

2006-02-05T13:53:00.000-08:00

James
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

Unwisely, Santa offered a teddy bear to James, unaware that
he had been mauled by a grizzly earlier that year

Jaime

Imprudentemente, Santa le trajo a Jaime un osito
de peluche, sin pensar que hacía unas cuantas semanas
sintió en la cara los dientes de un oso pardo mascar

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Stick boy's Festive Season-

2006-02-05T13:50:00.000-08:00

Stick boy's Festive Season
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

Stick Boy noticed that his Christmas
tree looked healthier than he did.

La Navidad de Palillo

Palillo pudo notar que su árbol de Navidad
Parecía un churumbel bastante más sano que él.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Brie boy-

2006-02-05T13:47:00.000-08:00

Brie boy
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

Brie Boy had a dream
he had only had twice
,that his full, round
head was only a slice.

The other children never let
Brie Boy play ...
but at least he went well
with a nice Chardonnay.

Chico Brie

Una noche Brie soñaba
su cabeza redonda
ya no estaba tan oronda:
sólo era una rebanada.

Entre los niños no hay quien
para sus juegos lo escoja,
pero él al menos va bien
con un tinto.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Mummy boy-

2006-02-05T13:35:00.000-08:00

Mummy boy
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

He wasn't soft and pink
witha fat little tummy;
he was hard and hollow,
a little boy mummy.

"Tell us, please, Doctor,
the reason or cause,
why our gundle of joy
is just a bundle of gauze."

"My diagnosis," he said"
for better or worse,
is that your son is the result
of an old pharoah's curse."

That night they talked
of their son's odd condition-
they called him "a reject
from an archaeological expidition."

They thought of some complex
scientific explanation,
but assumed it was simple
supernatural reincarnation.

With the other young tots
he only played twice,
an ancient game of vergin sacrifice.
(But the kids ran away,
saying, "You aren't very nice.")

alone and rejected,
Mummy Boy wept,
then went to the cabinet
where the snack food was kept.

He wiped his wet slockets
with his mummified sleeves,
and sat down to a bow
lof sugar-frosted tanna leaves.

One dark, gloomy day,
from out of the fog,
appeared a little
white mummy dog.

For his newfound wrapped pet,
he did many things,
like building a dog house
à la Pryimid of kings.

It was late in day-
just before dark.
Mummy Boy took his dog
for a walk in the park.

The park was empty
except for a squirrel,
and a birthday party
for a Mexican girl.

The boys and girls
had all started to play,
but noticed that thing
that looked like a papíer mâché.

"Look its a píñata,"
said one of the boys,
"Let's crack it wide open
and get the candy and toys."

They took a baseball bat
and whacked open his head.
Mummy Boy fell to the ground;
he finally was dead.

Inside of his head
were no candy or prizes,
jast a few stray bettles
of various sizes.

Chico Momia

Con la piel hueca y vacía
y sin un gramo de grasa
el niño momia yacía
silencioso en su carcasa.

"Deje, doctor, sus prebendas
y diga por qué en un día
se volvió nuestra alegría
un amasijo de vendas."

El doctor dio su opinión:
"La desventura de su hijo
tiene por nombre -les dijo-
"maldición del faraón".

"Esa noche, en pura lógica,
discutieron el asunto:
"Es nuestro niño trasunto
de una excursión arqueológica."

Buscaron una razón
más complicada y científica,
pero al fin ganó la mística:
"Es una reencarnación."

Dos veces logró jugar
con los niños del lugar...

Al juego del sacrificio
arcaico de las doncellas.
Mas huyeron todas ellas
reprochándole ese vicio.

Solitario y rechazado,
el chico momia lloró
y luego se dirigió
a la alacena, encantado.

Las vendas se arremangó
y secándose las cuencas
de los ojos se sirvió
en un bol de figuritas
dos plátanos de unas pencas
y hojas de tanino fritas.

Un día en que se encontró
perdido en una honda niebla
entre su espesa tiniebla
un perro momia se halló.

Para esta mascota fiera
en regalos no fue exiguo:
le construyó una perrera
al estilo egipcio antiguo.

Una tarde en que llevó
a su mascota a pasear
de lejos pudo notar
algo que le sorprendió:

En el parque no había un alma,
excepto por una ardilla
y el grupo de una chiquilla
que desgarraba la calma.

Su cumpleaños celebraban
al estilo mexicano
cuando un muchacho entrevió
en el prado más cercano
algo que le pareció justo
aquello que buscaban."

¡Una piñata! -gritó-.
¡Y de las meras genuinas!
Seguro alguien la llenó
de dulces y golosinas.

"Le dieron con tabla gruesa
hasta ver que el cráneo abierto
no tenía ni una sorpresa.
El chico momia habia muerto.

De entre todos los andrajos
que en el césped esparcieron
sólo vieron que salieron
dos o tres escarabajos.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -The Pin Cushin Queen-

2006-02-05T13:30:00.000-08:00

The Pin Cushion Queen
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

Life isn't easy
for the Pin Cushion Queen.
When she sits alone on her throne
Pins push through her spleen.

Lady Alfiletero

Para Lady Alfiletero,
ay, la vida es un coñazo.
Siempre que quiere poner
sobre su trono el trasero
un puntiagudo alfiler
se ensarta más en su bazo.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Melonhead-

2006-02-05T13:26:00.000-08:00

Melonhead
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

There once was a morose melonhead,
who sat there all day
and wished he were dead.

But you should be careful
about the things that you wish.
Because the last thing he heard
was a deafening squish.

Cabeza de melón

Había un niño taciturno,
de hombre y melón un injerto.
tenía el ánimo nocturno
por desear tanto estar muerto.

Pero hay que tener cuidado
con lo que se desea.
Pues él acabó en jalea
tras un pisotón bien dado.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Sue-

2006-02-05T13:23:00.000-08:00

Sue
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

To avoid a law suit,
we'll just call her Sue
(or "that girl who likes
to sniff lots of glue").

The reason I know
that this is the case
is when she blow her nose,

kleenex sticks to her face.

Amanda

Por ahorrarnos la demanda
la llamaremos Amanda
("o la que encuentro contento
esnifando pegamento").

Sé que tiene este desliz
pues cada vez que se suena
el kleenex-tras que ella truena-

se le pega a la nariz.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Jimmy, the hideous penguin boy-

2006-02-05T13:21:00.000-08:00

Jimmy, the hideous penguin boy
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

My name is Jimmy,
but my friends just call me
'the hideous penguin boy.'

Nino, el horroroso niño pingüino

Mi nombre es Nino
pero mis amigos me llaman
"el horroroso niño pingüino".

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Char boy-

2006-02-05T13:18:00.000-08:00

Char boy
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

For Christmas, Char boy received his usual lumps of coal,
which made him very happy

For Christmas, Char Boy received a small present instead of
his usual lump of coal,
which confused him very much.

For Christmas Char Boy was mistaken for a dirty fireplace
and swept out into the street.

Carboncillo

En Navidad, Carboncillo, como siempre recibió
carbón, lo que lo alegró.

En Navidad, Carboncillo, en lugar de su carbón,
algo pequeño encontró,
cosa que lo confundió.

En Navidad, Carboncillo padeció una confusión:
alguien creyó que era hollín
y a la calle lo barrió.

Versión de Francisco de Segovia

Tim Burton -Anchor baby-

2006-02-05T13:12:00.000-08:00

Anchor baby
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

There was a beautiful girl
who came from the sea.
And there was just one place
that she wanted to be.

With a man named Walker
who played in a band.
She would leave the ocean
and come onto the land.

He was the one that
she wanted the most.
And she tried everything
to capture this ghost.

But throughout all their lives
they never connected.
She wandered the earth
alone and rejected

She tried looking happy
she tried looking tragic,
she tried astral projecting,
sex, and black magic.

Nothing could join them,
except maybe one thing,
just maybe... something to anchor
their spirits.... They had a baby.

But to give birth to a baby
they needed a crane.
the umbilical cord
was in the form of a chain.

I t was ugly and gloomy,
and as hard as a kettle.
It had no pink skin,
just heavy gray metal.

The baby that was meant
to bring them together,
just shrouded them both
in a cloud of foul weather.

So Walker took off
to play with the band.
And from that day on,
he stayed mainly on land.

And she was alone
with her gray baby anchor,
who got so oppressive
that eventually sank her.

As she went to the bottom,
not fulfilling her wish,
it was her, and her baby ...
and a few scattered fish.

Chico ancla

Había una vez una chica
que venía del mar
Y había tan sólo un sito
donde ella quisiera estar.

Con un tal Paquito Serra
que tocaba en un conjunto.
Por él se iría a la tierra
y dejaría el océano.

Porque él sólo y sólo él
le había quitado la calma.
Y por eso ella quería
robarle a Paquito el alma.

Pero jamás en la vida
hubo entre ellos conexión.
Ella iba a la deriva
por el mundo, solitaria.

Ella intentó aparecérsele
Feliz, luego triste y trágica;
Trató el sexo y el horóscopo
Y hasta una pócima mágica

Mas nada podía juntarlos,
Excepto –quizá, no sé-
algo que anclara sus almas…
Y tuvieron un bebé

Para el parto utilizaron
Grúa, cincel y barrena:
El cordón umbilical
era una gruesa cadena.

Era feo y tenebroso
duro como un cigüeñal.
No tenía la piel rosada
sino vil y gris metal.

El bebé, que suponían
los iba a juntar muy juntos,
en realidad los volvió
Adustos y cejijuntos.

Aprovechado una gira,
se largó Paquito Serra.
Y a partir de ese momento
se quedó a vivir en tierra.

Con su niño (un ancla gris)
ella sola se quedó.
Él se volvió tan pesado
que con el tiempo la hundió.

Mientras se hundía hasta el fondo
sin sus sueños realizar,
eran ella sola y su hijo
y los peces de la mar.

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Oyster Boy steps out-

2006-02-05T13:10:00.000-08:00

Oyster Boy steps out
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

For Halloween,
Oyster Boy decided to go as a human.

Chico Ostra sale de casa

El día de Hallowen,
Chico Ostra decidió disfrazarse de humano

Versión de Francisco Segovia

Tim Burton -Junk girl-

2006-02-05T13:06:00.000-08:00

Junk girl
Tim Burton (EEUU, 1958 - )

There once was a girl
who was made up of junk.
She looked really dirty,
and she smelled like a skunk.

She was always unhappy,
or in one of her slumps-perhaps
'cause she spent so much time
down in the dumps.

The only bright moment
was from a guy named Stan.
He was from the neighborhood
garbage man.

He loved her a lot
and made a marriage proposal,
but she already thrown herself
in the garbage disposal.

Desperdicia

Yo conocí una chiquilla
hecha toda de basura.
Olía como zorrilla
y a mugre añejada y dura.

Siempre de un humor muy negro,
como quien tiene acedía.
Quizá por pasarse el día
hundida en el vertedero.

Tan sólo se iluminaba
cual mohoso candelero,
si temprano el basurero
de su manzana llegaba.

El amaba su rareza
y le ofreció matrimonio.
Ella vio en él al demonio
y se lanzó de cabeza
Con la más grande premura
al molino de basura.

Versión de Francisco Segovia

Leonard Cohen -For a long time...-

2006-01-16T08:25:00.000-08:00

For a long time...
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

For a long time
he had no music
he had no scenery
He killed three people
in the darkness of his greed
The rain could not help him
Pass by
this is no vision offered
this is his truth

Durante mucho tiempo...

Durante mucho tiempo
no tuvo música,
no tuvo decorados.
Mató a tres personas
en las tinieblas de su ambición.
La lluvia no pudo ayudarle.
Sigue tu camino,
esto no es una visión que se te ofrezca,
esto es la verdad.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Each man...-

2006-01-16T08:23:00.000-08:00

Each man...
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Each man
has a way to betray
the revolution
This is mine

Cada hombre...

Cada hombre
tiene una manera de traicionar
a la revolución.
Ésta es la mía.

Versión de Antonio Rasines

Leonard Cohen -Slowly I married her-

2006-01-16T08:14:00.000-08:00

Slowly I married her
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Slowly I married her
Slowly and bitterly married her love
Married her body
in boredom and joy
Slowly I came to her
Slow and resentfully came to her bed
Came to her table
in hunger and habit
came to be fed
Slowly I married her
sanctioned by none
with nobody's blessings
in nobody's name
amid general warnings
amid general scorn
Came to her fragrante
my nostrils Wide
Came to her greed
with seed for a child
Years in the comino
and years in retreta
Slowly I married her
Slowly I kneeled
And now we are wounded
so deep and so well
that no one can hurt us
except Death itself
And all through Death's dream
I move with her lips
The dream is a night
but eternal the kiss
And slowly I come to her
slowly we shed
the clothes of our doubting
and slowly we wed

Lentamente me casé con ella

Lentamente me casé con ella
Lenta y amargamente me casé con su amor
Me casé con su cuerpo
en el aburrimiento y el gozo
Lentamente fui a ella
Lenta y resentidamente llegué a su cama
Fui a su mesa
por hambre y por hábito
fui a que me dieran de comer
Lentamente me casé con ella
sancionado por nadie
con la bendición de nadie
en nombre de nadie
en medio de advertencias generalizadas
en medio de la burla generalizada
Fui a su fragancia
con las narices distendidas
Fui a su codicia
con semilla para un niño
Años para la llegada
y años en retirada
Lentamente me casé con ella
Lentamente me arrodillé
Y ahora estamos heridos
tan profundamente y tan bien
que nadie puede hacernos daño
excepto la propia Muerte
Y a través de la totalidad del sueño de la Muerte
Me muevo con sus labios
El sueño es una noche
pero eterno es el beso
Y lentamente voy a ella
lentamente nos despojamos
de los ropajes de nuestras dudas
y lentamente nos desposamos

Leonard Cohen -Thousands-

2006-01-16T08:10:00.000-08:00

Thousands
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Out of the thousands
who are known,
or who want to be known
as poets,
maybe one or two
are genuine
and the rest are fakes,
hanging around the sacred precincts
trying to look like the real thing.
Needless to say
I am one of the fakes,
and this is my story.

Miles

Entre los miles
que son conocidos,
o que quieren ser conocidos
como poetas,
quizá uno o dos
sean auténticos
y el resto son impostores,
rondando por los recintos sagrados
tratando de parecer genuinos.
No hace falta decir
que yo soy uno de los impostores,
y ésta es mi historia.

Leonard Cohen -The book of longing-

2006-01-16T08:08:00.000-08:00

The book of longing
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I can't make the hills
The system is shot
I'm living on pills
For which I thank G-d
I followed the course
From chaos to art
Desire the horse
Depression the cart
I sailed like a swan
I sank like a rock
But time is long gone
Past my laughing stock
My page was too white
My ink was too thin
The day wouldn't write
What the night pencilled in
My animal howls
My angel's upset
But I'm not allowed
A trace of regret
For someone will use
What I couldn't be
My heart will be hers
Impersonally
She'll step on the path
She'll see what I mean
My will cut in half
And freedom between
For less than a second
Our lives will collide
The endless suspended
The door open Wide
Then she will be born
To someone like you
What no one has done
She'll continue to do
I know she is comino
I know she will look
And that is the longing
And this is the book

El libro del anhelo

No puedo llegar a las colinas
El sistema está agotado
Vivo a base de píldoras
Por lo que doy a Dios gracias
Seguí la carrera
Del caos al arte
Deseo es el caballo
Depresión el carro
Navegué como un cisne
Me hundí como una roca
Pero mi sentido del ridículo
Quedó atrás hace tiempo
Mi página estaba demasiado blanca
Mi tinta era demasiado fina
El día no escribía
Lo que la noche anotaba
Mi animal aúlla
Mi ángel está preocupado
Pero no se me permite
Queja alguna
Porque alguien hará uso
De lo que no pude ser
Mi corazón será suyo
Impersonalmente
Avanzará por el sendero
Verá lo que quiero decir
Mi voluntad partida en dos
Y la libertad en medio
En menos de un segundo
Nuestras vidas chocarán
Lo interminable interrumpido
La puerta abierta de par en par
Entonces ella nacerá
Para alguien como tú
Lo que nadie ha hecho
Ella continuará
Sé que ya se acerca
Sé que mirará
Y ése es el anhelo

Leonard Cohen -You'd sing too-

2006-01-16T07:56:00.000-08:00

You'd sing too
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

You'd sing too
if you found yourself
in a place like this
You wouldn't worry about
whether you were as good
as Ray Charles or Edith Piaf
You'd sing
You'd sing
not for yourself
but to make a self
out of the old food
rotting in the astral bowel
and the loveless thud
of your own breathing
You'd become a singer
faster than it takes
to hate a rival's charm
and you'd sing, darling
you'd sing too

Tú también cantarías

Tú también cantarías
si te encontraras
en un lugar como éste
Te daría igual
ser o no tan bueno
como Ray Charles o Edith Piaf
Cantarías
Cantarías
no para ti
sino para hacer un yo
del viejo alimento
descomponiéndose en el intestino astral
y la antipática sonoridad
de tu respiración
Te harías cantante
más rápido de lo que se tarda
en odiar el encanto de un rival
y cantarías, cariñotú también cantarías

Leonard Cohen -Poem-

2006-01-16T06:29:00.000-08:00

Poem
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I heard of a man
who says words so beautifully
that if he only speaks their name
women give themselves to him.

If I am dumb beside your body
while silence blossoms like tumours on our lips
it is because I hear a man climb stairs
and clear his throat outside our door.

Poema

Oí hablar de un hombre
que pronunciaba tan hermosas palabras
que con sólo decir su apellido
las mujeres se le entregaban.

Si permanezco mudo junto a tu cuerpo
mientras el silencio florece como tumores en nuestros labios,
es porque oigo a un hombre que sube la escalera
y se aclara la voz al otro lado de nuestra puerta

Versión de Jorge Ferrer-Vidal

Leonard Cohen -The Future-

2006-01-16T06:21:00.000-08:00

The Future
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Give me back my broken night
my mirrored room, my secret life
it's lonely here,
there's no one left to torture
Give me absolute control
over every living soul
And lie beside me, baby,
that's an order!

Give me crack and anal sex
Take the only tree that's left
and stuff it up the hole
in your culture
Give me back the Berlin wall
give me Stalin and St Paul
I've seen the future, brother:
it is murder.

Things are going to slide, slide in all directions
Won't be nothing
Nothing you can measure anymore
The blizzard, the blizzard of the world
has crossed the threshold
and it has overturned
the order of the soul
When they said REPENT REPENT
I wonder what they meant

You don't know me from the wind
you never will, you never did
I'm the little jew
who wrote the Bible
I've seen the nations rise and fall
I've heard their stories, heard them all
but love's the only engine of survival
Your servant here, he has been told
to say it clear, to say it cold:
It's over, it ain't going
any further
And now the wheels of heaven stop
you feel the devil's riding crop
Get ready for the future:
it is murder

There'll be the breaking of the ancient
western code
Your private life will suddenly explode
There'll be phantoms
There'll be fires on the road
and the white man dancing
You'll see a woman
hanging upside down
her features covered by her fallen gown
and all the lousy little poets
coming round
tryin' to sound like Charlie Manson
and the white man dancin'

Give me back the Berlin wall
Give me Stalin and St Paul
Give me Christ
or give me Hiroshima
Destroy another fetus now
We don't like children anyhow
I've seen the future, baby:
it is morder

El Futuro
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Devuélvanme mi noche quebrada
mi cuarto espejado, mi vida secreta
me siento solitario aquí,
no queda nadie por torturar
Dame el control absoluto
sobre cada alma viviente
Y quedate a mi lado, nena
¡Es una orden!

Dame crack y sexo anal
Tomá el único árbol que quedó
y mételo en el agujero
de tu cultura
Devuélveme el muro de Berlín
Dame a Stalin y a San Pablo
He visto el futuro, hermano:
es asesinato.

Las cosas van a desvanecerse, desvanecerse en todas direcciones
No habrá nada
nada que puedas medir
La ventisca, la ventisca del mundo
ha cruzado el umbral
y ha dado vuelta
el orden del alma
Cuando dijeron ARREPIÉNTETE ARREPIÉNTETE
Me pregunto a qué se referían

No me conocés
nunca lo harás, y nunca lo hiciste
Soy el pequeño judío
que escribió la Biblia
He visto a las naciones elevarse y caer
He oído sus historias, las oí todas
pero el amor es el único motor de supervivencia
A tu sirviente aquí le han dicho
que lo diga con claridad, que lo diga con frialdad:
Se acabó, no va a llegar

más lejos
Y ahora las ruedas del cielo se detienen
sentís el látigo del diablo
Preparate para el futuro:
es asesinato

Se va a quebrar el antiguo
código occidental
Tu vida privada va a explotar
Habrá fantasmas
Habrá fantasmas en la ruta
y el hombre blanco bailará
Verás una mujer
colgada de cabeza
sus rasgos cubiertos por su vestido caído
y todos los pequeños poetas apestosos
que llegan
intentando sonar como Charlie Manson
y el hombre blanco bailará

Devuélvanme el muro de Berlín
devuélvanme a Stalin y a San Pablo
Denme a Cristo
denme Hiroshima
Destruyan otro feto ahora
No nos gustan los niños, de cualquier manera
He visto el futuro, nena:
es asesinato.

Leonard Cohen -A kite is a victim-

2006-01-16T06:18:00.000-08:00

A kite is a victim
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

A kite is a victim you are sure of.
You love it because it pulls
gentle enough to call you master,
strong enough to call you fool;
because it lives
like a desperate trained falcon
in the high sweet air,
and you can always haul it down
to tame it in your drawer.

A kite is a fish you have already caught
in a pool where no fish come,
so you play him carefully and long,
and hope he won't give up,
or the wind die down.

A kite is the last poem you've written
so you give it to the wind,
but you don't let it go
until someone finds you
something else to do.

A kite is a contract of glory
that must be made with the sun,
so you make friends with the field
the river and the wind,
then you pray the whole cold night before,
under the travelling cordless moon,
to make you worthy and lyric and pure.

Una cometa es una víctima

Una cometa es una víctima, de ello estás seguro.
La amas porque tira
lo suficientemente suave como para llamarte amo,
lo suficientemente fuerte como para llamarte imbécil;
porque vive
como un desesperado halcón amaestrado
en el alto y dulce aire,
que tú siempre puedes bajar
para domar en tu cajón.

Una cometa es un pez que ya has cogido
en una charca a la que no llegan peces,
y así la agotas con cuidado largo tiempo,
con la esperanza de que no se rinda,
ni de que el viento se extinga.

Una cometa es el último poema que has escrito,
y que entregas al viento,
pero que no dejas ir
hasta que alguien te encuentre
otra cosa que hacer.

Una cometa es un contrato de gloria
que se debe contraer con el sol,
así haces del campo
el río y el viento tus amigos,
y te pasas rezando toda la fría noche anterior,
bajo la luna viajera sin hilo,
para hacerte lírico, digno y puro.

Leonard Cohen -Gift-

2006-01-16T06:16:00.000-08:00

Gift
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

You tell me that silence
is nearer to peace than poems
but if for my gift
I brought you silence
(for I know silence)
you would say
"This is not silence
this is another poem"
and you would hand it back to me.

Regalo

Me dices que el silencio
está más cerca de la paz que los poemas,
pero si como un regalo
yo te ofreciera el silencio
(porque yo sé lo que es el silencio)
tú dirías
"Esto no es el silencio
es otro poema"
y me lo devolverías.

Leonard Cohen -The moon-

2006-01-16T06:14:00.000-08:00

The moon
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

The moon is outside.
I saw the great uncomplicated thing
when I went to take a leak just now.
I should have looked at it longer.
I am a poor lover of the moon.
I see it all at once and that's it
for me and the moon.

La luna

La luna fuera.
La vi mientras meaba,
grande y sencilla,
justo hace un momento.
Debería mirarla
mucho más tiempo.
No soy un buen amante
de la luna.
La veo toda a la vez
y eso es todo entre nosotros

Leonard Cohen -I will grow old...-

2006-01-16T06:12:00.000-08:00

I will grow old...
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I will grow old
the photograph will age
I will die
the photograph enter a museum
Study the naked ones
they too grew old
even the naked ones
even the abandoned ones
The photograph tells you
the way you hold your cunt
is old-fashioned

Me haré viejo...

Me haré viejo,
la fotografía se hará vieja.
Moriré,
la fotografía irá a parar a un museo.
Estudiad a los que están desnudos.
Ellos también envejecen,
incluso ellos, los que están desnudos;
incluso los que han sido abandonados.
La fotografía te hace ver que
la forma que tienes de abrazar a tu chica
está pasada de moda.

Leonard Cohen -These heroics-

2006-01-16T06:09:00.000-08:00

These heroics
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

If I had a shining head
and people turned to stare at me
in the streetcars;
and I could stretch my body
through the bright water
and keep abreast of fish and water snakes;
if I could ruin my feathers
in flight before the sun;
do you think that I would remain in this room,
reciting poems to you,
and making outrageous dreams
with the smallest movements of your mouth?

Estas barbaridades

Si yo tuviese una cabeza brillante
y la gente se girara a mirarme
en los tranvías;
y pudiese estirar mi cuerpo
en el agua luminosa
y nadar con los peces y las serpientes del agua;
si pudiese estropear mis plumas volando ante el sol;
¿crees que me quedaría en esta habitación
recitándote poemas,
y montándome increíbles sueños
con los menores movimientos de tu boca?

Leonard Cohen -I make this song for thee...-

2006-01-16T06:06:00.000-08:00

I make this song for thee...
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I make this song for thee
Lord of the World
who has everything in the world
except this song.

Hago esta canción para tí...

Hago esta canción para tí,
señor del mundo,
que lo tienes todo,
menos esta canción

Leonard Cohen -What I'm doing here-

2006-01-16T06:02:00.000-08:00

What I'm doing here
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I do not know if the world has lied
I have lied
I do not know if the world has conspired against love
I have conspired against love
The atmosphere of torture is no comfort
I have tortured
Even without the mushroom cloud
still I would have hated
Listen
I would have done the same things
even if there were no death
I will not be held like a drunkard
under the cold tap of facts
I refuse the universal alibi
(...)
like a nymphomaniac who binds a thousand
into strange brotherhood
I wait
for each one of you to confess

Qué hago aquí

No sé si el mundo ha mentido
Yo he mentido
Yo no sé si el mundo ha conspirado contra el amor
Yo he conspirado contra el amor
El clima de tortura no constituye ningún consuelo
Yo he torturado
Aunque no hubiera existido la nube en forma de hongo
habría odiado
Escuchadme
Yo habría hecho las mismas cosas
aunque no existiera la muerte
Me niego a que se me sujete como a un borracho
bajo el frío grifo de los hechos
Yo rechazo la coartada universal
(...)
Como un ninfomaníaco que ata a un millar
en una extraña hermandad
Yo espero
a que cada uno de vosotros confiese

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -The sky-

2006-01-16T05:58:00.000-08:00

The sky
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

The great ones pass
they pass without touching
they pass without looking
each in his joy
each in his fire
Of one another
they have no need
they have the deepest need
The great ones pass

Recorded in some multiple sky
inlaid in some endless laughter
they pass
like stars of different seasons
like meteors of different centuries

Fire undiminished
by passing fire
laughter uncorroded
by comfort
they pass one another
without touching without looking
needing only to know
the great ones pass

Cielo

Los grandes pasan
pasan sin tocarse
pasan sin mirarse
cada uno sumido en el gozo
cada uno en su fuego
No tienen necesidad
el uno del otro
tienen la más profunda de las necesidades
Los grandes pasan

Registrados en algún cielo múltiple
grabados en alguna risa sin fin
pasan
como estrellas de diferentes estaciones
como meteoros de diferentes siglos

Fuego inalterado
por el fuego que pasa
risa inatacada
por el confort
se pasan los unos a los otros
sin tocarse sin mirarse
necesitando saber tan sólo
que los grandes pasan

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Destiny-

2006-01-16T05:56:00.000-08:00

Destiny
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I want your warm body to disappear
politely and leave me alone in the bath
because I want to consider my destiny
Destiny! why do you find me in this bathtub,
idle, alone, unwashed, without even
the intention of washing except at the last moment?
Why don’t you find me at the top of a telephone pole,
repairing the lines from city to city?
Why don’t you find me riding a horse through Cuba,
a giant of a man with a red machete?
Why don’t you find me explaining machines
To underprivileged pupils, negroid Spaniards,
Happy it is not a course in creative writing?
Come back here, little warm body
it’s time for another day.
Destiny has fled and I settle for you
who found me staring at you in a store
one afternoon four years agoand slept with me every night since.
How do you find my sailor eyes alter all this time?
Am I what you expected?
Are we together too much?
Did Destiny shy at the double Turkish towel,
our knowledge of each other’s skin,
our love which is a proverb on the block,
our agreement that in matters spiritual
I should be the Man of Destiny
And you should be the Woman of the House?

Destino

Quiero que tu cálido cuerpo desaparezca
educadamente y me deje solo en la bañera
porque quiero considerar mi destino.
¡Destino! ¿por qué me encuentras en esta bañera
ocioso, solo, sin lavar, sin siquiera
la intención de lavarme excepto en el último momento?
¿Por qué no me encuentras en lo alto de un poste de teléfonos,
reparando las líneas que van de ciudad a ciudad?
¿Por qué no me encuentras cabalgando a través de Cuba,
un hombre gigantesco con un machete rojo?
¿Por qué no me encuentras explicando máquinas
a pupilos poco privilegiados, españoles negroides,
contentos de que no sea un cursillo sobre escritura creativa?
Vuelve aquí pequeño y cálido cuerpo,
es la hora de otro día.
El destino ha huido y yo te elijo a ti
que me encontraste mirándote fijamente en un almacén
una tarde hace cuatro años
y has dormido conmigo desde entonces.
¿Qué te parecen mis ojos de pescador después de todo este tiempo?
¿Soy lo que esperabas?
¿Acaso estamos demasiado tiempo juntos?
¿Acaso se avergonzó el destino ante la doble toalla turca,
nuestro conocimiento de nuestras pieles,
nuestro amor que es proverbial en todo el bloque,
nuestro acuerdo de que en cuestiones espirituale
yo debo ser el Hombre del Destino
y tú la Mujer de la Casa?

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -The bus-

2006-01-16T05:52:00.000-08:00

The bus
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I was the last passenger of the day,
I was alone on the bus,
I was glad they were spending all that money
just getting me up Eighth Avenue.
Driver! I shouted, it's you and me tonight,
let's run away from this big city
to a smaller city more suitable to the heart,
let's drive past the swimming pools of Miami Beach,
you in the driver's seat, me several seats back,
but in the racial cities we'll change places
so as to show how well you've done up North,
and let us find ourselves some tiny American fishing village
in unknown Florida
and park right at the edge of the sand,
a huge bus pointing out,
metallic, painted, solitary,
with New York plates.

El autobús

Fui el último pasajero del día.
Estaba solo en el autobús.
Me sentía contento de que se estuvieran gastando tanto dinero
sólo para llevarme por la Octava Avenida arriba.
¡Conductor! Grité, estamos usted y yo esta noche.
huyamos de esta gran ciudad
a una ciudad más pequeña más propia para el corazón,
conduzcamos más allá de las piscinas de Miami Beach,
usted en el asiento del conductor, yo varios asientos más atrás,
pero en las ciudades racistas cambiaremos de lugar
para mostrar lo bien que le ha ido arriba en el norte,
y busquemos para nosotros alguna diminuta villa pesquera americana
en la Florida desconocida
y aparquemos justamente al borde de la arena,
un enorme autobús como una señal,
metálico, pintado, solitario,con matrícula de Nueva York.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -The drawer's condition-

2006-01-16T05:49:00.000-08:00

The drawer's condition
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

on November 28, 1961

Is there anything emptier
than the drawer where
you used to store your opium?
How like a black-eyed Susan
blinded into ordinary daisy
is my pretty kitchen drawer!
How like a nose sans nostrils
is my bare wooden drawer!
How like an eggless basket!
How like a pool sans tortoise
My hand has explored
my drawer like a rat
in an experiment of mazes.
Reader, I may safely say
there's not an emptier drawer
in all of Christendom!

El estado del cajón

El 28 de noviembre de 1961

¿Existe algo más vacío
que el cajón donde
uno solía guardar el opio?
¡Cómo se parece a una margarita amarilla
cegada, convertida en una margarita común
mi precioso cajón de la cocina!
Cómo se parece a una nariz sin agujeros
mi desnudo cajón de madera!
¡Cómo se parece a una cesta sin huevos!
¡A un estanque sin su tortuga!
Mi mano ha explorado
mi cajón como una rata
en un experimento de laberintos.
¡Lector, puedo decir con seguridad
que no existe un cajón más vacío
en toda la cristiandad!

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -The first murder-

2006-01-16T05:38:00.000-08:00

The first murder
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I knew it never happened
There was no murder in the field
The grass wasn't red
The grass was green
I knew it never happened

I've come home tired
My boots are streaked with filth
What good to preach
it never happened
to the bodies murdered in the field

The grass wasn't red
The grass was green
I knew it never happened
I've come home tired
My boots are streaked with filth
What good to preach
it never happened
to the bodies murdered in the field

Tell the truth I've smoked myself
into love this innocent night
It never happened
It never happened
There was no murder in the field

There was a house on the field
The field itself was large and empty
It was night
It was dead of night
There were lights in the little windows

El primer asesinato

Supe que no había ocurrido
No había asesinato en la pradera
La hierba no estaba roja
La hierba era verde
Supe que no había ocurrido

He llegado a casa cansado
Mis botas están veteadas de suciedad
Para qué sirve predicar
nunca les pasó nada
a los cuerpos asesinados en la pradera

La hierba no era roja
la hierba era verde
Sabía que nunca les pasó nada
He llegado a casa cansado
Mis botas están veteadas de suciedad
Para qué sirve predicar
nunca les pasó nada
a los cuerpos asesinados en la pradera

Decid la verdad he fumado hasta
llegar al amor en esta noche inocente
Jamás ocurrió
Jamás ocurrió
No hubo asesinatos en la pradera

Había una casa en la pradera
La pradera en sí era grande y estaba vacía
Era de noche
Era noche cerrada
Había luces en las diminutas ventanas.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Waiting for Marianne-

2006-01-16T05:32:00.000-08:00

Waiting for Marianne
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I have lost a telephone
with your smell in it

I am living beside the radio
all the stations at once
but I pick out a Polish lullaby
I pick it out of the static
it fades I wait I keep the beat
it comes back almost alseep

Did you take the telephone
knowing I'd sniff it immoderately
maybe heat up the plastic
to get all the crumbs of your breath

and if you won't come back
how will you phone to say
you won't come back
so that I could at least argue

Esperando a Marianne

He perdido un teléfono
que olía a ti

Vivo junto a la radio
todas las emisoras a la vez
pero capto una nana polaca
la capto entre la estática
se desvanece yo espero mantengo el ritmo
viene de vuelta casi dormida

Acaso tomaste el teléfono
sabiendo que yo lo olfatearía inmoderadamente
tal vez hasta que calentaría el plástico
para recoger hasta la última migaja de tu respiración

y si no piensas volver
cómo ibas a telefonear para decirme
que no piensas volver
para así por lo menos poder discutir contigo

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Folk-

2006-01-16T05:27:00.000-08:00

Folk
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

flowers for hitler the summer yawned
flowers all over my new grass
and here is a little village
they are painting it for a holiday
here is a little church
here is a school h
ere are some doggies making love
the flags are bright as laundry
flowers for hitler the summer yawned
(...)

Folk

Flores para hitler bostezaba el verano
flores que recubran toda mi recién nacida hierba
y aquí hay una pequeña villa
están pintándola para una fiesta
aquí hay una pequeña iglesia
aquí hay un colegio
aquí hay unos perrillos haciendo el amor
las banderas resplandecen como coladas
flores para hitler bostezaba el verano.
(...)

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Goebbels abandons his noveland joins the party-

2006-01-16T05:21:00.000-08:00

Goebbels abandons his noveland joins the party
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

His last love poem
broke in the harbour
where swearing blondes
loaded scrap
into rusted submarines.
Out in the sun
he was surprised
to find himself lustless
as a wheel
More simple than money
he sat in some spilled salt
and wondered if he would find again
the scars of lampposts
ulcers of wrought-iron fence
He remembered perfectly
how he sprung
his father's heart attack
and left his mother
in a pit
memory white from loss of guilt.
Precision in the sun
the elevators
the pieces of iron
broke whatever thous
his pain had left
like a whistle breaks
a gang of sweating men.
Ready to join the world
yes yes ready to marry
convinced pain a matter of choice
a Doctor of Reason
he began to count the ships
decorate the men.
Will dreams threaten
this discipline
will favourite hair favourite thighs
last life's sweepstake winters
drive him to adventurous cafés?
Ah my darling pupils
do you think there exists a hand
so bestial in beauty so ruthless that can switch off
his religious electric Exlax light?

Goebbels abandona su novela y se afilia al partido

Su último poema de amor
se rompió en la bahía
donde rubios personajes blasfemaban
cargando chatarra
en oxidados submarinos.
Al sol
se sintió sorprendido
al sentirse tan carente de deseos
como una rueda.
Más simple que el dinero
se sentó sobre un poco de sal derramada
y se preguntó si volvería a encontrar alguna vez
las cicatrices de las farolas
úlceras de verja de hierro forjado.
Recordaba perfectamente
cómo dispuso
el ataque cardíaco de su padre
y cómo dejó a su madre
en un pozo
con la memoria en blanco por la pérdida de culpabilidad.
Precisión bajo el sol
los elevadores
las piezas de hierro
dispersaron a cualesquiera de vosotros
cuyo dolor hubiera dejado
igual que un silbato dispersa
a un equipo de hombres sudorosos
Preparado a unirse al mundo
sí, sí, dispuesto a casarse
convencido de que el dolor es una cuestión de elección
un Doctor de la Razón
empezó a contar los barcos
a condecorar a los hombres.
¿Amenazarán acaso los sueño
esta disciplina?
¿le llevarán el pelo favorito los muslos favoritos
los ganadores de apuestas de las carreras de caballos de la vida anterior
llevarán a aventureros cafés?
¡Ah, mis queridos pupilos!
¿creéis que existe una mano
tan bestial, tan despiadada con la belleza
que pueda apagar
su religiosa luz eléctrica antidiarreica?

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Hydra 1960-

2006-01-16T05:19:00.000-08:00

Hydra 1960
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Anything that moves is white,
a gull, a wave, a sail,
and moves too purely to be aped.
Smash the pain.

Never pretend peace.
The consolumentum has not,
never will be kissed. Pain
cannot compromise this light.

Do violence to the pain,
ruin the easy vision,
the easy warning, water
for those who need to burn.

These are ruthless: rooster shriek,
bleached goat skull.
Scalpels grow with poppies
if you see them truly red.

Hidra 1960

El pedregoso sendero se enroscaba en torno a mí
atándome a la noche.
Un bote husmeaba el borde del mar
bajo una luz siseante.

Algo suave envolvió una red
y sangró en torno a una lanza
la roma muerte, el chorro de cúmulos –
¡Te hablé a ti, pensé que estabas cerca!

O era acaso la noche tan oscura
que algo murió solo?
Un hombre con la espalda brillante
golpeaba la comida contra una piedra.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Queen Victoria and me-

2006-01-16T05:10:00.000-08:00

Queen Victoria and me
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Queen Victoria,
My father and all his tobacco loved you,
I love you too in all your forms,
the slim unlovely virgin floating among German beards,
the mean governess of the huge pink maps,
the solitary mourner of a prince.
Queen Victoria,
I am cold and rainy,
I am dirty as a glass roof in a train station,
I feel like an empty cast iron exhibition,
I want ornaments on everything,
because my love, she gone with other boys.
Queen Victoria,
do you have a punishment under the white lace,
will you be short with her, make her read those little Bibles,
will you spank her with a mechanical corset.
I want her pure as power,
I want her skin slightly musty with petticoats
will you wash the easy bidet out of her head?
Queen Victoria,
I’m not much nourished by modern love,
will you come into my life
with your sorrow and your black carriages,
And your perfect
memories.
Queen Victoria,
the Twentieth Century belongs to you and me.
Let us be two severe giants not less lonely for our partnership,
who discoloured test tubes in the halls of Science,
who turned up unwelcome at every World’s Fair,
heavy with proverb and correction
confusing the star-dazed tourists
with our incomparable sense of loss.

La Reina Victoria y yo

Reina Victoria
mi padre y todo su tabaco te amaban
Yo te amo también bajo todas tus formas
delgada feucha virgen con la que se acostaría cualquiera
blanca figura flotando entre barbas alemanas
mezquina gobernanta de los enormes mapas rosa
solitaria plañidera de un príncipe
Reina Victoria
Yo soy frío y lluvioso
Estoy sucio como el tejado de cristal de una estación de
Ferrocarril
Me siento como un modelo vacío de hierro forjado
Quiero que todo esté ornamentado
porque mi amor se ha ido con otros muchachos
Reina Victoria
tienes algún castigo bajo el encaje blanco
serás seca con ella
y la harás leer pequeñas biblias
la azotarás con un corsé mecánico
Yo la deseo pura como el poder
quiero que su piel esté ligeramente rancia de enaguas
¿querrías lavar los fáciles bidets de su cerebro?
Reina Victoria
No me siento demasiado alimentado por el amor moderno
Querrías entrar en mi vida
con tu dolor y tus negros carruajes
y tu perfecta memoria
Reina Victoria
El siglo veinte nos pertenece a ti y a mí
Seamos dos severos gigantes
(no menos solitarios por nuestra mutua compañía)
que decoloran tubos de ensayos en los salones de la ciencia
que aparecen inesperadamente e indeseados en cada Feria Mundial
cargados de proverbios y correcciones
confundiendo a los turistas anonadados por las estrellas
con nuestro incomparable sentido de pérdida

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Lot-

2006-01-16T04:51:00.000-08:00

Lot
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Give me back my house
Give me back my young wife
I shouted to the sunflower in my path
Give me back my scalpel
Give me back my mountain view
I said to the seeds along my path
Give me back my name
Give me back my childhood list
I whispered to the dust when the path gave out
Now sing
Now sing
sang my master as I waited in the raw wind
Have I come so far for this
I wondered as I waited in the pure cold
ready at last to argue for my silence
Tell me master
do my lips move
or where does it come from
this soft total chant that drives my soul
like a spear of salt into the rock
Give me back my house
Give me back my young wife

Lot

Devuélveme mi casa
Devuélveme a mi joven esposa
Le grité al girasol que había en mi camino
Devolvedme mi escalpelo
Devolvedme mi vista de las montañas
les dije a las semillas que había a lo largo del sendero
Devuélveme mi nombre
Devuélveme mi lista de la infancia
le susurré al polvo cuando se terminó el sendero
Ahora canta
Ahora canta
cantaba mi maestro mientras yo esperaba
azotado por el crudo viento
Acaso he llegado tan lejos para esto
Me preguntaba mientras esperaba
en medio del frío puro
dispuesto al fin a discutir a favor de mi silencio
Dime maestro
se mueven mis labios
o de dónde viene
este suave canto total que incrusta mi alma
como una lanza de sal en la roca
Devuélveme mi casa
Devuélveme mi joven esposa

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Narcissus-

2006-01-16T04:47:00.000-08:00

Narcissus
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

You don't know anyone
You know some streets
hills, gates, restaurants
The waitresses have changed

You don't know me
I'm happy about the autumn
the leaves the red skirts
everything moving

I passed you in a marble wall
some new bank
You were bleeding from the mouth
You didn't even know the season

Narcissus

No conoces a nadie
Conoces algunas calles
colinas, verjas, restaurantes
Las camareras han cambiado

No me conoces
Yo estoy feliz con el otoño
las hojas las faldas rojas
todo en movimiento

Pasé junto a ti en una pared de mármol
algún nuevo banco
Sangrabas por la boca
Ni siquiera sabías en qué estación estábamos

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -For anyone dressed in marble-

2006-01-16T04:44:00.000-08:00

For anyone dressed in marble
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

The miracle we all are waiting for
is waiting till the Parthenon falls down
and House of Birthdays is a house no more
and fathers are unpoisoned by renown.
The medals and the records of abuse
can't help us on our pilgrimage to lust
but like whips certain perverts never use,
compel our flesh in paralyzing trust.
I see an orphan, lawless and serene,
standing in a corner of the sky,
body something like bodies that have been
not the scar of naming in his eye.
Bred close to the ovens, he's burnt inside.
Light, wind, cold, dark -- they use him like a bride

Para cualquiera que vaya vestido de mármol

El milagro que todos esperamos
espera que el Partenón se derrumbe
y la casa de los cumpleaños ya no sea una casa
y los padres no estén envenenados de renombre.
Las medallas y los archivos de abusos
no pueden ayudarnos en nuestra peregrinación hacia la pasión,
pero como látigos que ciertos perversos no utilizan jamás,
compelen a nuestra carne a una confianza paralizada.
Veo un huérfano, sin ley y sereno,
en pie en una esquina del cielo,
un cuerpo parecido a los cuerpos que han sido,
pero sin la cicatriz de un nombre en su ojo.
Criado cerca de los hornos, está quemado por dentro.
La luz, el viento, el frío. la oscuridad -le utilizan como a una novia.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Why experience is no teacher-

2006-01-16T04:35:00.000-08:00

Why experience is no teacher
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Not mine -- the body you were promised
is buried at the heart
of an unusable machine
no one can stop or start.

You'll lie with it? You might dig deep –
escape a Law or two -- see a dart
of light. You
won't get near the heart.

I tried -- I am the same -- come the same.
I wanted my senses to rave.
The dart was ordinary light.
Will nothing keep you here, my love, my love?

Por qué la experiencia no es la maestra de nada

No el mío -el cuerpo que te prometieron
está enterrado en el corazón
de una máquina inutilizable
que nadie puede detener o poner en marcha.

¿Yacerás con él? Podrás cavar hasta muy profundo-
escapar de una o dos Leyes- ver un relámpago
de luz. Jamás
llegarás a acercarte al corazón.

Yo lo intenté -soy el mismo- resultó lo mismo.
Quería que mis sentidos enloquecieran.
El relámpago no era más que una luz ordinaria.
¿Acaso nada podrá mantenerte aquí, mi amor, mi amor?

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Why I happen to be free-

2006-01-16T04:25:00.000-08:00

Why I happen to be free
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

They all conspire to make me free
I tried to join their arguments
but there were so few sides
but there were so few sides
and I needed several
Forsaking the lovely girl
was not my idea
but she fell asleep in somebody's bed
Now more than ever
I want enemies
You who thrive
in the easy world of modern love
look out for me
for I have developed a terrible virginity
and meeting me
all who have done more than kiss
will perish in shame
with warts and hair on their palms
Time was our best men died
in error and enlightenment
Moses on the lookout
David in his house of blood
Camus beside the driver
My new laws encourage
not satori but perfection
at last at last
Jews who walk
too far on Sabbath
will be stoned
Catholics who blaspheme
electricity applied
to their genitals
Buddhists who acquire property
sawn in half
Naughty Protestants
have governments
to make them miserable
Ah the universe returns to order
The new Montreal skyscrapers
bully the parking lots
like the winners of a hygiene contest
a suite of windows lit here and there
like a First Class ribbon
for extra cleanliness
A girl I knew
sleeps in some bed and of all the lovely things
I might say I say this
I see her body puzzled
with the mouthprints
of all the kisses of all t
he men
she's known
like a honky-tonk piano
ringed with years of cocktail glasses
and while she cranks and -tonk piano
ringed with years of cocktail glasses
and while she cranks and tingles
in the quaint old sinful dance
I walk through
the blond November rain
punishing her with my happiness

Porque resulta que soy libre

Todos conspiran para hacerme libre
Yo intenté sumarme a sus argumentos
pero había muy pocas actitudes
pero había muy pocas actitudes
y yo necesitaba bastantes
El abandonar a la muchacha adorable
no fue idea mía
pero ella se quedó dormida en la cama de alguien
Ahora más que nunca
deseo tener enemigos
Vosotros que florecéis
en el fácil mundo del amor moderno
tened cuidado conmigo
porque he desarrollado una terrible virginidad
y al encontrarse conmigo
todos aquellos que hayan sobrepasado el beso
perecerán sumidos en la vergüenza
con verrugas y pelos en las palmas de sus manos
Ya va siendo hora de que nuestros mejores hombres mueran
en el error y la iluminación
Moisés vigilando
David en su casa de sangre
Camus junto al río
Mis nuevas leyes favorecen
no el satori sino la perfección
por fin por fin
los judíos que van
demasiado lejos en el Sabbath
serán lapidados
Los católicos que blasfemen
sufrirán la electricidad aplicada
a sus genitales
Los budistas que adquieren propiedades
serán aserrados por la mitad
Los malos protestantes
tienen gobiernos
para hacerles la vida imposible
¡Ah! el universo vuelve al orden
Los nuevos rascacielos de Montreal
se chulean de los aparcamientos
como los ganadores de un concurso de higiene
una suite de encendidas ventanas aquí y allá
como una Banda de Primera Clase
otorgada como premio a una limpieza esmerada
Una muchacha que conocí
duerme en alguna cama
y de todas las cosas bonitas
que podría decir digo ésta
veo su cuerpo desconcertado
por las impresiones de las bocas
de todos los besos de todos los hombres
que ha conocido
como un piano arrabalero
anillado por años de vasos de cocktail
y mientras ella se da cuenta y tintinea
en la encantadora vieja y pecaminosa danza
yo camino bajo
la rubia lluvia de noviembre
castigándola con mi felicidad

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Promise-

2006-01-16T04:23:00.000-08:00

Promise
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Your blond hair
is the way I live –
smashed by light!

Your mouth-print
is the birthmark
on my power.

To love you
is to live
my ideal diary

which I have
promised my body
I will never write!

Promesa

Tu pelo rubio
es mi forma de vivir-
¡aplastado por la luz!

La impresión de tu boca
es la marca de nacimiento
que hay sobre mi poder

¡El amarte
es vivir
mi diario ideal

que he prometido
a mi cuerpo
no escribir nunca!

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Portrait of the city hall-

2006-01-16T04:20:00.000-08:00

Portrait of the city hall
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

The diamonds of guilt
The scrolls of guilt
The pillars of guilt
The colours of guilt
The flags of guilt
The gargoyles of guilt
The spines of guilt

Listen, says the mayor, listen to the woodland birds,
They are singing like men in chains

Retrato del ayuntamiento

Los diamantes de la culpa
Los papiros de la culpa
Los pilares de la culpa
Los colores de la culpa
Las banderas de la culpa
Las gárgolas de la culpa
Las espinas de la culpa

Escuchad, dice el alcalde, escuchad a las avecillas de los bosques.
Cantan como hombres encadenados.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -On the sickness of my love-

2006-01-16T04:17:00.000-08:00

On the sickness of my love
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Poems! break out!
break my head!
What good's a skull?
Help! help!
I need you!

She is getting old.
Her body tells her everything.
She has put aside cosmetics.
She is a prison of truth.

Make her get up!
dance the seven veils!
Poems! silence her body!
Make her friend of mirrors!
Do I have to put on my cape?
wander like the moon
over skies & skies of flesh
to depart again in the morning?

Can't I pretend
she grows prettier?
be a convict?
Can't my power fool me?
Can't I live in poems?

Hurry up! poems! lies!
Damn your weak music!
You've let arthritis in!
You're no poem
you're a visa.

Sobre la enfermedad de mi amor

¡Poemas! ¡Surgid!
¡romped mi cabeza!
¿Para qué sirve un cráneo?
¡Ayuda! ¡ayuda!
¡Os necesito!

Ella se está haciendo vieja.
Su cuerpo le dice todo.
Ha dejado a un lado los cosméticos.
Ella es una prisión de la verdad.

¡Haced que se levante!
¡danzad los siete velos!
¡Poemas¡ !silenciad su cuerpo!
¡Hacedla amiga de los espejos!

¿Acaso he de ponerme mi capa?
¿vagar como la luna
sobre cielos y cielos de carne
para partir de nuevo en la mañana?

¿Acaso no puedo fingir
que cada vez se vuelve más hermosa?
¿ser un convicto?
¿Acaso no puede mi poder engañarme?
¿Acaso no puedo vivir en mis poemas?

¡Deprisa! ¡poemas! ¡mentiras!
¡Maldita sea vuestra débil música!
¡Habéis dejado pasar a la artritis!
Tú no eres un poema
Eres un visado.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -All there is to know about Adolph Eichmann-

2006-01-16T04:14:00.000-08:00

All there is to know about Adolph Eichmann
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Eyes: Medium
Hair: Medium
Weight: Medium
Height: Medium
Distinguishing Features: None
Number of Fingers: Ten
Number of Toes: Ten
Intelligence: Medium

What did you expect?
Talons?Oversize incisors?
Green saliva?
Madness?

Todo lo que hay que saber de Adolf Eichmann

Ojos: normales
Pelo: normal
Peso: medio
Estatura: media
Características especiales: ninguna
Número de dedos de las manos: diez
Número de dedos de los pies: diez.
Inteligencia: media

¿Qué esperabas?
¿Garras?
¿Incisivos enormes?¿Saliva verde?
¿Locura?

Leonard Cohen -Three good nights-

2006-01-16T04:12:00.000-08:00

Three good nights
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Out of some simple part of me
which I cannot use up
I took a blessing for the flowers
tightening in the night
like fists of jealous love
like knots
no one can undo without destroying
The new morning gathered me
in blue mist
like dust under a wedding gown
Then I followed the day
like a cloud of heavy sheep
after the judas
up a blood-ringed ramp
into the terror of every black building

Ten years sealed journeys unearned dreams
Laughter meant to tempt me into old age
spilled for friends stars unknown flesh mules Sea
Instant knowledge of bodies material and spirit
which slowly learned would have made death smile
Stories turning into theories
which begged only for the telling and retelling
Girls sailing over the blooms of my mouth
with a muscular triangular kiss
ordinary mouth to secret mouth

Nevertheless my homage sticky flowers
rabbis green and red serving the sun like platters
In the end you offered me the dogma you taught
me to disdain and I good pupil disdained it
I fell under the diagrammed fields like the fragment
of a perfect statue layers of cities build upon
I saw you powerful and I saw you happy
that I could not live only for harvesting
that I was a true citizen of the slow Herat
Light and Splendour
in the sleeping orchards
entering the trees
like a silent movie wedding procession
entering the arches of branches
for the sake of love only
From a hill I watched
the apple blossoms breathe
the silver out of the night
like fish eating the spheres
of air out of the river
So the illumined night fed
the sleeping orchards
entering the vaults of branches
like a holy procesión
Long live the Power of Eyes
Long live the invisible steps
men can read on a mountain
Long live the unknown machines
or Herat
which by will or accident
pours with victor's grace
endlessly perfect weather
on the perfect creatures
the world grows

Montreal / July 1964

Tres buenas noches

De alguna parte simple de mí mismo
que no consigo agotar
tomé una bendición para las flores
que se crispaban en la noche
como puños celosos de amor
como nudos
que nadie puede deshacer sin destruirlos
La nueva mañana me arropó
en una bruma azul
como el polvo bajo un traje de boda
Después seguí al día
como una nube de pesadas ovejas
detrás del judas
ascendiendo por una rampa rodeada de sangre
hasta el terror de cada edificio negro

Diez años, viajes sellados sueños no ganados
Risas que intentaban tentarme hacia la senectud
vertidas por amigos estrellas carne desconocida mulas Mar
Instantáneo conocimiento de cuerpos material y espíritu
que aprendido lentamente hubiera hecho sonreír a la muerte
Historias convirtiéndose en teorías
que tan sólo rogaban el ser expuestas una y otra vez
Muchachas flotando sobre los capullos de mi boca
con un musculoso beso triangular
de boca ordinaria a boca secreta

No obstante, mi homenaje a vosotras pegajosas flores
rabinos verdes y rojos sirviendo al sol como bandejas
Al final me ofrecisteis el dogma que me enseñasteis
a desdeñar y yo como buen alumno lo desdeñé
Caí bajo las diagramadas praderas como el fragmento
de una estatua perfecta con estratos de ciudades construidas sobre él
Os vi poderosas y os vi felices
de que no pudiera vivir tan sólo para la siega
de que fuera un verdadero ciudadano de la lenta tierra
Luz y Esplendor
en las huertas durmientes
que penetran entre los árboles
como la procesión de una boda en una película muda
penetrando bajo los arcos de ramas
sólo por amor
Desde una colina observaba
respirar a las flores de manzano
que aspiraban la plata de la noche
como peces comiendo las esferas
de aire del agua del río
Así la iluminada noche alimentaba
las dormidas huertas
penetrando en las bóvedas de ramas
como una sagrada procesión
Larga vida al poder de los ojos
Larga vida a los escalones invisibles
que los hombres pueden leer en una montaña
Larga vida a la máquina desconocida
o corazón
que por deseo o accidente
vierte con gracia de vencedor
un clima interminablemente perfecto
sobre las perfectas criaturas
que amamanta el mundo

Montreal / Julio 1964

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -One of the nights I didn't kill myself-

2006-01-16T04:07:00.000-08:00

One of the nights I didn't kill myself
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

You dance on the day you saved
my theoretical angels
daughters of the new middle-class
who wear your mouths like Bardot
Come my darlings
the movies are true
I am the lost sweet singer whose death
in the fog your new high-heeled boots
have ground into cigarette butts
I was walking the harbour this evening
looking for a 25-cent bed of water
but I will sleep tonight
with your garters curled in my shoes
like rainbows on vacation
with your virginity ruling
the condom cemeteries like a 2nd chance
I believe I believe
Thursday December 12th
is not the night
and I will kiss again the slope of a breast
little nipple above me
like a sunset

Una de las noches en las que no me suicidé

Bailáis en el día que salvasteis
mis ángeles teóricos
hijas de la nueva clase media
que lleváis la boca como la Bardot
Venid queridas mías
las películas son verdad
Yo soy el dulce cantante perdido cuya muerte
en la niebla ha sido reducida por vuestras nuevas
botas de tacón alto a colillas
Iba caminando por el puerto esta noche
buscando una cama de agua de 25 centavos
pero dormiré esta noche
con tus ligas enroscadas en mis zapatos
como arcos iris en vacaciones
con tu virginidad gobernando
los cementerios de condones como una segunda oportunidad
Yo creo Yo creo
que el jueves 12 de diciembre
no es la noche
y besaré de nuevo la vertiente de un pecho
un pequeño pezón sobre mí
como una puesta de sol

Versión de Leonard Cohen

Leonard Cohen -I'd like to read-

2006-01-16T04:04:00.000-08:00

I'd like to read
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I'd like to read
one of the poems
that drove me into poetry
I can't remember one line
or where to look

The same thing
happened with money
girls and late evenings of talk

Where are the poems
that led me away
from everything I loved

to stand here
naked with the thought of finding thee

Me gustaría leer

Me gustaría leer
uno de los poemasque me arrastraron a la poesía.
No recuerdo ni una sola línea,
ni siquiera sé dónde buscar.

Lo mismo
me ha pasado con el dinero,
las mujeres y las charlas a última hora de la tarde.
Dónde están los poema
que me alejaron
de todo lo que amaba

para llegar a donde estoy
desnudo con la idea de encontrarte.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Overheard on every corner-

2006-01-16T04:00:00.000-08:00

Overheard on every corner
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Sometimes I remember
that I have been been chosen
to perfect all men
the fireflies remind me
the stream beside my shack
If I was meant to be a poet
I would not be able to blow
the actual flawless smokerings
for which I am renowned
I would be distracted
by the possible beauty of my pen
but I am not
I would lose myself
I would have lost myself
with the women
I so relentlessly pursued
but I did not
I was meant to be
the seed of your new society
I was meant to be
the courtless invisible king
I am that
the clearest example of royalty
who serves you tonight
as he makes a bed for the dog
and the fireflies remind me
the stream beside my shack
If I was meant to be a poet
I would not be able to blow
the actual flawless smokerings
for which I am renowned
I would be distracted
by the possible beauty of my pen
but I am not
I would lose myself
I would have lost myself
with the women
I so relentlessly pursued
but I did not
I was meant to be
the seed of your new society
I was meant to be
the courtless invisible king
I am that
the clearest example of royalty
who serves you tonight
as he makes a bed for the dog
and the fireflies burn
at their different heights

Escuchando en todas las esquinas

A veces recuerdo
que he sido elegido
para perfeccionar a todos los hombres;
me lo recuerdan las luciérnagas,
el arroyo que pasa al lado de mi cabaña.
Si yo hubiera tenido que ser poeta
no podría hacer
los perfectos anillos de humo
por los que soy bien conocido;
me distraería
la posible belleza de mi pluma,
pero no lo soy;
me perdería,
me habría perdido con las mujeres
que tan implacablemente perseguí,
pero no lo hice,
yo estaba llamado a ser
la semilla de vuestra nueva sociedad,
yo estaba llamado a ser
el rey invisible y sin corte.
Yo soy eso:
el más claro ejemplo de realeza
que te sirve esta noche
mientras hace la cama para el perro
y las luciérnagas brillan
a sus distintas alturas.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Did you ever moan beneath me...-

2006-01-16T03:58:00.000-08:00

Did you ever moan beneath me...
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Did you ever moan beneath me
Virgin of Amnesia
If you surrendered I forget
And
let me be your bright new toy
I am the first
to wear your shackles like a
braceletfirst spy and traitor
in the Board Room fields

Has gemido alguna vez debajo de mí...

Has gemido alguna vez debajo de mí,
Virgen de la Amnesia.
He olvidado si te rendiste
Y
déjame ser tu flamante juguete nuevo.
Soy el primer
en usar tus grilletes como si fueran
pulseras,
espía y traidor número uno
en los campos del cuarto de la pensión.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -It is not to tell you anything...-

2006-01-16T03:55:00.000-08:00

It is not to tell you anything...
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

It is not to tell you anything
but to live forever
that I write this
It is my greed that you love
I have kept nothing for myself
I have despised every honour
Imperial and mysterious
my greed has made a slave of you

No es por deciros nada...

No es por deciros nada,
sino para vivir eternamente
por lo que escribo esto.
Es mi codicia lo que amáis.
No me he quedado con nada.
He despreciado todos los honores.
Imperial y misteriosa,
mi codicia os ha hecho esclavos

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -O love did the world come to you-

2006-01-16T03:52:00.000-08:00

O love did the world come to you
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

O love
did the world come to you
in the form of a woman
and you
were you training with mirrors
to make yourself perfect?

Oh amor se ha presentado el mundo ante ti

Oh, amor,
se ha presentado el mundo ante ti
en forma de mujer,
y tú,
¿no estabas entrenándote con los espejos
para hacerte perfecto?

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -I left a woman waiting-

2006-01-16T03:49:00.000-08:00

I left a woman waiting
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I left a woman waiting
I met her sometime later
she said, Your eyes are dead
what happened to you, lover

And since she spoke the truth to me
I tried to answer truly
Whatever happened to my eyes
happened to your beauty

O go to sleep my faithful wife
I told her rather cruelly
Whatever happened to my eyes
happened to your beauty

Dejé a una mujer esperándome

Dejé a una mujer esperándome.
Me encontré con ella algún tiempo después;
me dijo: Tus ojos están muertos.
Qué es lo que te ha pasado, mi amante.

Y como me hablaba con la verdad
traté de contestarle de igual forma.
Lo que le haya pasado a mis ojos
le ha pasado a tu belleza.

Vete a dormir, mi fiel esposa,
le dije con cierta crueldad.
Lo que le haya pasado a mis ojos
le ha pasado a tu belleza.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -I wore a medal of the Virgin-

2006-01-16T03:47:00.000-08:00

I wore a medal of the Virgin
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I wore a medal of the Virgin
round my throat
I was always a slave
Play with me forever
Mistress of the World
Keep me hard
Keep me in the kitchen
Keep me out of politics.

Yo llevaba una medalla de la Virgen...

Yo llevaba una medalla de la Virgen
alrededor de mi cuello.
Siempre fui un esclavo.
Juega conmigo para siempre,
Amante del Mundo.
Sujétame con fuerza.
Mantenme en la cocina.
Mantenme fuera de la política.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Stay-

2006-01-16T03:42:00.000-08:00

Stay
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Stay
stay a little longer
timid shadow
of my repose
fastened so lightly
to the breath before
my first question

Thou art the hunger
can disarm
every appetite

What embrace
satisfies the child
who will not kill?

Quédate

Quédate,
quédate un poco más,
tímida sombra
de mi reposo,
tan tenuemente sujeta
a la respiración anterior,
a mi primera pregunta.

Tú eres el hambre,
puedes apaciguar
a cualquier apetito.

¿Qué abrazo
puede satisfacer al niño
que se niega a matar?

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Over there a little altar...-

2006-01-16T03:38:00.000-08:00

Over there a little altar...
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Over there a little altar
Over there one city or another
Over there your miserable 'sex life'
Spare us the details
You hide behind your
When you are bold enough
you impose it like a bad government

Allá un pequeño altar...

Allá un pequeño altar,
Allá una ciudad cualquiera,
Allá vuestra miserable «vida sexual».
Ahorradnos los detalles.
Os escondéis detrás de vuestra desnudez.
Y cuando os sentís suficientemente audaces
la imponéis como un mal gobierno.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -This is a threat...-

2006-01-16T03:36:00.000-08:00

This is a threat...
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

This is a threat
Do you know what a threat is?
I have no private life
You will commit suicide
or become like me

Esto es una amenaza...

Esto es una amenaza.
¿Sabéis lo que es una amenaza?
No tengo vida privada.
Os suicidaréis
o seréis como yo.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -I let your mind enter me-

2006-01-16T03:34:00.000-08:00

I let your mind enter me
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

I let your mind enter me
out of loneliness
I was a house for your vision
but I cannot do this twice
Don't walk on your shadow
Don't step on my broom
I will keep your shadow clean

Dejé que tu mente entrara en mí

Dejé que tu mente entrara en mí
por culpa de la soledad.
Fui un hogar para tu visión.
Pero no podría serlo dos veces.
No pises tu sombra,
no pises mi escoba.
Yo mantendré tu sombra limpia.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -They locked up a man-

2006-01-16T03:32:00.000-08:00

They locked up a man
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

They locked up a man
who wanted to rule the world
The fools
They locked up the wrong man

Encerraron a un hombre...

Encerraron a un hombre
que quería dirigir el mundo.
Los muy idiotas
encerraron al que no era.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -The killers that run the other countries-

2006-01-16T03:31:00.000-08:00

The killers that run the other countries
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

The killers that run
the other countries
are trying to get us
to overthrow the killers
that run our own
I for one
prefer the rule
of our native killers
I am convinced
the foreign killer
will kill more of us
than the old familiar killer does
Frankly I don't believe
anyone out there
really wants us to solve
our social problems
I base this all on how I feel
about the man next door
I just hope he doesn't
get any uglier
Therefore I am a patriot
I don't like to see
a burning flan
because it excites
the killers on either side
to unfortunate exceso
which goes on gaily
quite unchecked
until everyone is dead

Los asesinos que dirigen los demás países

Los asesinos que dirigen
los demás países
están intentando que nosotros
derribemos a los asesinos
que dirigen el nuestro.
Yo por mi parte
prefiero el yugo
de los asesinos nativos.
Estoy convencido
de que el asesino extranjero
mataría a más de nosotros
que nuestros viejos y conocidos asesinos.
Francamente no creo
que ninguno de esos de fuera
quiera que resolvamos
nuestros problemas sociales.
Para decir esto me baso en lo que siento
hacia el vecino.
Sólo espero de él que no se vuelva más feo.
Por lo tanto, yo soy un patriota.
No me gusta ver
quemar una bandera,
porque eso excita
a los asesinos de los dos lados,
hasta que llegan a excesos desafortunados
que continúan alegremente,
casi totalmente incontrolados,
hasta que todo el mundo ha muerto.

Versión de Antonio Resines

Leonard Cohen -Love is a fire-

2006-01-16T03:28:00.000-08:00

Love is a fire
Leonard Cohen (Canada, 1936 - )

Love is a fire
It burns everyone
It disfigures everyone
It is the world's excuse
for being ugly

El amor es un fuego

El amor es un fuego.
Arde por todas partes.
Desfigura a todo el mundo.
Es la excusa que el mundo pone
por ser tan feo.

Versión de Antonio Resines

Jim Morrison -Lament for my cock-

2004-11-15T16:20:00.000-08:00

Lament for my cock
Jim Morrison (EEUU, 1943-1971)

Lament for my cock
Sore and crucified
I seek to know you.
Acquiring soulful wisdom,
You can open walls of mystery,
Stripshow.

How to acquire death in the morning show
TV death which the child absorbs
Deathwell mystery which makes me write.
Slow train, the death of my cock gives life.
Forgive the poor old people who gave us entry
Taught us god in the child’s prayer in the night.

Guitar player,
Ancient wise satyr,
Sing your ode to my cock.

Caress its lament,
Stiffen and guide us, we frozen.
Lost cells,
The knowledge of cancer,
To speak to the heart
And give the great gift:
Words Power Trance
This stable friend and the beasts of his zoo,
Wild haired chicks,
Women flowery in their summit,
Monsters of skin.
Each color connects
to create the boat
which rocks the race.
Could any hell be more horrible
than now
and real?

I pressed her thigh and death smiled.

Death, old friend,
Death and my cock are the world.
I can forgive my injuries in the name of
Wisdom Luxury Romance
Sentence upon sentence
Words are healing lament
For the death of my cock’s spirit
Has no meaning in the soft fire.
Words got me the wound and will get me well,
If you believe it.

All join now and lament for the death of my cock
A tongue of knowledge in the feathered night.
Boys get crazy in the head and suffer,
I sacrifice my cock on the altar of silence.

Lamento para mi pija

Lamento para mi pija
herida y crucificada
yo busco conocerte.
Adquiriendo sabiduría de alma,
vos podés abrir los muros del misterio.
Stripshow.

Cómo adquirir la muerte en el show de la mañana.
Muerte de la TV que el niño absorbe
Misterio de la Bienmuerte que me hace escribir
Tren lento, la muerte de mi pija da vida.
Perdonen a la pobre vieja gente que nos dio entrada
nos enseñó a dios en las plegarias nocturnas de un niño.

Guitarrista,
Antiguo sabio sátiro,
Cantá tu oda a mi pija.

Cuidá su lamento,
endurecénos y guiános, nosotros congelados.
Células perdidas,
el conocimiento del cáncer,
hablar al corazón
y dar el gran don:
Palabras Poder Trance

Este amigo estable y las bestias de su zoológico,
con chicas peludas,
mujeres floridas en su derrota,
monstruos de la piel.
Cada color se conecta
para crear el bote
que conmueve la carrera.
Habrá algún infierno más horrible
que ahora
y real?
Presioné su muslo y la muerte sonrió.
La muerte, viejo amigo,
la muerte y mi pija son el mundo.
Puedo perdonar las heridas en nombre de
Sabiduría Lujo Romance
Oración sobre oración
las palabras son un lamento sanador
porque la muerte del espíritu de mi pija
no tiene significado en el suave fuego.
Las palabras me dieron la herida y me darán el bien
Si creés en ello.

Júntense todos y lamenten la muerte de mi pija
Una lengua de conocimiento en la noche emplumada.
Los chicos enloquecen de la cabeza y sufren,
Sacrifico mi pija en el altar del silencio.

Versión de Javier Fernández y Juan Leotta

Jim Morrison -Curses, Invocations-

2004-11-15T16:15:00.000-08:00

Curses, Invocations
Jim Morrison (EEUU, 1943-1971)

Curses, Invocations
Weird bate-headed mongrels
I keep expecting one of you to rise.
Large buxom obese queens
Garden hogs and cunt veterans
Quaint cabbage saints
Shit hoarders and individualists
Drag strip officials
Tight lipped losers and
Lustfull fuck salesman
My militant dandies
All strange order of monsters
We welcome you to our procession.

Here come the Comedians
Look at them smile
Watch them dance an Indian mile.
Look al them gesture
How aplomb
So to gesture everyone.
Words dissemble
Words be quick
Words resemble walking sticks.
Plant them they will grow
Watch them waver so.
I’ll always be a word man
Better than a bird man.

Insultos, invocaciones

Insultos, invocaciones
Raras cruzas con cabezas rebajadas
sigo esperando que uno se levante.
Grandes dóciles reinas
cerdos de jardín y conchas veteranas
expertos santos de repollo
almacenadores de mierda e individualistas
oficiales de barras de carga
perdedores de labios apretados y
lujuriosos vendedores de cojidas
mis dandies militantes
Todo extraño orden de monstruos
Te damos la bienvenida a nuestra procesión

Aquí vienen los Comediantes
Observálos sonreír
Mirálos bailar una milla india
Mirálos imitar
Cuánto aplomo
Para imitar a todos.
Que las palabras disimulen
Que las palabras sean rápidas
Que las palabras parezcan palos caminantes.
Plantálas ellas crecerán
observálas entonces mecerse.
Siempre seré un hombre palabra
mejor que un hombre pájaro.

Versión de Javier Fernández y Juan Leotta

Jim Morrison -The movie-

2004-11-15T16:10:00.001-08:00

The movie
Jim Morrison (EEUU, 1943-1971)

The movie will begin in five moments
The mindless voice announced
All those unseated will await the next show.

We filed slowly, languidly into the hall
The auditorium was vast and silent
As we seated and were darkened, the voice continued.

The program for this evening is not new
You've seen this entertainment through and through
You've seen your birth your life and death
you might recall all of the rest
Did you have a good world when you died?
Enough to base a movie on?.

I'm getting out of here
Where are you going?
To the other side of morning
Please don't chase the clouds, pagodas

Her cunt gripped him like a warm, friendly hand.

It's alright, all your friends are here
When can I meet them?
After you've eaten I'm not hungry
Uh, we meant beaten

Silver stream, silvery scream
Oooooh, impossible concentration.

La película

La película comenzará en cinco momentos,
Anunció la voz sin mente,
Aquellos sin asientos deberán esperar el próximo show.

Nosotros hicimos la fila lenta, lánguidamente hacia el hall.
El vasto auditorio estaba silencioso.
Mientras nos sentábamos y éramos oscurecidos, la voz continuaba:

El programa para esta noche no es nuevo,
Ustedes han visto este entretenimiento una y otra vez.
Ustedes han visto su nacimiento, su vida y muerte.
Tal vez recuerden todo el resto.
¿Tuvieron un buen mundo cuando murieron?
¿Suficiente para basar en él una película?

¡Estoy saliendo de acá!¿Adónde vas?Al otro lado de la mañana.
Por favor no persigas a las nubes, pagodas

Su concha lo agarró como una cálida, amigable mano.

Está todo bien, tus amigos están acá.
¿Cuando puedo verlos?
Después de que hayas comido.
No tengo hambre.
Uh, quisimos decir abatidos.

Flujo de plata, grito plateado
Oooooh, concentración imposible.

Versión de Javier Fernández y Juan Leotta

Jim Morrison -Curses, Invocations-

2004-11-15T16:10:00.000-08:00

Curses, Invocations
Jim Morrison (EEUU, 1943-1971)

Curses, Invocations
Weird bate-headed mongrels
I keep expecting one of you to rise.
Large buxom obese queens
Garden hogs and cunt veterans
Quaint cabbage saints
Shit hoarders and individualists
Drag strip officials
Tight lipped losers and
Lustfull fuck salesman
My militant dandies
All strange order of monsters
We welcome you to our procession.

Here come the Comedians
Look at them smile
Watch them dance an Indian mile.
Look al them gesture
How aplomb
So to gesture everyone.
Words dissemble
Words be quick
Words resemble walking sticks.
Plant them they will grow
Watch them waver so.
I’ll always be a word man
Better than a bird man.

Insultos, Invocaciones

Insultos, invocaciones
Raras cruzas con cabezas rebajadas
sigo esperando que uno se levante.
Grandes dóciles reinas
cerdos de jardín y conchas veteranas
expertos santos de repollo
almacenadores de mierda e individualistas
oficiales de barras de carga
perdedores de labios apretados y
lujuriosos vendedores de cojidas
mis dandies militantes
Todo extraño orden de monstruos
Te damos la bienvenida a nuestra procesión

Aquí vienen los Comediantes
Observálos sonreír
Mirálos bailar una milla india
Mirálos imitar
Cuánto aplomo
Para imitar a todos.
Que las palabras disimulen
Que las palabras sean rápidas
Que las palabras parezcan palos caminantes.
Plantálas ellas crecerán
observálas entonces mecerse.
Siempre seré un hombre palabra
mejor que un hombre pájaro.

Versión de Javier Fernández y Juan Leotta

Jim Morrison -Gently they stir, gently rise...-

2004-11-15T16:05:00.000-08:00

Gently they stir, gently rise...
Jim Morrison (EEUU, 1943-1971)

Gently they stir, gently rise.
The dead are newborn awakening,
With ravaged limbs and wet souls.
Gently they sigh in rapt funeral amazement.
Who called these dead to dance?
Was it the young woman learning to play the ghost song on her baby grand?
Was it the wilderness children?
Was it the ghost god himself, stuttering, cheering, chatting blindly?
I called you to announce sadness falling like burned skin.
I called you to wish you well,
To glory in self like a new monster.
And now I call on you to pray.

Gentilmente se revuelven, gentilmente se levantan...

Gentilmente se revuelven, gentilmente se levantan
Los muertos son recién nacidos despertando
con furiosos miembros y almas húmedas
Gentilmente ellos suspiran en asombrado rapto de funeral
¿Quién llamó a estos muertos a bailar?
¿Era ésa la joven mujer aprendiendo a tocar la canción del fantasma sobre su gran bebé?
¿Eran ésos los niños del salvajismo?
¿Era ése el mismísimo dios fantasma, tartamudeando, riendo, charlando ciegamente?
Te llamé para untar la tierra
Te llamé para anunciar la caída de la tristeza como una piel quemada
Te llamé para desearte el bien
para glorificarte en esencia como un nuevo monstruo
Y ahora te llamo para rezar

Versión de Javier Fernández y Juan Leotta

Jim Morrison -Me and my -ah-- mother and father...-

2004-11-15T16:00:00.000-08:00

Me and my -ah-- mother and father...
Jim Morrison (EEUU, 1943-1971)

“Me and my –ah--– mother and father –and a grandmother and a grandfather– were driving trough the desert, at dawn, and a truck load of Indian workers had either hit another car, or just –I don’t know what happened– but there were Indians scattered all over the highway, bleeding to death.
So the car pulls up and stops. That was the first time I tasted fear. I musta’ been about four-like a child is like a flower, his head is just floating in the breeze, man.
The reaction I get now thinking about it, looking back-is that the souls of the ghosts of those dead Indians… maybe one or two of’em… were just running around freaking out, and just leaped into my soul. And they’re still in there.

Indians scattered on dawn´s higway bleeding

Ghosts crowd the young child´s fragile eggshell mind

Indian, Indian what did you die for?
Indian says, nothing at all

Yo y mi –eh– madre y padre...

Yo y mi –eh– madre y padre –y una abuela y un abuelo– íbamos cruzando el desierto, de madrugada, y un camión cargado de indios obreros habían o chocado otro auto o –no sé qué pasó– pero había indios esparcidos por toda la ruta, desangrándose a muerte.
Entonces el auto frena y se detiene. Ésa fue la primera vez que sentí miedo. Yo debo haber tenido cerca de cuatro años –como que un niño es como una flor, su cabeza sólo está flotando en la brisa, man.
La reacción sobre la que me pongo a pensar ahora, mirando atrás –es que las almas de los fantasmas de esos indios muertos… quizá uno o dos de ellos… estaban corriendo alrededor, enloquecidas, y se metieron dentro de mi alma. Y aún están ahí dentro.

Indios esparcidos sobre la ruta de la madrugada, sangrando
Fantasmas pueblan la mente del pequeño niño, frágil cáscara de huevo

Indio, indio, ¿ para qué moriste?
El indio dice, nada de nada

Jim Morrison -Awake-

2004-11-15T15:55:00.000-08:00

Awake
Jim Morrison (EEUU, 1943-1971)

Shake dreams from your hair
My pretty child, my sweet one.
Choose the day and choose the sign of your day
The day´s divinity
First thing you see.

A vast radiant beach in a cool jeweled moon
Couples naked race down by its quiet side
And we laugh like soft, mad children
Smug in the wooly cotton brains of infancy.
The music and voices are all around us.
Choose, they croon, the Ancient Ones
The time has come again.
Choose now, they croon,
Beneath the moon
Beside an ancient lake.
Enter again the sweet forest,
Enter the hot dream,
Come with us.
Everything is broken up and dances.

Indians scattered on dawn´s highway bleeding
Ghosts crowd the young child´s fragile eggshell mind.

Despierta

Sacude los sueños de tu pelo
mi niño lindo, mi niño dulce
Elegí el día y elegí el signo de tu día
la divinidad del díalo primero que ves.

Una playa vasta y radiante en una fría luna enjoyada
parejas desnudas bajan por su lado quieto
y nosotros reímos como suaves niños locos,
vanidosos en el cerebro de algodón lanudo de la infancia
La música y las voces están todo alrededor nuestro
Elegí –ellos cantan– a Los Antiguos
el tiempo ha vuelto otra vez
Elegí ahora –ellos cantan–
debajo de la luna
al lado de un antiguo lago
Entrá de nuevo al bosque dulce
Entrá al sueño caliente
Vení con nosotros
Todas las cosas están rotas y bailan

Indios esparcidos sobre la ruta de la madrugada sangrando
Fantasmas pueblan la mente del pequeño niño, frágil cáscara de huevo

Versión de Javier Fernández y Juan Leotta

Jim Morrison -A military station in the desert-

2004-11-15T15:50:00.000-08:00

A military station in the desert
Jim Morrison (EEUU, 1943-1971)

Can we resolve the past,
Lurking jaws, joints of time?
The Base
To come of age in a dry place,
Holes and caves.

My friend drove an hour each day from the mountains.
The bus gives you a hard-on with the books in your lap.
Someone shot the bird in the afternoon dance show.
They gave out free records to the best couple.
Spades dance best, from the hip.

The music was new,
black polished chrome
And came over the summer
like liquid night.
The DJ’s took pills to stay awake
and play for seven days.
They went to the studio
and someone knew him;
Someone knew the TV showman.
He came to our homeroom party
and played records
And when he left in the hot noon sun
and walked to his car,
We saw the chooks had written

F – U – C – K on his windshield.
He wiped it off with a white rag
and smiling coolly drove away.
He’s rich. Got a big car.

My gang will get you.
Scenes of rape in the arroyo.
Seductions in cars, abandoned buildings.
Fights at the food stand.
The dust.
The shoes.
Open shirts and raised collars.
Bright sculptured hair.

Hey man, you want girls, pills, grass? C’mon,,,
I show you good time.
This place has everything. C’mon…
I show you.

Angels and sailors,
rich girls,
backyard fences,
tents,
Dreams watching each other narrowly,
Soft luxuriant cars.
Girls in garages, stripped
out to get liquor and clothes,
half gallons of wine and six packs of beer,
Jumped, humped, born to suffer,
made to undress in the wilderness.

I will never treat you mean
Never start no kind of scene
I’ll tell you every place and person that I’ve been.

Always a playground instructor, never a killer,
Always a bridesmaid on the verge of fame or over,
He manuevered two girls into his hotel room.
One a friend, the other, the young one, a newer stranger
Vaguely Mexican or Puerto Rican.
Poor boys thighs and buttocks scarred by a father’s belt,
She’s trying to rise.
Story of her boyfriend, of teenage stoned death games,
Handsome lad, dead in a car.
Confusion.
No connections.
Come’ere.
I love you.
Peace on earth.
Will you die for me?
Eat me.
This way.
The end.

I´ll always be true
Never go out, sneaking out on you, babe
If you’ll only show me Far Arden again.

I’m surprised you could get it up.
He whips her lightly, sardonically, with a belt.
Haven´t been trough enough? she asks,
Now dressed and leaving.
The Spanish girl begins to bleed;
She says her period.
It’s Catholic heaven.
I have an ancient Indian crucifix around my neck,
My chest is hard and brown.
Lying on stained, wretched sheets with a bleeding virgin.
We could plan a murder
Or start a religion.

I’ll tell you this…
No eternal reward will forgive us now
For wasting the dawn.

Back in those days everything was simpler and more confused.
One summer night, going to the pier,
I ran into two girls.
The blonde was called Freedom,
The dark one, Enterprise.
We talked and they told me this story:
Now listen to this…
I’ll tell you about Texas radio and the big beat.
Soft driven, slow and mad
Like some new language,
Reaching your head with the cold, sudden fury of a divine messenger.
Let me tell you about heartache and the loss of god,
Wandering, wandering in hopeless night.
Out here in the perimeter there are no stars,Out here we is stoned
Immaculate.Una estación militar en el desierto

¿Podemos resolver el pasado,
mandíbulas al acecho, uniones del tiempo?
La Base
Entrar en años en un lugar seco,
agujeros y cuevas.

Mi amigo condujo una hora cada día desde las montañas.
El colectivo te la pone dura con los libros sobre tu falda.
Alguien le disparó al pájaro en el show de baile de la tarde.
Les dieron discos gratis a la mejor pareja.
Las espadas bailan mejor, desde la cadera.

La música era nueva,
cromo negro pulido
Y vino el verano
como una noche líquida.
El DJ tomó pastillas para mantenerse despierto
y tocar durante siete días.
Fueron al estudio
y alguien lo conocía
alguien conocía al showman de TV.
Él vino a una fiesta en nuestra casa
y puso discos.
Y cuando se fue con el sol caliente del atardecer
y caminó hacia su auto,
Nosotros vimos que habían escrito con tiza
F – U – C – K en su parabrisas.
Él lo borró con un trapo blanco
y sonriendo tranquilo se fue.
Es rico. Tiene un auto grande

Mi patota va a agarrarte.
Escenas de violación en el arroyo.
Seducciones en autos; edificios abandonados.
Luchas en el puesto de comidas.
El polvo.
Los zapatos.
Camisas abiertas y cuellos levantados.
Rubio cabello esculpido.

Hey, man, ¿vos querés chicas, pastillas, hierba? Vení…
Yo te muestro un buen tiempo.
Este lugar tiene de todo. Vení…
Yo te muestro.Marineros y á
geles,
chicas ricas,
alambrados de los patios traseros,
carpas,
Sueños mirando el uno al otro estrechamente,
Dúctiles autos lujuriosos.
Mujeres en garajes, desnudadas
para conseguir licor y ropas,
medio galón de vino y seis packs de cerveza.
Saltados, jorobados, nacidos para sufrir,
hechos para desvestirse en el salvajismo.

Yo nunca voy a tratarte con crueldad
Nunca voy a empezar algún tipo de escena
Yo te diré cada lugar o persona que he sido

Siempre un instructor en el campo de juego, nunca un asesino,
Siempre una madrina de boda en el borde de la fama o en todos lados,
Él metió dos chicas dentro de su habitación de hotel.
Una amiga, la otra, la joven, una extraña más que nueva
vagamente mexicana o puertorriqueña.
Muslos de pibes pobres y nalgas cicatrizadas por el cinturón del padre,
ella está tratando de elevarse.
Historia de su novio, de juegos muertos de adolescente duro,
muchacho elegante, muerto en un auto.
Confusión.
Ninguna conexión.
Vení acá.
Te amo.
Paz en la tierra.
¿Morirías por mí?
Coméme.
Así.
El final.

Yo siempre seré sincero
Nunca salir, engañarte, bebé,
Si vos sólo me mostrás Far Arden otra vez.

Estoy sorprendido de que pudieras levantarlo.
Él la azotó leve, sardónicamente, con un cinturón.
¿No ha sido suficiente? ella preguntó,
ahora vestida y yéndose.
La chica española empezó a sangrar;
Ella dice, su período.
Es el cielo católico.
Yo tengo un antiguo Indio crucificado alrededor de mi cuello,
mi pecho es fuerte y marrón.
Parto sobre manchas, miserables sábanas de virgen ensangrentada.
Nosotros pudimos planear un asesinatoo comenzar una religión.

Te digo esto…
Ninguna recompensa eterna va a perdonarnos ahoraPor desperdiciar el amanecer.
De vuelta en esos días, todo era simple y más confuso.
Una noche de verano, yendo al muelle,
me acerqué a dos chicas.
La rubia se llamaba Libertad,
la morocha, Iniciativa.
Conversamos y ellas me contaron esta historia:
Escuchá esto…
Te voy a contar acerca de la radio de Texas y el gran ritmo.
Llevado con calma, despacio y loco
como algún nuevo lenguaje,
llegando a tu cabeza con la fría furia repentina de un mensajero divino.
Dejáme contarte acerca de la pena y de la pérdida de dios,
vagando, vagando en la noche desesperada.
Acá afuera, en el perímetro no hay estrellas,
acá afuera nosotros es duro
Inmaculado

Versión de Javier Fernández y Juan Leotta

Jim Morrison -Thoughts in time and out of season-

2004-11-15T15:45:00.000-08:00

Thoughts in time and out of season...
Jim Morrison (EEUU, 1943-1971)

Thoughts in time and out of season
The Hitchhiker
Stood by the side of the road
And leveled his thumb
In the calm calculus of reason.

Hi. How you doin’? I just got back into town. L.A.
I was out on the desert for awhile.
Riders on the storm
Yeah. In the middle of it.
Riders on the storm
Right… Into this house we’re born
Hey, listen, man, I really got a problem.
Into this world we’re thrown
When I was out on the desert, ya know
Like a dog without a bone
An actor out on loan
I don’t know how to tell you,
Riders on the storm
but, ah, I killed somebody.
There’s a killer on the road
No…
His brain is squirming like a toad
It’s no big deal, ya know,
I don´t think anybody will find out about it, but…
Take a long holiday
just, ah…
Let your children play
this guy gave me a ride, and ah…
If you give this man a ride
started giving me a lot of trouble,
Sweet family will die
and I just couldn’t take it, ya know?
Killer on the road
And I wasted him.
Yeah.

Pensamientos en tiempo y fuera de estación...

Pensamientos en tiempo y fuera de estación
El viajero
parado al costado del camino
y apuntado su pulgar
en el calmo cálculo de razón.

Hola. ¿Cómo estás? Yo acabo de volver al pueblo. L.A.
Estuve afuera en el desierto por un tiempo.
Jinetes en la tormenta
Sí. En el medio de él.
Jinetes en la tormenta
Bien…
En esta casa hemos nacido
Eh, escuchá, man, yo realmente tengo un problema.
En este mundo somos arrojados
Cuando estuve afuera en el desierto, vos sabés,
Como un perro sin un hueso
Un actor en préstamo
Yo no sé cómo decírtelo,
Jinetes en la tormenta
pero, eh, yo maté a alguien.
Hay un asesino en el camino
No…
Su cerebro está retorciéndose como un sapo
No hay problema, vos sabés,Y
o no pienso que alguien vaya a encontrarlo, pero…
Tomá unas vacaciones largas
sólo que, eh…
Dejá a tus niños jugar
esos tipos me dieron un paseo, ah…
Si le das a ese hombre un viaje
empezó dándome muchos problemas,
Dulce familia morirá
y yo ya no podía llevarlo, sabés?
Asesino en el camino
Y lo olvidé.
Sí

Versión de Javier Fernández y Juan Leotta

Jim Morrison -An american prayer-

2004-11-15T15:41:00.000-08:00

An american prayer
Jim Morrison (EEUU, 1943-1971)

Do you know the warm progress
under the stars?
Do you know we exist?
Have you forgotten the keys
to the Kingdom
Have you been born yet
& are you alive?
Let´s reinvent the gods, all the myths
of the ages
Celebrate symbols from deep elder forests
(Have you forgotten the lessons
of the ancient war)
We need great golden copulations
The father are cackling in trees
of the forest
Our mother is dead in the se
Do you know we are being led to
slaughters by placid admirals
& that fat slow generals are getting
obscene on young blood
Do you know we are ruled by T.V.
The moon is a dry blood beast
Guerrilla bands are rolling numbers
in the next block of green vine
amassing for warfare on innocent
herdsmen who are just dying
O great creator of being
grant us one more hour to
perform our art
& perfect our lives
The moths & atheists are doubly divine
& dying

We live, we die
& dead not ends it
Journey we more into the
Nightmare
Cling to life
Our passion’d flowerCling to cunts & cocks
of despair
We got our final vision
by clap
Columbus’ groin got
filled w/ green death
(I touched her thigh
& death smiled)
We have assembled inside this ancient
& insane theatre
To propagate our lust for life
& flee the swarming wisdom
of the streets
The barns are stormed
The windows kept
& only one of all the rest
To dance & save us
W/ the divine mockery
of words
Music inflames temperament
(When the true King’s murderers
are allowed to roam free
a 1000 Magicians arise
in the land)
Where are the feasts
we were promised?
Where is the wine
the New Wine
(dying on the vine)?
Resident mockery
Give us an hour for magic
We of the purple glove
We of the starling flight
& velvet hour
We of arabic pleasure’s breed
We of sundome & the night
Give us a Creed
to believe
a night of Lust
Give us trust in
the Night
Give of color
hundred hues
a rich mandala
for me & you
& for your silky
pillowed house
a head, wisdom
& a bed
Troubled decree
Resident mockery
has claimed thee
We used to believe
in the good all days
We still receive
in little ways
the Things of Kindness
Unsporting brow
Forget & allow
Did you know freedom exists
in a school book?

Did you know madmen are
running our prison
w/ in a jail, w/ in a gaol
w/ in a white free protestant
maelstrom
We´re perched headlong
on the edge of boredom
We´re reaching for death
on the end of a candle
We’re trying for something
That’s already found us
Wow, I’m sick of doubtLive in the light of certain
South
Cruel bindings
The servants have the power
dog-men & their mean women
pulling poor blankets overour sailors
I’m sick of dour faces
staring at me from the T.V.
Tower. I want roses in
my garden bower; dig?
Royal babies, rubies
must now replace aborted
strangers in the mud
These mutants, blood-meal
for the plant that’s plowed
They are waiting to take us into
the severed garden
Do you know how pale & wanton & thrillful
comes death on a strange hour
unannounced, unplanned for
like a scaring over-friendly guest you’ve
brought to bed
Death makes angels of us all
& gives us wings
where we had shoulders
smooth as raven’sclaws
No more money, no more fancy dress
This other Kingdom seems by far the best
until its other jaw reveals incest
& loose obedience to a vegetable lawI will not go
Prefer a Feast of Friends
To the Giant Family

Una plegaria americana

¿Sabés del tibio progreso
bajo las estrellas?
¿Sabés que existimos?
¿Te has olvidado las llaves
del reino
Has nacido aún
y estás vivo?
Vamos a reinventar a los dioses, todos los mitos
de las edades
Celebremos símbolos de los bosques más viejos
(te has olvidado las lecciones
de la antigua guerra)
Necesitamos grandes copulaciones doradas
Los padres están cacareando en árboles
del bosque
Nuestra madre está muerta en el mar
Sabés que estamos siendo guiados a
la matanza por plácidos almirantes
y que gordos generales lentos se están poniendo
obscenos con tu sangre joven
Sabés que somos dominados por la T.V.
La luna es una seca bestia de sangre
Bandas de guerrilla están pasando números
en la próxima cuadra del vino verde
acumulando para el combate a inocentes
pastores que están muriendo
Oh gran creador de los seres
asegúranos una hora más para
actuar nuestro arte
y perfeccionar nuestras vidas
Las polillas y los ateos son doblemente divinos
y están muriendo

Vivimos, morimos
y la muerte no lo termina
Viajamos nosotros más adentro de la
Pesadilla
Agarrarse a la vida
nuestra pasión florecería
Agarrarse a conchas y pijas
de desesperación
Tenemos nuestra visión final
por gonorrea
La ingle de Colón
se llenó de verde muerte
(Toqué su muslo
y la muerte sonrió)
Estamos reunidos dentro de este antiguo
e insano teatro
Para propagar nuestra lujuria de vida
y huir de la sabiduría trepadora
de las calles
Los graneros son arrasados
las ventanas preservadas
sólo una de todo el resto
para bailar y salvarnos
con la divina imitación
de las palabras
La música inflama el temperamento
(Cuando los verdaderos asesinos del Rey
tienen permiso para habitar gratis
unos 1000 Magos se levantan en la tierra)
¿Dónde están las fiestas
que nos prometieron?
¿Dónde está el vino
el Nuevo Vino
(muriendo sobre la parra)?
Imitación residente
Danos una hora para la magia
Nosotros del guante púrpura
Nosotros del vuelo de estornino
y hora de terciopelo
Nosotros criados en los placeres arábigos
Nosotros de la cúpula del sol y la noche
Danos Credo
para creer
una noche de Lujuria
Danos confianza en
la Noche
Danos de color
cientos matices
una rica mandala
para mí y para vos
y para tu sedosa
casa almohadonada
una cabeza, sabiduría
y una cama
Problemático decreto
Imitación residente
ha clamado a ti
Nosotros solíamos creer
en los buenos viejos días
Nosotros aún recibimos
en sutiles modos
las Cosas de la Calidez
Injusto entrecejo
Olvida y permite
¿Sabías que la libertad existe
en un libro escolar?
¿Sabías que hombres locos están
manejando nuestra prisión
c/en una cárcel, c/en presidio
c/en un libre protestante blanco
remolino
Nosotros estamos colgados de cabeza
en el borde del aburrimiento
Nosotros estamos alcanzando la muerte
en el fin de una vela
Nosotros estamos intentando algo
ue ya nos ha encontrado
Ay, estoy cansado de la duda
Vive en la luz de la certeza
Sur
Crueles ataduras
Los sirvientes tienen el poder
Hombres-perro y sus mezquinas mujeres
cubriendo con pobres sábanas blancas
a nuestros marineros
Estoy cansado de caras severas
mirándome desde la T.V.
Torre, quiero rosas en
mi cenador de jardín; cavar?
Regios bebés, rubíes
deben ahora reemplazar a abortados
extraños en el barro
Estos mutantes, comida-sangre
para la planta que ha arado
Ellos están esperando para llevarnos adentro
del jardín separado
Sabes qué pálido y lascivo y estremecedor
viene la muerte en una hora extraña
no anunciada, no planeada
Como una atemorizante invitada muy amiga que has
traído a la cama
La muerte nos hace ángeles a todos nosotros
y nos da alas
donde teníamos hombros
suaves como las mandíbulas
de los cuervos
No más plata, no más ropa de fantasía
Este otro Reino parece por lejos el mejor
hasta que su otra mandíbula revele el incesto
y afloje la obediencia a una ley de vegetable
No iré
Prefiero una Fiesta de Amigosa la Familia Gigante

Versión de Javier Fernández y Juan Leotta

J.R.R. Tolkien -1. The adventures of Tom Bombadil-

2004-04-16T14:30:00.000-07:00

1. The adventures of Tom Bombadil
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

Old Tom Bombadil was a merry felow;
bright blue his jacket was and his bloots were yellow,
green were his girdle and his breeches all of leather;
he wore in his tall hat a swan-wing feather.
He lived up under Hill, where the Withywindle
ran from a grassy well down into the dingle.
Old Tom in summertime walked about the meadows
gathering the buttercups, running after shadows,
tickling the bumblebees that buzzed among the flowers,
sitting by the waterside for hours upon hours.
There his beard dangled long down into the water:
up came Goldberry, the River-woman's daughter;
pulled Tom's hanging hair. In he went a-wallowing
under the water-lilies, bubbling and a-swallowing.
'Hey, Tom Bombadil! Whither are you going?'
said fair Goldberry. 'Bubbles you are blowing,
frightening the finny fish and the brown water-rat
,startling the dabchicks, and drowning your feather-hat!'
'You bring it back again, there's a pretty maiden!'
said Tom Bombadil. 'I do not care for wading.
Go down! Sleep again where the pools are shady
far below willow-roots, little water-lady!'
Back to her mother's house in the deepest hollow
swam young Goldberry. But Tom, he would not follow;
on knotted willow-roots he sat in sunny weather,
drying his yellow boots and his draggled feather.
Up woke Willow-man, began upon his singing,
sang Tom fast asleep under branches swinging;
in a crack caught him tight: snick! it closed together,
trapped Tom Bombadil, coat and hat and feather.
'Ha. Tom Bombadil! What be you a-thinking,
peeping inside my free, watching me a-drinking
deep in my wooden house, tickling me with feather,
dripping wet down my face like a rainy weather?'
'You let me out again, Old Man Willow!
I am stiff lying here; they're no sort of pillow,
your hard crooked roots. Drink your river-water!
Go back to sleep again like the River-daughter!'
Willow-man let him loose when he heard him speaking;
locked fast his wooden house, muttering and creaking,
whispering inside the tree. Out from willow-dingle
Tom went walking on up the Withywindle.
Under the forest-eaves he sat a while a-iistening:
on the boughs piping birds were chirruping and whistling.
Butterflies about his head went quivering and winking,
until grey clouds came up, as the sun was sinking.
Then Tom hurried on. Rain began to shiver,
round rings spattering in the running river;
a wind blew, shaken leaves chilly drops were dripping;
into a sheltering hole Old Tom went skipping.
Out came Badger-brock with his snowy forehead
and his dark blinking eyes. In the hill he quarried
with his wife and many sons. By the coat they caught him,
pulled him inside their earth, down their tunnels brought him.
Inside their secret house, there they sat a-mumbling:
'Ho, Tom Bombadil' Where have you come tumbling,
bursting in the front-door? Badger-folk have caught you.
You'll never find it out, the way that we have brought you!'
'Now. old Badger-brock, do you hear me talking?
You show me out at once! I must be a-walking.
Show me to your backdoor under briar-roses;
then clean grimy paws, wipe your earthy noses!
Go back to sleep again on your straw pillow,
like fair Goldberry and Oid Man Willow!'
Then all the Badger-folk said: 'We beg your pardon!'
They showed Tom out again to their thorny garden,
went back and hid themselves, a-shivering and a-shaking,
blocked up all their doors, earth together raking.
Rain had passed. The sky was clear, and in the summer-gloaming
Old Tom Bombadil laughed as he came homing,
unlocked his door again, and opened up a shutter.
In the kitchen round the lamp moths began to flutter:
Tom through the window saw waking stars come winking,
and the new slender moon early westward sinking.
Dark came under Hill. Tom, he lit a candle;
upstairs creaking went, turned the door-handle.
'Hoo. Tom Bombadil' Look what night has brought you!
I'm here behind the door. Now at last I've caught you!
You'd forgotten Barrow-wight dwelling in the old mound
up there on hill-top with the ring of stones round.
He's got loose again. Under earth he'll take you.
Poor Tom Bombadilt pale and cold he'll make you!'
'Go out! Shut the door, and never come back after!
Take away gleaming eyes, take your hollow laughter!
Go back to grassy mound, on your stony pillow
lay down your bony head, like Old Man Willow,
like young Goldberry, and Badger-folk in burrow!
Go back to buried gold and forgotten sorrow!'
Out fled Barrow-wight through the window leaping,
through the yard, over wall like a shadow sweeping,
up hill wailing went back to leaning stone-rings,
back under lonely mound, rattling his bone-rings.
Old Tom Bombadil lay upon his pillows
weeter than Goldberry, quieter than the Willow,
snugger than the Badger-folk or the Barrow-dwellers;
slept like a humming-top, snored like a bellows.
He woke in morning-light, whistled like a starling,
sang, 'Come, derry-dol, merry-dol, my darling!'
He clapped on his battered hat, boots, and coat and feather;
opened the window wide to the sunny weather.
Wise old Bombadil, he was a wary fellow;
bright blue his jacket was, and his boots were yellow.
None ever caught old Tom in upland or in dingle,
walking the forest-paths, or by the Withywindle,
or out on the lily-pools in boat upon the water.
But one day Tom, he went and caught the River-daughter,
in green gown, flowing hair, sitting in the rushes,
singing old water-songs to birds upon the bushes.
He caught her, held her fast! Water-rats went scuttering
reeds hissed, herons cried, and her heart was fluttering.
Said Tom Bombadil: 'Here's my pretty maiden!
You shall come home with me! The table is all laden:
yellow cream, honeycomb, white bread and butter;
roses at the window-sill and peeping round the shutter.
You shall come under Hill! Never mind your mother
in her deep weedy pool: there you'll find no lover!'
Old Tom Bombadil had a merry wedding,
crowned all with buttercups, hat and feather shedding;
his bride with forgetmenots and flag-lilies for garland
was robed all in silver-green. He sang like a starling,
hummed like a honey-bee, lilted to the fiddle,
clasping his river-maid round her slender middle.
Lamps gleamed within his house, and white was the bedding;
in the bright honey-moon Badger-folk came treading,
danced down under Hill, and Old Man Willow
tapped, tapped at window-pane, as they slept on the pillow,
on the bank in the reeds River-woman sighing
heard old Barrow-wight in his mound crying.
Old Tom Bombadil heeded not the voices,
taps, knocks, dancing feet, all the nightly noises;
slept till the sun arose, then sang like a starling:
'Hey! Come derry-dol, merry-dol, my darling!'
sitting on the door-step chopping sticks of willow,
while fair Goldberry combed her tresses yellow.

1. Las aventuras de Tom Bombadil

El viejo Tom Bombadil era un alegre sujeto;
De chaqueta azul brillante y botas amarillas;
Llevaba en su alto sombrero una pluma de ala de cisne.
Vivía bajo la colina, donde el Tornasauce
Corría desde su fuente herbosa hasta la cañada.
El viejo Tom en verano caminaba por los prados
Recogiendo ranúnculos, persiguiendo a las sombras,
Cosquilleando a las abejas que zumbaban entre las flores,
Sentándose junto al agua durante horas y horas.
Allí su barba se balanceaba hasta tocar el agua:
Llegó Baya de Oro, hija de la Dama del Río;
Tiró del cabello colgante de Tom. Y él cayó revolcándose
Bajo los lirios de agua, resoplando y tragando agua.
"¡Eh, Tom Bombadil! ¿A donde vas?"
Dijo la hermosa Baya de Oro. ¡Estás soplando burbujas,
Asustando a los peces aletados y a las pardas ratas de agua,
Espantando a los somormujos, anegando tu sombrero emplumado!
"¡Tráelo aquí de nuevo, hermosa doncella!"
Dijo Tom Bombadil. No me importa vadear.
¡Ve abajo! ¡Duerme de nuevo, donde los charcos son oscuros,
Lejos bajo las raíces de los sauces, pequeña dama de agua!
De vuelta a casa de su madre en la profunda caverna
Nadó la joven Baya de Oro. Pero Tom no la siguió;
Se sentó en nudosas raíces de sauce, bajo el sol,
Secando sus botas amarillas y su ensuciada pluma.
Se despertó entonces el Hombre Sauce, empezó su canto,
Cantó y Tom se durmió pronto bajo las oscilantes ramas;
En una hendidura lo atrapó con fuerza; ¡clack! Se cerró,
Y atrapó a Tom Bombadil, chaqueta, sombrero y pluma.
"¡Ja, Tom Bombadil! ¿En qué estabas pensando,
Husmeando en mi árbol, observando como bebo
en mi profunda casa de madera, cosquilleándome con tu pluma,
Salpicando mi cara como la lluvia?"
"¡Déjame salir, Viejo Hombre Sauce!
Estoy bien tieso aquí, no son buena almohada
Tus raíces duras y torcidas. ¡Bebe el agua del río!
¡Vuelve a dormir de nuevo, como la Hija del Río!"
El Hombre Sauce lo dejó libre cuando oyó sus palabras;
Cerró enseguida su casa de madera, refunfuñando y crujiendo,
Susurrando dentro de su árbol. Fuera de la cañada del sauce
Fue Tom caminando junto al Tornasauce.
Bajo los aleros del bosque se sentó mientras escuchaba:
En las ramas, los pájaros sibilantes gorjeaban y silbaban.
Las mariposas se estremecían y temblaban sobre su cabeza,
Hasta que llegaron nubes grises, y el Sol se hundió.
Tom se apresuró entonces. La lluvia empezó a caer,
Anillos circulares se esparcían en el fluyente río;
Sopló un viento, las agitadas hojas dejaron caer frías gotas;
El Viejo Tom se deslizó en un acogedor agujero.
Salió el Tejón, con su nevada frente
Y sus oscuros ojos parpadeantes. En la colina excavaba
Con su mujer y sus muchos hijos. Por la chaqueta le agarraron,
Bajo tierra le arrastraron, le llevaron a sus túneles.
Dentro de su casa secreta, se sentaron murmurando:
"¡Eh, Tom Bombadil!, ¿de donde has salido revolcándote,
Quebrando la puerta? Los Tejones te han atrapado.
¡Nunca encontrarás el camino por el que has entrado!"
"Ahora, viejo Tejón, ¿oyes lo que digo?
¡Enséñame la salida ahora mismo! Debo salir a caminar.
Llévame a tu puerta trasera, bajo las eglantinas;
¡Luego limpia tus sucias zarpas, enjuaga tus narices llenas de tierra!
Vuelve a dormir de nuevo en tu lecho de paja,
¡Cómo la Bella Baya de Oro y el Viejo Hombre Sauce!"
Entonces los tejones dijeron: "¡Discúlpanos!"
Mostraron a Tom la salida de su espinoso jardín,
Volvieron y se ocultaron, agitándose y temblando,
Bloquearon sus puertas, cubriéndolas con tierra.
La lluvia pasó. El cielo se aclaró, y en la noche de verano
el Viejo Tom Bombadil reía mientras volvía a casa,
Desatrancó su puerta de nuevo, y abrió una contraventana.
En la cocina las polillas empezaron a revolotear;
A través de la ventana Tom vio a las nacientes estrellas titilar,
Y a la delgada luna nueva descender hacia el oeste.
La oscuridad cayó sobre la colina. Tom encendió una vela;
Se oyeron crujidos en la escalera, giró el tirador de la puerta.
"¡Huu, Tom Bombadil! ¡Mira lo que te trae la noche!
Estoy aquí, tras la puerta. ¡Por fin te he atrapado!
Olvidaste al Tumulario del viejo montículo
Allá en la cima de la colina, en el círculo de piedras.
Es libre de nuevo. Bajo tierra te llevará.
¡Pobre Tom Bombadil, pálido y frío te tornará!"
"¡Fuera! ¡Cierra la puerta y no vuelvas nunca!
¡Llévate tus centelleantes ojos, tu risa hueca!
Vuelve al montículo herboso, en tu lecho de piedra
tiende tu cabeza huesuda, como el Viejo Hombre Sauce,
Como la joven Baya de Oro, y los Tejones en su madriguera.
¡Vuelve al oro enterrado y a la tristeza olvidada!"
Huyó el Tumulario saltando por la ventana,
A través del patio, sobre la tapia como una sombra barrida,
Lamentándose volvió a la colina, al inclinado círculo de piedras,
Bajo el montículo solitario, agitando sus anillos de hueso.
El Viejo Tom Bombadil yació sobre su almohada
Más dulce que Baya de Oro, más tranquilo que el Sauce,
Más abrigado que los Tejones o que los Tumularios;
Durmió como un tronco, roncó como un fuelle.
Se despertó con la luz de la mañana, silbó como un estornino,
Cantó, "¡Ven, derry-dol, alegre-dol, querida!"
Palmeó su abollado sombrero, botas, chaqueta y pluma;
Abrió la ventana al clima soleado.
El sabio Viejo Bombadil era un sujeto cauteloso;
De chaqueta azul brillante y botas amarillas.
Nadie atrapó nunca al Viejo Tom en las colinas o en la cañada,
Andando por los senderos del bosque, o junto al Tornasauce,
O en los estanques de lirios, en un bote sobre el agua.
Pero un día Tom fue y capturó a la Hija del Río,
Con su vestido verde, su suelto cabello, sentada en el juncal,
Cantando antiguas canciones de agua a los pájaros en los arbustos.
¡La atrapó, la agarró velozmente! Las ratas de agua se escabulleron,
Las plantas silbaron, las garzas gritaron, y el corazón de ella se agitaba.
Dijo Tom Bombadil: "¡Aquí está mi hermosa doncella!
¡Deberías venir a casa conmigo! La mesa está puesta:
Crema amarilla, panal de miel, mantequilla y pan blanco;
Rosas en la ventana y pájaros piando en los postigos.
¡Deberías venir bajo la colina! ¡No temas por tu madre
En su profundo y herboso estanque: ¡no hallarás un amante allí!
El viejo Tom Bombadil tuvo una alegre boda,
Coronado de ranúnculos, sin pluma ni sombrero;
Su esposa con nomeolvides y lirios como guirnalda
Estaba vestida de verde y plata. Él cantaba como un estornino,
Zumbaba como una abeja, tocaba el violín,
Abrazaba a su Doncella del Río por su delgada cintura.
Las lámparas brillaban en su casa, y la cama era blanca;
En la brillante luna de miel, los Tejones llegaron con paso suave,
Bailaron bajo la Colina, y el Viejo Hombre Sauce
golpeó, golpeó el cristal de la ventana, mientras dormían en la cama,
En la orilla junto a las cañas la Dama del Río suspiraba,
Oyendo al viejo Tumulario gritar en su montículo.
El Viejo Tom Bombadil no prestó atención a las voces,
Golpes, crujidos, pies danzantes, ruidos nocturnos;
Durmió hasta que el Sol salió, y entonces como un estornino cantó:
"¡Hey! ¡Ven derry-dol, alegre-dol, querida!"
Sentado junto a la puerta, cortando ramas de sauce,
Mientras la Hermosa Baya de Oro peinaba sus rubias trenzas.

Versión de Ramón Passolas

J.R.R. Tolkien -2.Bombadil goes boating-

2004-04-16T14:28:00.000-07:00

2. Bombadil goes boating
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

The old year was turning brown; the West Wind was calling;
Tom caught a beechen leaf in the Forest falling.
’I’ve caught a happy day blown me by the breezes!
Why wait till morrow-year? I’ll take it when me pleases.
This day I’ll mend my boat and journey as it chances
west down the withy-stream, following my fancies!’
Little Bird sat on twig. ‘Whillo, Tom! I heed you.
I’ve a guess, I’ve a guess where your fancies lead you.
Shall I go, shall I go, bring him word to meet you?’
’No names, you tell-tale, or I’ll skin and eat you,
babbling in every ear things that don’t concern you!
If you tell Willow-man where I’ve gone, I’ll burn you,
roast you on a willow-spit. That’ll end your prying!’
Willow-wren cocked her tail, piped as she went flying:
’Catch me first, catch me first! No names are needed.
I’ll perch on his hither ear: the message will be heeded.
”Down by Mithe”, I’ll say, “just as sun is sinking”
Hurry up, hurry up! That’s the time for drinking!’
Tom laughed to himself: ‘Maybe then I’ll go there.
I might go by other ways, but today I’ll row there.’
He shaved oars, patched his boat; from hidden creek he hauled her
through reed and sallow-brake, under leaning alder,
then down the river went, singing: ‘Silly-sallow,
Flow withy-willow-stream over deep and shallow!’
’Whee! Tom Bombadil! Whither be you going,
bobbing in a cockle-boat, down the river rowing?’
’Maybe to Brandywine along the Withywindle;
maybe friends of mine fire for me will kindle
down by the Hays-end. Little folk I know there,
kind at the day’s end. Now and then I go there’.
’Take word to my kin, bring me back their tidings!
Tell me of diving pools and the fishes’ hidings!’
’Nay then,’ said Bombadil, ‘I am only rowing
just to smell the water like, not on errands going’.
Tee hee! Cocky Tom! Mind your tub don’t founder!
Look out for willow-snags! I’d laugh to see you flounder’.
’Talk less, Fisher Blue! Keep your kindly wishes!
Fly off and preen yourself with the bones of fishes!
Gay lord on your bough, at home a dirty varlet
living in a sloven house, though your breast be scarlet.
I’ve heard of fisher-birds beak in air a-dangling
to show how the wind is set: that’s an end of angling!’
The King’s fisher shut his beak, winked his eye, as singing
Tom passed under bough. Flash! then he went winging;
dropped down jewel-blue a feather, and Tom caught it
gleaming in a sun-ray: a pretty gift he thought it.
He stuck it in his tall hat, the old feather casting:
’Blue now for Tom’, he said, “a merry hue and lasting!’
Rings swirled round his boat, he saw the bubbles quiver.
Tom slapped his oar, smack! at a shadow in the river.
’Hoosh! Tom Bombadil! ‘Tis long since last I met you.
Turned water-boatman, eh? What if I upset you?’
’What? Why, Whisker-lad, I’d ride you down the river.
My fingers on your back would set your hide a-shiver.’
’Pish, Tom Bombadil! I’ll go and tell my mother;
”Call all our kin to come, father, sister, brother!
Tom’s gone mad as a coot with wooden legs: he’s paddling
down Withywindle stream, an old tub a-straddling!”’
’I’ll give your otter-fell to Barrow-wights. They’ll taw you!
Then smother you in gold-rings! Your mother if she saw you,
she’d never know her son, unless ‘twas by a whisker.
Nay, don’t tease old Tom, until you be far brisker!’
’Whoosh! said otter-lad, river-water spraying
over Tom’s hat and all; set the boat a-swaying,
dived down under it, and by the bank lay peering,
till Tom’s merry song faded out of hearing.
Old Swan of Elvet-isle sailed past him proudly,
gave Tom a black look, snorted at him loudly.
Tom laughed: ‘You old cob, do you miss your feather?
Give me a new one then! The old was worn by weather.
Could you speak a fair word, I would love you dearer:
long neck and dumb throat, but still a haughty sneerer!
If one day the King returns, in upping he may take you,
brand your yellow bill, and less lordly make you!’
Old Swan huffed his wings, hissed, and paddled faster;
in his wake bobbing on Tom went rowing after.
Tom came to Withy-weir. Down the river rushing
foamed into Windle-reach, a-bubbling and a-splashing;
bore Tom over stone spinning like a windfall,
bobbing like a bottle-cork, to the hythe at Grindwall.
Hoy! Here’s Woodman Tom with his billó-beard on!’
laughed all the little folk of Hays-end and Breredon.
’Ware, Tom’ We’ll shoot you dead with our bows and arrows’
We don’t let Forest-folk nor bogies from the Barrows
cross over Brandywine by cockle-boat nor ferry’.
’Fie, little fatbellies! Don’t ye make so merry!
I’ve seen hobbit-folk digging holes to hide ‘em,
frightened if a horny goat or a badger eyed ‘em,
afeared of the moony-beams, their own shadows shunning.
I’ll call the orks on you: that’ll send you running!’
’You may call, Woodman Tom. And you can talk your beard off.
Three arrows in your hat! You we’re not afeared of!
Where would you go to now? If for beer you’re making,
the barrels aint deep enough in Breredon for your slaking!’
’Away over Brandywine by Shirebourn I’d be going,
but too swift for cockle-boat (he river now is flowing.
I’d bless little folk that took me in their wherry,
wish them evenings fair and many mornings merry’.
Red flowed the Brandywine: with flame the river kindled.
as sun sank beyond the Shire, and then to grey it dwindled.
Mithe Steps empty stood. None was there to greet him.
Silent the Causeway lay. Said Tom: ‘A merry meeting!’
Tom slumped along the road, as the light was failing.
Rushey lamps gleamed ahead. He heard a voice him hailing.
’Whoa there!’ Ponies stopped, wheels halted sliding.
Tom went plodding past. never looked beside him.
’Ho there! beggarman tramping in the Marish!
What’s your business here? Hat all stuck with arrows!
Someone’s warned you off, caught you at your sneaking?
Come here! Tell me now what it is you’re seeking!
Shire-ale. I’ll be bound, though you’ve not a penny.
I’ll bid them lock their doors, and then you won’t get any”
’Well, well. Muddy-feet! From one that’s late for meeting
away back by the Mithe that’s a surly greeting!
You old farmer fat that cannot walk for wheezing,
cart-drawn like a sack, ought to be more pleasing.
Penny-wise tub-on-legs! A beggar can’t be chooser,
or else I’d bid you go, and you would be the loser.
Come, Maggot! Help me up! A tankard now you owe me.
Even in cockshut light an old friend should know me!’
Laughing they drove away, in Rushey never halting,
though the inn open stood and they could smell the mailing.
They turned down Maggot’s Lane, rattling and bumping,
Tom in the farmer’s cart dancing round and jumping.
Stars shone on Bamfurlong, and Maggot’s house was lighted;
fire in the kitchen burned to welcome the benighted.
Maggot’s sons bowed at door, his daughters did their curtsy,
his wife brought tankards out for those that might be thirsty.
Songs they had and merry tales the supping and the dancing;
Goodman Maggot there for all his belt was prancing,
Tom did a hornpipe when he was not quaffing,
daughters did the Springle-ring, goodwife did the laughing.
When others went to bed in hay, fern, or feather,
close in the inglenook they laid their heads together,
old Tom and Muddy-feet, swapping all the tidings
from Barrow-downs to Tower Hills: of walkings and of ridings;
of wheat-ear and barley-corn, of sowing and of reaping;
queer tales from Bree, and talk at smithy, mill, and cheaping;
rumours in whispering trees, south-wind in the larches,
tall Watchers by the Ford, Shadows on the marches.
Old Maggot slept at last in chair beside the embers.
Ere dawn Tom was gone: as dreams one half remembers,
some merry, some sad, and some of hidden warning.
None heard the door unlocked; a shower of rain at morning
his footprints washed away, at Mithe he left no traces,
at Hays-end they heard no song nor sound of heavy paces.
Three days his boat lay by the hythe at Grindwall,
and then one mom was gone back up Withywindle.
Otter-folk, hobbits said, came by night and loosed her,
dragged her over weir, and up stream they pushed her.
Out from Elvet-isle Old Swan came sailing,
in beak took her painter up in the water trailing,
drew her proudly on; otters swam beside her
round old Willow-man’s crooked roots to guide her;
the King’s fisher perched on bow, on thwart the wren was singing,
merrily the cockle-boat homeward they were bringing.
To Tom’s creek they came at last. Otter-lad said: ‘Whish now!
What’s a coot without his legs, or a unless fish now?’
O! silly-sallow-willow-stream! The oars they’d left behind them!
Long they lay at Grindwall hythe for Tom to come and find them.

2. Bombadil pasea en barca

El viejo año tornábase pardo; soplaba el Viento del Oeste;
Tom recogió una hoja de haya caída en el bosque.
”¡He aquí un hermoso día, traído por la brisa!
¿Por qué esperar al próximo año? Lo tomaré cuando me plazca.
¡En este día compondré mi barca y viajaré a la ventura
Al oeste, por el delgado arroyo, siguiendo mi capricho!”
Un pajarillo se sentaba en una ramita. “¡Hola, Tom! Te he oído.
Creo que sé, creo que sé, a donde te llevará tu capricho.
¿Debería ir, debería ir, y decirle a él donde encontrarte?”
¡Nada de nombres, cuentacuentos, o te desollaré y comeré,
Parloteando en todos los oídos asuntos que no te conciernen!
Si cuentas al Hombre-sauce a donde he ido, te quemaré,
Te asaré en un asador de sauce. ¡Así acabará tu asechanza!.
El reyezuelo del sauce irguió la cola, cantó mientras se alejaba:
”¡Cógeme primero, cógeme primero! No hacen falta nombres.
Me posaré en su más cercano oído: escuchará el mensaje.
”Abajo con él”, diré, “mientras el sol se hunde”
¡Deprisa, deprisa! Es hora de beber”.
Tom rió para sí: “Entonces tal vez yo vaya allá.
Podría ir por otros lugares, pero hoy bogaré hacia allá”.
Preparó los remos, reparó su bote; lo sacó de una cala escondida
A través de las cañas y los pálidos helechos, bajo inclinados alisos,
Luego bajó por el río, cantando: “¡Tonto helecho,
Fluye, arroyo Tornasauce, por vados y corrientes!
¡Eh! ¡Tom Bombadil! ¿A donde vas,
Montado en una cáscara de nuez, remando río abajo?”
”Quizás al Brandivino a lo largo del Tornasauce;
Tal vez amigos míos encenderán fuego para mí
Allá en Fin de la Cerca. Conozco allí a un pequeño pueblo,
Amable al final del día. Así que voy para allí”.
”¡Háblame de mis parientes, tráeme sus noticias!
¡Háblame de estanques profundos y escondites de peces!”
”¡Nada de eso!”, dijo Bombadil, “Sólo estoy remando
Para ver como huele el agua, no voy errando”.
”¡Ahá! ¡Tom gallito! ¡Ocúpate de que tu cubo no zozobre!
¡Busca troncos de sauce! ¡Reiría viéndote tropezar!”
”¡Habla menos, pescador azulado! ¡Mantén tus amables deseos!
¡Vuela lejos y arregla tus plumas con huesos de peces!
Alegre Señor en tu rama, en casa un sucio sirviente
Que vive en desaseado hogar, aunque tu seno sea escarlata.
He oído picos de pájaros pescadores balanceándose en el aire
Para mostrar como sopla el viento: ¡es el fin de la pesca!”
El Martín Pescador cerró el pico, guiñó el ojo, como cantando.
Tom pasó bajo la rama. ¡Flash! Se fue aleteando;
Dejó caer una joya azul, una pluma, y Tom la atrapó.
Centelleando en un rayo de sol: pensó que era un buen regalo.
La prendió en su alto sombrero, la vieja pluma arrojada;
”Ahora azul para Tom”, pensó, “¡Un matiz duradero y feliz!”
Ondas se arremolinaban alrededor de su bote, vio temblar las burbujas.
Tom golpeó con su remo, ¡Smack! a una sombra en el río.
”¡Hush! ¡Tom Bombadil! Hace tiempo que no te veía.
Te tornaste barquero, ¿eh? ¿Qué tal si te enfurezco?”
”¿Qué? Mira, señor Patillas, te llevaría río abajo,
Mis dedos en tu espalda harían temblar tu pellejo”.
”¡Vaya, Tom Bombadil! Iré y le diré a mi madre:
‘¡Llama a toda nuestra parentela, padre, hermana, hermano!
Tom se ha vuelto loco, como una negreta con patas de madera;
Palea por el Tornasauce, una vieja cuba que nada entre dos aguas’”
”¡Te mandaré a los Tumularios! ¡Te curtirán!
¡Y con anillos dorados te ahogarán! Si tu madre te viera
A su hijo no conociera, a menos que viese tus patillas.
¡No, no fastidies al viejo Tom, hasta que seas más avispado!”
¡Whoosh! dijo la nutria, rociando agua del río
Sobre el sombrero de Tom; e hizo balancear la barca,
Se sumergió bajo ella, y apareció en la orilla,
Hasta que la alegre canción de Tom dejó de oírse.
El Viejo Cisne de la Isla Élfica pasó cerca de él, orgullosamente,
Miró a Tom duramente, le bufó estruendosamente.
Tom rió: “Tú, viejo cisne, ¿echas en falta tu pluma?
¡Dame una nueva! La vieja se la llevó el tiempo.
Si me hablases con dulzura, te apreciaría mucho:
¡Largo cuello y garganta muda, y aún así un soberbio bromista!
Si un día el Rey retorna, tu orgullo reventará,
¡Marcará tu pico amarillo, y menguará tu señorío!”
El Viejo Cisne extendió sus alas, siseó, y nadó más rápido;
Moviéndose en su estela, Tom remó tras él.
Tom llegó a la Presa de Mimbre. Precipitándose río abajo,
Espumando en Tornalcance, burbujeando y salpicando;
Lanzó a Tom sobre las piedras como caído del cielo,
Disparado como el corcho de una botella, hacia la villa de Grindwall.
”¡Eh! ¡Aquí está el Hombre de Madera Tom, con su barba puesta!”
Rió la pequeña gente de Fin de la Cerca y Breredon.
”¡Cuidado, Tom! ¡Te dispararemos con nuestros arcos y flechas!
Cruza el Brandivino con barquichuela o transbordador.”
”¡Uf, pequeños regordetes! ¡No os las prometáis tan felices!
He visto Hobbits cavando agujeros para ocultarse,
Espantados si un chivo o un tejón los veía,
Asustados de los rayos de luna, esquivando sus propias sombras.
Llamaré a los Orcos: ¡eso os hará correr!”
”Puedes llamarlos, Hombre de Madera Tom. O puedes hablar con tu barba.
¡Tres flechas en tu sombrero! ¡No te tenemos miedo!
¿A donde vas ahora? Si buscas cerveza,
¡Los barriles de Breredon no son lo bastante profundos para remojarte!”
”Por el Brandivino iría, a los lindes de la Comarca,
Pero muy veloz para mi barquichuela el río fluye ahora.
Bendeciría a la pequeña gente que me acogiera en sus barcas,
Les desearía dulces tardes y muchas mañanas felices.”
Rojo fluía el Brandivino, en llamas el río estaba encendido,
Mientras el Sol se hundía más allá de la Comarca y en gris menguaba.
Marjala estaba vacía. Nadie había allí para saludarle.
Silenciosa estaba la orilla. Dijo Tom: “¡Un alegre encuentro!”
Tom recorrió el camino, y la luz disminuía.
Brillantes lámparas centelleaban delante. Oyó una voz que llamaba.
”¡Eh ahí!” Los ponies se detuvieron, las ruedas dejaron de girar.
Tom siguió afanándose, no miró atrás.
”¡Oh ahí! ¡Mendigo que marchas en Marjala!
¿Qué asuntos te traen aquí, con tu sombrero prendido de flechas?
¿Alguien te dio aviso, te sorprendió en tu disimulo?
¡Ven aquí! ¡Dime ya lo que estas buscando!
Cerveza de la Comarca, lo juraría, aunque no tienes un penique.
¡La guardaré bajo llave tras las puertas, y no tendrás ninguna!
”¡Bueno, bueno, pies barrosos! ¡De quien ha llegado tarde a la reunión,
Allá en los márgenes, es un áspero saludo!
Tú, viejo granjero, tan gordo que no puedes caminar sin jadear,
Que arrastras tu carga como un talego, deberías ser más amable.
¡Ahorrador sagaz, cuba con piernas! Un mendigo no puede escoger,
Te mandaría ir, y tú saldrías perdiendo.
¡Vamos, Maggot, ayúdame! Un pichel me debes.
¡Incluso en la luz del crepúsculo, un viejo amigo debería conocerme!”
Partieron de allí riendo, no hicieron alto en Juncalera,
Aunque la posada estaba abierta y podían oler la malta.
Tomaron el camino de Maggot, traqueteando y chocando,
Tom en la carreta del granjero bailando y saltando.
Las estrellas brillaron en la Granja de Maggot, y la casa estaba iluminada;
Ardía el fuego en la cocina para recibir a los viajeros nocturnos.
Los hijos de Maggot saludaron en la puerta, sus hijas hicieron reverencias,
Su esposa trajo picheles para aquellos que debían estar sedientos.
Canciones hubo y alegres cuentos, cenaron y bailaron;
El buen Maggot hacía cabriolas con su cinturón,
Tom tocaba la gaita, cuando no bebía a grandes tragos,
Las hijas bailaron el Salto del Anillo, la buena esposa reía.
Cuando los demás fueron a la cama de heno, helechos o plumas,
Cerca del hogar juntaron sus cabezas,
El Viejo Tom y Pies Barrosos, Hablando de las estaciones
De las Quebradas a las Colinas de la Torre: de caminatas y cabalgatas;
De trigo y maíz, de siembra y cosecha;
Extraños cuentos de Bree; y hablaron de la herrería, el molino, y de regateos;
De rumores en árboles susurrantes, del viento del sur en los pinos,
De vigías en el Vado, de sombras en las fronteras.
El Viejo Maggot se durmió por fin en una silla junto a los rescoldos.
Al alba Tom se había ido: como los sueños que uno recuerda a medias,
Unos alegres, otros tristes, y otros de alerta oculta.
Nadie oyó abrir la puerta; un chaparrón de lluvia en la mañana
Borró sus pisadas, no dejó rastro en Marjala,
En Fin de la Cerca no se oyeron canciones ni sonido de pesados pasos.
Tres días yació su barca junto a la cerca de Grindwall,
Y una mañana se fue de vuelta al Tornasauce.
Las nutrias, decían los Hobbits, vinieron de noche y la desataron,
La arrastraron más allá de la presa y río arriba la empujaron.
De la Isla Élfica un viejo cisne vino navegando,
Con una vela junto al pico y en el agua estelas dejando,
Avanzando orgullosamente; nutrias nadaban a su alrededor
Guiándolo por las torcidas raíces del Viejo Hombre Sauce;
El Rey Pescador colgaba en su rama, el abadejo cantaba junto a los remos,
Felizmente llevaban el bote de vuelta a casa.
Llegaron finalmente al arroyo de Tom. Una nutria dijo: “¡Silbad ahora!
¿Qué es de una negreta sin sus patas, o de un pez sin sus aletas?”
¡Oh, pálido y tonto arroyo del sauce! ¡Los remos dejaron atrás!
Largo tiempo esperaron en Grindwall a que Tom viniera a encontrarlos.

J.R.R. Tolkien -3. Errantry-

2004-04-16T14:26:00.000-07:00

3. Errantry
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

There was a merry passenger,
a messenger a mariner:
he built a gilded gondola
to wander in and had in her
a load of yellow oranges
and porridge for his provender;
he perfumed her with marjoram,
and cardamom and lavender.

He called the winds of Argosies,
with cargoes in to carry him,
across the rivers seventeen,
that lay between to tarry him.
He landed all in loneliness,
where stonily the pebbles on,
the running river Derrilyn,
goes merrily for ever on.
He journeyed then through meadow-lands,
to shadow-land that dreary lay,
and under hill and over hill,
went roving still a weary way.
He sat and sang a melody,
his errantry a tarrying,
he begged a pretty butterfly,
that fluttered by to merry him.
She scorned him and she scoffed at him,
she laughed at him unpitying,
so long he studied wizardry,
and segaldry and smithying.

He wove a tissue very thin,
to snare her in; to follow her,
he made him beetle-leatherwing,
and feather wing of swallow hair.

He caught her in bewilderment,
with filament of spider-thread.
He made her soft pavilions,
of lilies and a bridal bed,
of flowers and of thistle-down,
to nestle down and rest her in,
and silken webs of filmy white,
and silver light he dressed her in.
He threaded gems and necklaces,
but recklessly she squandered them,
and fell to bitter quarrelling,
then sorrowing he wandered on,
and there he left her withering
as shivering he fled away;
with windy weather following,
on swallow-wing he sped away.

He passed the achipelagoes,
where yellow grows the marigold,
with countless silver fountains are,
and mountains are of fairy-gold.
He took to war and foraying,
a harrying beyond the sea,
and roaming over Belmary,
and Thellamie and Fantasie.

He made a shield and morion,
of coral and of ivory.
A sword he made of emerald,
and terrible his rivalry,
with elven knights of Aerie
and Faerie, with paladins
that golden-haired, and shining-eyed
came riding by, and challenged him.

Of crystal was his habergeon,
his scabbard of chalcedony,
with silver tipped and plenilune,
his spear was hewn of ebony.
His javelins were of malachite
and stalactite - he brandished them,
and went and fought the dragon flies,
of Paradise, and vanquished them.

He battled with the Dumbledors,
the Hummerhorns, and Honeybees,
and won the Golden Honeycomb,
and running home on sunny seas,
in ship of leaves and gossamer,
with blossom for a canopy,
he sat and sang, and furbished up,
and burnished up his panoply.

He tarried for a little while,
in little isles that lonely lay,
and found their naught but blowing grass.
And so at last, the only way he took, and turned,
and coming home with honeycomb,
to memory his message came,
and errand too!
In derring-do and glamoury,
he had forgot them,
journeying and tourneying, a wanderer.
So now he must depart again,
and start again bis gondola,
for ever still a messenger a passenger, a tarrier,
a roving as a feather does,
a weather-driven mariner.

3. Vida errante

Había una vez un alegre viajero,
Un mensajero, un marinero:
Construyó una dorada góndola
Para aventurarse y la cargó
De amarillas naranjas
Y de gachas para su sustento;
La perfumó con mejorana
Y cardamomo y lavanda.

Llamó a los vientos de Argos
Para que le transportaran con carga y todo
A través de los diecisiete ríos
Que se interponían en su camino para retrasarle.
Desembarcó solitario
Donde los guijarros de piedra,
En el corriente río Derrilyn,
Fluyen felizmente para siempre.
Viajó entonces a través de tierras de prados
Hasta la Tierra de las Sombras, que yace tristemente,
Y bajo la colina y sobre la colina
Fue bogando por la tediosa ruta.

Se sentó y cantó una melodía,
Demorando su vida errante;
Pidió a una bella mariposa
Que aleteaba cerca que se casara con él.
Ella le despreció y se burló de él,
Se rió de él sin piedad;
Tanto tiempo había él estudiado magia
Y hechicería y herrería.
Trenzó un tejido delgado como el aire
Para cazarla; para seguirla
Se hizo alas de piel de escarabajo
Y alas emplumadas de golondrina.

La atrapó en su aturdimiento
Con hilos de telas de araña;
Construyó para ella dulces pabellones
De lilas, y una cama nupcial
De flores y abrojos
Para acurrucarse en ella y descansar;
Y de telas de seda de membranoso blanco
Y luz de plata la vistió.

Ensartó gemas en collares,
Pero imprudentemente ella los derrochó
Y dio en amargas disputas;
Entonces pesarosamente él se alejó,
Y allí la dejó, marchitándose,
Mientras él se iba tiritando;
Con tiempo ventoso tras él
Huyó con alas de golondrina.

Dejó atrás los archipiélagos
Donde crecen amarillas las margaritas,
Donde existen incontables fuentes de plata,
Y las montañas son del oro de las Hadas.
Contempló la guerra y el pillaje
Asolando más allá del mar,
Y vagó por Belmarie
Y Thellamie y Fantasie.

Se hizo casco y escudo
De coral y de marfil,
De esmeralda hizo una espada,
Y terrible fue su rivalidad
Con caballeros élficos de Aerie
Y Faerie, con paladines
Que, con cabellos dorados y ojos brillantes,
Vinieron cabalgando y le desafiaron.

De cristal era su cota de malla,
Su vaina, de calcedonia;
Guarnecida de plata en plenilunio,
Su lanza estaba trabajada en ébano.
Sus jabalinas eran de malaquita
Y estalactita-las blandió,
Se enfrentó a las libélulas
De Paradise, y las venció.

Combatió a los Dumbledors,
A los Hummerhorns y a las Honeybees,
Y conquistó el Peine Dorado;
Y volviendo a casa, por mares soleados
En un buque de hojas y gasas
Con una flor por dosel,
Se sentó y cantó, y acicaló
Y pulió su panoplia.

Se demoró por un tiempo
En pequeñas islas que yacían solitarias,
Y encontró allí poca hierba, aunque alta;
Así que al final fue el único camino
Que tomó, y volvió, y regresó a casa
Con el Peine Dorado, su mensaje
Llegó a ser recordado, ¡y también su recado!
En su alegría y su embeleso
Los había olvidado, errando
Y viajando, como un vagabundo.

De modo que ahora debe partir de nuevo
Y de nuevo empezar su góndola,
Para siempre un mensajero,
Un viajero demorado,
Errante como una pluma,
Un marinero guiado por el viento.

J.R.R. Tolkien -4. Little princess Mee-

2004-04-16T14:24:00.000-07:00

4. Little princess Mee
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

Little Princess Mee
Lovely was she
As in elven-song is told:
She had pearls in hair
All threaded fair;
Of gossamer shot with gold
Was her kerchief made,
And a silver braid
Of stars about her throat.
Of moth-web light
All moonlit-white
She wore a woven coat,
And round her kirtle
Was bound a girdle
Sewn with diamond dew.

She walked by day
Under mantle grey
And hood of clouded blue;
But she went by night
All glittering bright
Under the starlit sky,
And her slippers frail
Of fishes’ mail
Flashed as she went by
To her dancing-pool,
And on mirror cool
Of windless water played.
As a mist of light
In whirling flight
A glint like glass she made
Wherever her feet
Of silver fleet
Flicked the dancing-floor.
Shee was as light
As Mee, and as bright;
But Shee was, strange to tell,
Hanging down
With starry crown
Into a bottomless well!
Her gleaming eyes
In great surprise
Looked up to the eyes of Mee:
A marvellous thing,
Head-down to swing
Above a starry sea!

Only their feet
Could ever meet;
For where the ways might lie
To find a land
Where they do not stand
But hang down in the sky
No one could tell
Nor learn in spell
In all the elven-lore.

So still on her own
An elf alone
Dancing as before
With pearls in hair
And kirtle fair
And slippers frail
Of fishes’ mail went Mee:
Of fishes’ mail
And slippers frail
And kirtle fair
With pearls in hair went Shee!

4. La princesa Mee

La pequeña princesa Mee
Era adorable
Como se cuenta en la canción élfica:
Tenía perlas en el pelo
Bellamente enhebradas;
De hilo de araña y oro
Estaba hecho su pañuelo,
Y un cordoncillo de estrellas
De plata en su cuello.
De luz de alevilla
Y blanco de luna
Estaba tejida su chaqueta,
Y en su manto
Ceñía un cinturón
Cosido con rocío diamantino.

Caminaba de día
Bajo un manto gris
Y una capucha de azul nuboso;
Pero iba de noche envuelta
En un brillo resplandeciente
Bajo el cielo estrellado,
Y sus frágiles zapatillas
De malla de pescado
Relampagueaban cuando pasaba
Hacia el estanque donde danzaba,
Y en un tranquilo espejo
De aguas quietas jugaba.
Como niebla luminosa
En un vuelo arremolinado
Un destello como cristal surgía
Donde sus pies
De alas de plata
Golpeaban el suelo.

Miró a lo alto
Al cielo sin techo,
Y miró a la orilla sombría;
Entonces se dio la vuelta
E inclinó los ojos
Y vio debajo de ella
Una princesa Shee
Tan bella como Mee:
¡Bailaban pie con pie!
Shee era tan clara
Como Mee, y tan brillante;
Pero Shee estaba, extrañamente,
Colgada boca abajo,
¡Coronada de estrellas
En un pozo sin fondo!
Sus ojos centelleantes
Con gran sorpresa
Miraban a los ojos de Mee:
¡Una cosa maravillosa
El danzar cabeza abajo
Sobre un mar estrellado!

Sólo sus pies
Podrían encontrarse;
Porque donde están los caminos
Para hallar una tierra
Donde ellas no estén de pie
Sino colgadas del cielo
Nadie podría decirlo
O aprenderlo de hechizo alguno
En todo el saber élfico.

De modo que ella sola
Una elfa solitaria
Bailando como antes
Con perlas en el cabello
Y un hermoso manto
Y frágiles zapatillas
Y malla de peces iba Mee:
Con malla de peces
Y frágiles zapatillas
Y un hermoso manto,
¡Y con perlas en el cabello iba Shee!

J.R.R. Tolkien -5. The Man in the moon came down too soon-

2004-04-16T14:22:00.000-07:00

5. The Man in the moon came down too soon
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

There is an inn, a merry old inn
beneath an old grey hill,
And there they brew a beer so brown
That the Man in the Moon himself came down
one night to drink his fill.

The ostler has a tipsy cat
that plays a five-stringed fiddle;
And up and down he saws his bow
Now squeaking high, now purring low,
now sawing in the middle.

The landlord keeps a little dog
that is mighty fond of jokes;
When there’s good cheer among the guests,
He cocks an ear at all the jests
and laughs until he chokes.

They also keep a horn-ed cow
as proud as any queen;
But music turns her head like ale,
And makes her wave her tufted tail
and dance upon the green.

And O! the rows of silver dishes
and the store of silver spoons!
For Sunday there’s a special pair,
And these they polish up with care
on Saturday afternoons.

The Man in the Moon was drinking deep,
and the cat began to wail;
A dish and a spoon on the table danced,
The cow in the garden madly pranced
and the little dog chased his tail.

The Man in the Moon took another mug,
and then rolled beneath his chair;
And there he dozed and dreamed of ale,
Till in the sky the stars were pale,
and dawn was in the air.

Then the ostler said to his tipsy cat:
’The white horses of the Moon,
They neigh and champ their silver bits;
But their master’s been and drowned his wits,
and the Sun’ll be rising soon!’

So the cat on the fiddle played hey-diddle-diddle,
a jig that would wake the dead:
He squeaked and sawed and quickened the tune,
While the landlord shook the Man in the Moon:
’It’s after three!’ he said.

They rolled the Man slowly up the hill
and bundled him into the Moon,
While his horses galloped up in rear,
And the cow came capering like a deer,
and a dish ran up with the spoon.

Now quicker the fiddle went deedle-dum-diddle;
the dog began to roar,
The cow and the horses stood on their heads;
The guests all bounded from their beds
and danced upon the floor.

With a ping and a pang the fiddle-strings broke!
the cow jumped over the Moon,
And the little dog laughed to see such fun,
And the Saturday dish went off at a run
with the silver Sunday spoon.

The round Moon rolled behind the hill,
as the Sun raised up her head.
She hardly believed her fiery eyes;
For though it was day, to her surprise
they all went back to bed!

5. El Hombre de la luna se quedó hasta muy tarde

Hay una posada, una vieja y alegre posada
Al pie de una vieja colina gris,
Y allí preparan una cerveza tan oscura
Que el Hombre de la Luna bajó
A beberla una noche.

El palafrenero tiene un gato borracho
Que toca un violín de cinco cuerdas;
Y mueve el arco arriba y abajo,
Arriba chirriando, abajo ronroneando
Y serruchando en el medio.

El posadero tiene un perrito
Que es muy aficionado a las bromas;
Y cuando hay alegría entre los huéspedes,
Levanta una oreja a todos los chistes
Y se muere de risa.

Ellos tienen también una vaca cornuda
Orgullosa como una reina;
Pero la música la trastorna como la cerveza,
Y mueve la cola empenachada
Y baila en la hierba.

¡Y oh, las pilas de fuentes de plata
Y el cajón de cucharas de plata!
Hay un par especial de domingo,
Y a estas las pulen con mucho cuidado
Las tardes de los sábados.

El Hombre de la Luna bebía largamente
Y el gato se puso a llorar;
La fuente y la cuchara bailaban en la mesa,
La vaca brincaba locamente en el jardín,
Y el perrito se mordía la cola.

El Hombre de la Luna tomó otra copa
Y luego rodó bajo la silla,
Y allí durmió y soñó con cerveza;
Hasta que palidecieron las estrellas,
Y el alba estuvo en el aire.

El Palafrenero le dijo al gato ebrio:
”Los caballos blancos de la luna
Relinchan y tascan los frenos de plata;
Pero el amo ha perdido la cabeza,
¡Y el Sol saldrá pronto!”

Así que el gato tocó en el violín una jiga-jiga
Que hubiera despertado a los muertos,
Chillando, serruchando y apresurando la tonada,
Mientras el posadero sacudía al Hombre de la Luna:
”¡Son las tres pasadas!”, dijo.

Llevaron al Hombre rodando colina arriba
Y lo arrojaron de vuelta a la Luna,
Mientras sus caballos galopaban de espaldas
Y la vaca cabriolaba como un ciervo
Y la fuente se iba con la cuchara.

Más rápido el violín tocaba la jiga-jiga;
El perro comenzó a rugir,
La vaca y los caballos estaban patas arriba;
Los huéspedes saltaron de la cama
Y bailaron en el piso.

¡Con un pum y un pim estallaron las cuerdas del violín!
La vaca saltó por encima de la luna,
Y el perrito rió al ver tanta alegría,
Y la fuente del sábado se escapó corriendo
Con la cuchara del domingo.

La Luna redonda rodó tras la colina,
Mientras el Sol levantaba la cabeza.
No podía creer a sus ojos de fuego;
¡Porque, aunque era de día, para su sorpresa
Todos habían vuelto a la cama!

J.R.R. Tolkien -6. The man in the mooncame down too soon-

2004-04-16T14:20:00.000-07:00

6. The man in the moon came down too soon
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

The Man in the Moon had silver shoon,
It and his beard was of silver thread;
With opals crowned and pearls all bound
about his girdlestead,
In his mantle grey he walked one day
across a shining floor,
And with crystal key in secrecy
he opened an ivory door.

0n a filigree stair of glimmering hair
then lightly down he went,
And merry was he at last to be free
on a mad adventure bent.
In diamonds white he had lost delight;
he was tired of his minaret
Of tall moonstone that towered alone
on a lunar mountain set.

Hе would dare any peril for ruby and beryl
to broider his pale attire,
For new diadems of lustrous gems,
emerald and sapphire.
So was lonely too with nothing to do
but stare at the world of gold
And heark to the hum that would distantly come
as gaily round it rolled.

At plenilune in his argent moon
in his heart he longed for Fire:
fot the limpid lights of wan selenites;
for red was his desire,
For crimson and rose and ember-glows,
for flame with burning tongue,
For the scarlet skies in a swift sunrise
when a stormy day is young.

He’d have seas of blues, and the living hues
of forest green and fen;
And he yearned for the mirth of the populous earth
and the sanguine blood of men.
He coveted song, and laughter long,
and viands hot, and wine,
Eating pearly cakes of light snowflakes
and drinking thin moonshine.

He twinkled his feet, as he thought of the meat,
of pepper, and punch galore;
And he tripped unaware on his slanting stair,
and like a meteor,
A star in flight, ere Yule one night
flickering down he fell
From his laddery path to a foaming bath
in the windy Bay of Bel.

He began to think, lest he melt and sink,
what in the moon to do,
When a fisherman’s boat found him far afloat
to the amazement of the crew,
Caught in their net all shimmering wet
in a phosphorescent sheen
Of bluey whites and opal light
sand delicate liquid green.

Against his wish with the morning fish
they packed him back to land:
’You had best get a bed in an inn’, they said;
’the town is near at hand’.
Only the knell of one slow bell
high in the Seaward Tower
Announced the news of his moonsick cruise.

Not a hearth was laid, not a breakfast made,
and dawn was cold and damp.
There were ashes for fire, and for grass the mire,
for the sun a smoking lamp
In a dim back-street. Not a man did he meet,
no voice was raised in song;
There were snores instead, for all folk were abed
and still would slumber long.

He knocked as he passed on doors locked fast,
and called and cried in vain,
Till he came to an inn that had light within,
and tapped at a window-pane.
A drowsy cook gave a surly look,
and ‘What do you want?’ said he.
’I want fire and gold and songs of old
and red wine flowing free!’

’You won’t get them here’, said the cook with a leer,
’but you may come inside.
Silver I lack and silk to my back-
maybe I’ll let you bide’.
A silver gift the latch to lift,
a pearl to pass the door;
For a seat by the cook in the ingle-nook
it cost him twenty more.

For hunger or drouth naught passed his mouth
till he gave both crown and cloak;
And all that he got, in an earthen pot
broken and black with smoke,
Was porridge cold and two days old
to eat with a wooden spoon.
For puddings of Yule with plums, poor fool,
he arrived so much too sooo:
An unwary guest on a lunatic quest
from the Mountains of the Moon.

6. El hombre de la luna bajó demasiado pronto

El Hombre de la Luna tenía zapatos plateados,
Y barba de hebras plateadas;
Coronado de ópalos y con perlas
Sujetas a su cinturón,
Envuelto en su manto gris caminó un día
A través de un suelo resplandeciente,
Y secretamente, con una llave de cristal,
Abrió una puerta de marfil.

Por una afiligranada escala de telaraña centelleante
Bajó deprisa,
Y finalmente fue feliz de verse libre,
Lanzado a una loca aventura.
Había perdido el gusto por los blancos diamantes;
Estaba cansado de su minarete
De alta piedra que se elevaba solitario
En el montañoso paisaje lunar.

Hubiera enfrentado cualquier peligro por el rubí y el berilo
Para adornar su pálido atuendo,
Por nuevas diademas de gemas lustrosas,
Esmeraldas y zafiros.
Estaba solo además, sin nada que hacer,
Sino mirar abajo el mundo dorado
O tratar de oír la melodía distante
Que pasaba junto a él como un alegre remolino.

En el plenilunio de su luna de plata,
Su corazón había anhelado el fuego:
No las límpidas luces de los pálidos selenitas;
Porque rojo era su deseo,
Por purpúreos resplandores de rosa y carmesí,
Por una llama de ardiente lengua,
Por cielos escarlata en un rápido amanecer
Cuando un tempestuoso día aún es joven.

Vio mares azulados, y los matices vivientes
De verdes bosques y marjales;
Y añoraba la alegría de la Tierra populosa
Y la sanguínea corriente de los hombres;
Codiciaba el canto, y la risa duradera,
Y las viandas calientes, y el vino,
Pues comía pasteles perlados de ligeros copos de nieve
Y bebía luz de luna.

Le cosquillearon los pies, al pensar en la carne,
En el ponche y en el guiso con pimienta;
Y resbaló sin darse cuenta en su escalera inclinada,
Y como un meteoro,
Una estrella fugaz, en Yule una noche
Cayó titilando
Desde su escalera, para darse un espumoso baño
En la bahía ventosa de Bel.

Empezó a pensar, temiendo derretirse y hundirse,
Qué hacer en la luna,
Cuando el bote de un pescador lo encontró flotando a lo lejos
Para asombro de la tripulación;
Lo atraparon en su red, todo mojado y brillante
Con un resplandor fosforescente
De blancos azulados y luces de ópalo
Y un delicado líquido verde.

Contra su deseo, con el pescado de la mañana
Lo mandaron a tierra:
”Es mejor que alquiles cama en una Hostería”, dijeron;
”La ciudad está muy cerca”.
Sólo el tañido de una lenta campana
En la alta Torre del Mar
Anunció las nuevas de su lunático crucero
A hora tan inapropiada.

No se encendieron fuegos, no hubo desayunos,
Y la mañana fue fría y húmeda.
Había cenizas en lugar de fuego, y fango en lugar de hierba,
Y una lámpara en lugar del Sol
En una oscura callejuela. No encontró a nadie,
Ninguna voz se alzaba en canción;
En cambio había ronquidos, ya que todos estaban en la cama
Y aún habían de dormir largo tiempo.

Golpeó las puertas cerradas mientras pasaba,
Y gritó y llamó en vano,
Hasta que llegó a una posada con luz en su interior,
Y golpeó el cristal de la ventana.
Un soñoliento cocinero echó una áspera mirada,
Y dijo “¿Qué es lo que quieres?”.
”Quiero fuego, y oro, y canciones antiguas,
Y el rojo vino fluyendo libremente”.

”No los conseguirás aquí”, dijo el cocinero mirando de reojo,
”Pero puedes entrar.
Carezco de plata y de seda con que cubrir mi espalda,
Pero tal vez te pueda alojar”.
Un regalo de plata para levantar el cerrojo,
Una perla para cruzar la puerta;
Un asiento junto al cocinero cerca del fuego,
Le costó veinte más.

Por hambre o sed nada se llevó a la boca
Hasta que hubo dado todo cuanto llevaba;
Y todo lo que obtuvo, en una olla de barro
Rota y sucia de humo,
Fueron gachas frías, de dos días
Que comió con una cuchara de madera.
Para el budín de Yule con ciruelas, pobre infeliz,
Había llegado demasiado pronto:
Un huésped incauto en una búsqueda lunática
Desde las Montañas de la Luna.

J.R.R. Tolkien -7.The stone troll-

2004-04-16T14:18:00.000-07:00

7. The stone troll
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

Troll sat alone on his seat of stone,
And munched and mumbled a bare old bone;
For many a year he had gnawed it near,
For meat was hard to come by.
Done by! Gum by!
In a cave in the hills he dwelt alone,
And meat was hard to come by.
Up came Tom with his big boots on.
Said he to Troll: ‘Pray, what is yon?
For it looks like the shin o’ roy nuncle Tim,
As should be a-lyin’ in graveyard.
Caveyard! Paveyard!
This many a year has Tim been gone,
And I thought he were lyin’ in graveyard’
.’My lad’, said Troll, ‘this bone I stole.
But what be bones that lie in a hole?
Thy nuncle was dead as a lump o’ lead,
Afore I found his shinbone.
Tinbone! Thinbone!
He can spare a share for a poor old troll;
For he don’t need his shinbone’.
Said Tom: ‘I don’t see why the likes o’ thee
Without axin’ leave should go makin’ free
With the shank or the shin o’ my father’s kin;
So hand the old bone over!
Rover! Trover!
Though dead he be, it belongs to he;
So hand the old bone over!
”For a couple o’ pins’, says Troll, and grins,
’I’ll eat thee too, and gnaw thy shins.
A bit o’ fresh meat will go down sweet!
I’ll try my teeth on thee now.
Íåå now! See now!
I’m tired o’ gnawing old bones and skins;
I’ve a mind to dine on thee now’.
But just as he thought his dinner was caught,
He found his hands had hold of naught.
Before he could mind, Tom slipped behind
And gave him the boot to larn him.
Warn him! Darn him!
A bump o’ the boot on the seat, Tom thought,
Would be the way to larn him.
But harder than stone is the flesh and bone
Of a troll that sits in the hills alone.
As well set your boot to the mountain’s root,
For the seat of a troll don’t feel it.
Peel it! Heal it!
Old Troll laughed, when he heard Tom groan,
And he knew his toes could feel it.
Tom’s leg is game, since home he came,
And his bootless foot is lasting lame;
But Troll don’t care, and he’s still there
With the bone he boned from its owner.
Doner! Boner!
Troll’s old seat is still the same,
And the bone he boned from its owner!

7. El troll de piedra

El Troll estaba sentado en su asiento de piedra,
Mordiendo y masticando un viejo hueso desnudo;
Había estado royéndolo durante muchos años,
Pues la carne era difícil de encontrar.
Vivía solo en una caverna de las colinas,
Y la carne era difícil de encontrar.
Llegó Tom calzado con grandes botas.
Le dijo al Troll: “¿Qué es eso, por favor?
Pues se parece a la tibia de mi tío Tim,
Que debería yacer en el cementerio.
¡Cementerio! ¡Sahumerio!
Hace ya muchos años que Tim se nos ha ido,
Y creí que aún yacía en el cementerio”.
”Compañero”, dijo el Troll, “es un hueso robado.
Pero, ¿de qué sirve un hueso en un agujero?
Tu tío estaba muerto como un lingote de plomo,
Mucho antes de que yo encontrara esta tibia.
¡Tibia! ¡Alivia!
Puede darle una parte a un pobre viejo Troll;
Pues él no necesita esta tibia”.
Dijo Tom: “No entiendo por qué las gentes como tú
Han de servirse libremente
La canilla o la tibia de mi tío;
¡Así que pásame ese viejo hueso!
¡Hueso! ¡Rehueso!
Aunque esté muerto, aún le pertenece;
¡Pásame entonces ese viejo hueso!”
”Un poco más”, dijo el Troll sonriendo,
”Y a ti también te comeré y te roeré las tibias.
¡Un bocado de carne fresca me caerá bien!
Te clavaré los dientes ahora mismo.
¡Mismo! ¡Sismo!
Estoy cansado de roer viejos huesos y cueros;
Tengo ganas de comerte ahora mismo”.
Pensando ya que se había asegurado la cena,
Descubrió que no tenía nada en las manos,
Pues Tom se había deslizado por detrás
Lanzándole un puntapié como buena lección.
¡Lección! ¡Cocción!
Un puntapié en las asentaderas, pensó Tom,
Será el modo de darle una lección.
Pero más duros que la piedra son la carne y el hueso
De un Troll que está sentado a solas en la loma.
Tanto valdría patear la raíz de la montaña,
Pues las asentaderas de un Troll son insensibles.
¡Insensibles! ¡Inservibles!
El viejo Troll rió oyendo que Tom gruñía,
Y supo que su pie era sensible.
Tom regresó a su casa arrastrando la pierna,
Y su pie quedó estropeado mucho tiempo,
Pero al Troll no le importa y está siempre allí,
Con el hueso que le birló al propietario.
¡Propietario! ¡Recetario!
Las asentaderas del Troll son aún las mismas,
¡Y también el hueso que le birló al propietario!

J.R.R. Tolkien -8. Perry-the-winkle-

2004-04-16T14:16:00.000-07:00

8. Perry-the-winkle
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

The Lonely Troll he sat on a stone
and saog a mournful lay:
‘0 why, 0 why must I live on my own
in the hills of Faraway?
My folk are gone beyond recall
and take no thought of me;
alone I’m left, the last of all
from Weathertop to the Sea’.

‘I steal no gold, I drink no beer,
I eat no kind of meat;
but People slam their doors in fear,
whenever they hear my feet.
0 how I wish that they were neat,
and my hands were not so rough!
Yet my heart is soft, my smile is sweet,
and my cooking good enough.’

‘Come, come!’ he thought, ‘this will not do!
I must go and find a friend;
a-walking soft I’ll wander through
the Shire from end to end’.
Down he went, and he walked all night
with his feet in boots of fur;
to Delving he came in the morning light,
when folk were just astir.

He looked around, and who did he meet
but old Mrs. Bunce and all
with umbrella and basket walking the street;
and he smiled and stopped to call:
‘Good morning, ma’am! Good day to you!
I hope I find you well?’
But she dropped umbrella and basket too,
and yelled a frightful yell.

Old Pott the Mayor was strolling near;
when he heard that awful sound,
he turned all purple and pink with fear,
and dived down underground.
The Lonely Troll was hurt and sad:
‘Don’t go!’ he gently said,
but old Mrs. Bunce ran home like mad
and hid beneath her bed.

The Troll went on to the market-place
and peeped above the stalls;
the sheep went wild when they saw his face,
and the geese flew over the walls.
Old Farmer Hogg he spilled his ale,
Bill Butcher threw a knife,
and Grip his dog, he turned his tail
and ran to save his life.

The old Troll sadly sat and wept
outside the Lockholes gate,
and Perry-the-Winkle up he crept
and patted him on the pate.
‘O why do you weep, you great big lump?
You’re better outside than in!’
He gave the Troll a friendly thump,
and laughed to see him grin.

‘0 Perry-the-Winkle boy’, he cried,
‘come, you’re the lad for me!
Now if you’re willing to take a ride,
I’ll carry you home to tea’.
He jumped on his back and held on tight,
and ‘Off you go!’ said he;
and the Winkle had a feast that night,

There were pikelets, there was buttered toast,
and jam, and cream, and cake,
and the Winkle strove to eat the most,
though his buttons all should break.
The kettle sang, the fire was hot,
the pot was large and brown,
and the Winkle tried to drink the lot,
in tea though he should drown.

When full and tight were coat and skin,
they rested without speech,
till the old Troll said: ‘I’ll now begin
the baker’s art to teach,
the making of beautiful cramsome bread,
of bannocks light and brown;
and then you can sleep on a heather-bed
with pillows of owlets’ down’.

‘Young Winkle, where’ve you been?’ they said.
‘I’ve been to a fulsome tea,
and I feel so fat, for I have fed
on cramsome bread’, said he.
‘But where, my lad, in the Shire was that?
Or out in Bree?’ said they.
But Winkle he up and answered flat:
‘I aint a-going to say’.

’But I know where’, said Peeping Jack,
‘I watched him ride away:
he went upon the old Troll’s back
to the hills of Faraway’.
Then all the People went with a will,
by pony, cart, or moke,
until they came to a house in a hill
and saw a chimney smoke.

They hammered upon the old Troll’s door.
‘A beautiful cramsome cake
O bake for us, please, or two, or more;
’Go home, go home!’ the old Troll said.
’I never invited you.
Only on Thursdays I bake my bread,
and only for a few’.

’Go home! Go home! There’s some mistake.
My house is far too small;
and I’ve no pikelets, cream, or cake:
the Winkle has eaten all!
You Jack, and Hogg, old Bunce and Pott
I wish no more to see.
Be off! Be off now all the lot!
The Winkle’s the boy for me!’

Now Perry-the-Winkle grew so fat
through eating of cramsome bread,
his weskit bust, and never a hat
would sit upon his head;
for Every Thursday he went to tea,
and sat on the kitchen floor,
and smaller the old Troll seemed to be,
as he grew more and more.

The Winkle a Baker great became,
as still is said in song;
from the Sea to Bree there went the fame
of his bread both short and long.
But it weren’t so good as the cramsome bread;
no butter so rich and free,
as Every Thursday the old Troll spread
for Perry-the-Winkle’s tea.

8. Perry el guiños

El Troll solitario sentado en una piedra,
Cantaba una canción triste:
”¿Por qué, oh, por qué tengo que vivir solo
En las Colinas de Allá Lejos?
Los míos se fueron, no puedo llamarlos
Y ya no piensan en mí;
Solo me han dejado, el último de todos,
De la Cima de los Vientos al Mar.”

”No robo oro, no bebo cerveza,
No como clase alguna de carne;
Pero la gente atemorizada cierra sus puertas,
En cuanto oye mis pasos.
¡Oh, como desearía que fueran más amables,
Y mis manos no tan rudas!
¡Sin embargo, mi corazón es blando, mi sonrisa es dulce,
Y no soy mal cocinero!”

”¡Vamos, vamos!”, pensó, “¡Esto no puede ser!
Debo partir y encontrar un amigo;
Caminando sin prisa, recorreré
La Comarca de punta a punta”.
Así que partió, y caminó toda la noche
Con los pies envueltos en botas de piel;
Llegó a Delagua con la luz de la mañana,
Cuando las gentes empezaban a ponerse en movimiento.

Miró a su alrededor, y a quién halló
Sino a la anciana señora Bunce
Con cesta y sombrilla, andando por la calle;
Y sonrió y se detuvo para llamarla:
”¡Buenos días, Madame! ¡Que tenga un buen día!
Espero que se encuentre bien”.
Pero ella arrojó la sombrilla y la cesta
Y lanzó un espantoso grito.

El viejo Pott, el Alcalde, paseaba por allí cerca;
Cuando oyó aquel terrible sonido,
Del miedo se tornó púrpura y rosado,
Y se puso a cavar bajo tierra.
El Troll solitario se sintió herido y triste:
”¡No se vaya!”, dijo alegremente,
Pero la vieja señora Bunce corrió a casa como enloquecida
Y se escondió bajo la cama.

El Troll llegó a la Plaza del Mercado
Y atisbó por sobre los puestos;
Las ovejas tornáronse salvajes al ver su cara
Y los gansos volaron por encima de las tapias.
El viejo granjero Hogg derramó su cerveza,
Bill el Carnicero arrojó su cuchillo,
Y su perro Grip hizo girar su cola
Y corrió para salvar la vida.

El viejo troll se sentó tristemente y lloró
Junto a la puerta de las Celdas,
Y Perry el Guiños se acercó a él
Y le dio una palmadita en la espalda.
”¿Oh, por qué lloras, bulto grandullón?
¡Estás mejor fuera que dentro!”
Dio al troll un golpe amigable,
Y rió al verle sonreír.

”¡Oh, Perry el Guiños, muchacho”, gritó,
”Ven, tú eres la persona indicada!
Si estás deseando dar una vuelta
Te llevaré a casa para tomar el té”.
Él saltó sobre su espalda y se agarró con fuerza,
Y dijo “¡Adelante!”;
Y Guiños tuvo una fiesta aquella noche,
Y se sentó en la rodilla de viejo troll.

Hubo pastas de té, y tostadas con mantequilla,
Y jamón, y crema, y pastel,
Y Guiños se esforzó para ser el que más comiera,
Aunque todos sus botones se rompieran.
La olla cantó, el fuego ardía,
La marmita era grande y marrón,
Y Guiños trató de beber mucho té,
Aunque se ahogara.

Cuando rellenos y tiesos estuvieron la chaqueta y la piel,
Permanecieron sin hablar,
Hasta que el Viejo Troll dijo: “Ahora empezaré
A enseñarte el arte del panadero,
La hechura de maravilloso pan relleno,
De tortas ligeras y pardas;
Y entonces podrás dormir en un lecho de plumas
Con almohadas de pluma de búho”.

”Joven Guiños, ¿dónde has estado?”, dijeron ellos.
He estado en un té indecente,
Y me siento hinchado, porque he comido
Pan relleno”, dijo él.
”¿Pero en qué lugar de la Comarca, muchacho, ha ocurrido eso?
¿O ha sido fuera, en Bree?”, dijeron ellos.
Pero Guiños contestó simplemente:
”No voy a decirlo”.

”Yo sé donde”, dijo Jack el Curioso,
”He observado como cabalgaba:
Fue sobre la espalda del Viejo Troll
A las colinas de Allá Lejos”.
Entonces todo el mundo fue voluntariamente,
En Poney, en carruaje, o en un jamelgo,
Hasta que llegaron a una casa en la colina
Y vieron una humeante chimenea.

Golpearon la puerta del Viejo Troll.
”¡Cocina para nosotros
Un delicioso pastel relleno,
Por favor, o dos o más!”
”¡Cocínalo!”, dijeron, “¡cocínalo!”
”¡Idos a casa, idos a casa!”, dijo el Viejo Troll,
”Yo no os he invitado”.
Solo los jueves cocino mi pan,
Y solo para unos pocos”.

”¡Idos a casa, idos a casa! Aquí hay un error.
Mi casa es demasiado pequeña;
No tengo pastas, ni crema, ni pasteles:
¡Guiños se lo ha comido todo!
Tú, Jack, y Hogg y el Viejo Bunce y Pott,
No quiero ver a nadie más.
¡Largaos! ¡Largaos todos!
¡Guiños es mi tipo favorito!”

Perry el Guiños se engordó muchísimo
Por comer pasteles rellenos,
Su faja se rompió, y nunca más un sombrero
Pudo ponerse en la cabeza;
Porque cada jueves iba a tomar el té,
Y se sentaba en el suelo de la cocina,
Y más pequeño el Troll parecía
A medida que él crecía y crecía.

Guiños llegó a ser un gran panadero,
Como aún dice la canción;
Desde el mar a Bree llegó la fama
De su pan corto y largo.
Pero no era tan bueno como el pastel relleno;
No tenía tan rica mantequilla,
Como cada jueves el Viejo Troll ofrecía
Para el té de Perry el Guiños.

J.R.R. Tolkien -9. The mewlips-

2004-04-16T14:14:00.000-07:00

9. The mewlips
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

The shadows where the Mewlips dwell
Are dark and wet as ink,
And slow and softly rings their bell,
As in the slime you sink.

You sink into the slime, who dare
To knock upon their door,
While down the grinning gargoyles stare
And noisome waters pour.

Beside the rotting river-strand
The drooping willows weep,
And gloomily the gorcrows stand
Croaking in their sleep.

Over the Merlock Mountains a long and weary way,
In a mouldy valley where the trees are grey,
By a dark pool's borders without wind or tide,
Moonless and sunless, the Mewlips hide.

The cellars where the Mewlips sit
Are deep and dank and cold
With single sickly candle lit;
And there they count their gold.

Their walls are wet, their ceilings drip;
Their feet upon the floor
Go softly with a squish-flap-flip,
As they sidle to the door.

They peep out slyly; through a crack
Their feeling fingers creep,
And when they've finished, in a sack
Your bones they lake to keep.

Beyond the Merlock Mountains, a long and lonely road.
Through the spider-shadows and the marsh of Tode,
And through the wood of hanging trees and the gallows-weed,
You go to find the Mewlips - and the Mewlips feed.

9. Los labios maulladores

Las sombras donde moran los Labios Maulladores
Son negras y húmedas como la tinta,
Y lenta y suavemente hacen sonar su campana,
Mientras te hundes en el limo.

Te hundes en el barro, tú que te atreves
A llamar a su puerta,
Mientras las gárgolas sonrientes observan
Y fluyen aguas venenosas.

Junto a la corrompida ribera del río
Lloran los sauces colgantes,
Y los grajos se yerguen siniestramente
Graznando en sueños.

Más allá de las Montañas de Merlock, tras un largo y fatigoso camino,
En un valle mohoso donde los árboles son grises,
Junto a un estanque de orillas oscuras sin viento ni mareas,
Sin sol y sin luna, se esconden los Labios Maulladores.

Las cavernas donde los Labios Maulladores se reúnen
Son profundas, húmedas y frías
Iluminadas con una enfermiza vela;
Y allí es donde cuentan su oro.

Sus paredes son húmedas, sus techos gotean;
Sus pies sobre el suelo
Se mueven suavemente con un flip-flap,
Mientras se deslizan hacia la puerta.

Se asoman fuera astutamente; con un crac
Sus sensibles dedos crujen,
Y cuando han terminado, tus huesos
Se llevan en un saco.

Más allá de las Montañas Merlock, tras un largo y solitario camino,
A través de las Sombras de las Arañas y del Pantano de Tode,
Y a través del bosque de árboles colgantes y la Maleza del Patíbulo,
Vas a buscar a los Labios Maulladores, y ellos te comerán.

J.R.R. Tolkien -10. Oliphaunt-

2004-04-16T14:12:00.000-07:00

10. Oliphaunt
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

Grey as a mouse,
Big as a house,
Nose like a snake,
I make the earth shake,
As I tramp through the grass;
Trees crack as I pass.
With horns in my mouth
I walk in the South,
Flapping big ears.
Beyond count of years
I stump round and round,
Never lie on the ground,
Not even to die.
Oliphaunt am I,
Biggest of all,
Huge, old, and tall.
If ever you'd met me,
You wouldn't forget me.
If you never do,
You won't think I'm true;
But old Oliphaunt am I.
And I never lie.

10. El olifante

Gris como un ratón,
Grande como una casa,
La nariz de serpiente,
Hago temblar la tierra
Cuando piso la hierba;
Los árboles se quiebran a mi paso.
Con cuernos en la boca
Camino por el sur,
Moviendo mis grandes orejas.
Desde años sin cuento
Marcho de un lado a otro,
Y ni para morir
En la tierra me acuesto.
Yo soy el olifante,
El más grande de todos,
Viejo, alto y enorme.
Si alguna vez me ves,
No podrás olvidarme.
Y si nunca me encuentras
No creerás que existo.
Pero soy el viejo olifante,
Y nunca miento.

J.R.R. Tolkien -11.The Fastitocalon-

2004-04-16T14:10:00.000-07:00

11. Fastitocalon
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

Look, there is Fastitocalon!
An island good to land upon,
Although 'tis rather bare.
Come, leave the sea! And let us run,
Or dance, or lie down in the sun!
See, gulls are sitting there!
Beware!
Gulls do not sink.
There they may sit, or strut and prink:
Their part it is to tip the wink,
If anyone should dare
Upon that isle to settle,
Or only for a while to get
Relief from sickness or the wet,
Or maybe boil a kettle.
Ah, foolish folk, who land on him,
And little fires proceed to trim
And hope perhaps for tea!
It may be that His shell is thick,
He seems to sleep; but He is quick,
And floats now in the sea
With guile;
And when He hears their tapping feet,
Or faintly feels the sudden heat,
With smile
He dives,
And promptly turning upside-down
He tips them off, and deep they drown,
And lose their silly lives
To their surprise,
Be wise!
There are many monsters in the Sea,
But none so perilous as he,
Old horny Fastitocalon,
Whose mighty kindred all have gone,
The last of the old Turtle-fish.
So if to save your life you wish
Then I advise:
Pay heed to sailors' ancient lore,
Set foot on no uncharted shore!
Or better still,
Your days at peace on Middle-earth
In mirth
Fulfill!

11. Fastitocalon

¡Mirad, ahí está Fastitocalon!
Una buena isla en la que desembarcar,
Aunque algo desolada.
¡Vamos, dejad el mar! ¡Y corramos,
O bailemos, o tumbémonos al sol!
¡Ved como las gaviotas se sientan ahí!
¡Tened cuidado!
Las gaviotas no se hunden.
Allí se sientan, se pavonean y se acicalan;
Su papel es dar el aviso,
Si alguien se atreve
A instalarse en esa isla,
O a buscar solo por un instante
Alivio para una enfermedad, o para la humedad,
O tal vez hervir una olla.
¡Ah, gente imprudente, aquellos que desembarcan sobre Él!
Y preparan un pequeño fuego
¡Y tal vez ansían un té!
Quizás su concha es gruesa,
Parece dormir; pero Él es veloz,
Y ahora flota en el mar,
Engañosamente.
Y cuando Él oye sus pies que golpean,
O nota tenuemente el súbito calor,
Con una sonrisa,
Se sumerge,
Y dándose la vuelta prestamente
Los arroja fuera y se ahogan en lo más profundo,
Y pierden sus tontas vidas
Para su sorpresa.
¡Sed prudentes!
Hay muchos monstruos en el mar,
Pero ninguno tan peligroso como Él,
El viejo y córneo Fastitocalon,
Cuya progenie poderosa ya se ha ido,
El último de los antiguos peces-tortuga.
De modo que si deseáis salvar vuestra vida
Entonces os advierto:
Prestad atención al saber de los antiguos navegantes,
¡No pongáis pie en orillas desconocidas!
O mejor aún,
¡Cumplid vuestros días en la Tierra Media
En paz y regocijo!

J.R.R. Tolkien -12.The cat-

2004-04-16T14:08:00.000-07:00

12. The cat
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

The fat cat on the mat
may seem to dream
of nice mice that suffice
for him, or cream;
but he free, maybe,
walks in though
unbowed, proud, where loud
roared and fought
his kin, lean and slim,
or deep in den
in the East feasted on beast
sand tender men.
The giant lion with iron
claw in paw,
and huge ruthless tooth
in gory jaw;
the paid dark-starred,
fleet upon feet,
that oft soft from aloft
leaps on his meat
where woods loom in gloom-
far now they be,
fierce and free,
and tamed is he;
but fat cat on the mat
kept as a pet,
he does not forget.

12. Gato

El gato gordo en el felpudo
Parece soñar
Con hermosos ratones suficientes
Para él, o con crema;
Pero él, tal vez, camina libremente
Con pensamientos ligeros, orgulloso,
Donde rugió alto o luchó
Su parentela, delgada y magra,
O donde en cuevas profundas
En el este se dio banquetes con bestias
Y con hombres tiernos.
El león gigante con una garra de hierro
En su zarpa,
Y grandes y crueles dientes
En la ensangrentada mandíbula;
El leopardo, cubierto de oscuras estrellas,
De pies veloces,
A menudo con suavidad desde lo alto
Salta sobre su comida
Donde los bosques se entrevén en la oscuridad-
Lejos están ahora,
Fieros y libres,
Y domesticado está él;
Pero el gato gordo en el felpudo
Retenido como mascota,
No los olvida.

J.R.R. Tolkien -13.Shadow-bride-

2004-04-16T14:06:00.000-07:00

13. Shadow-bride
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

There was a man who dwelt alone,
as day and night went past
he sat as still as carven stone,
and yet no shadow cast.
The white owls perched upon his head
beneath the winter moon;
they wiped their beaks and thought him dead
under the stars of June.

There came a lady clad in grey
in the twilight shining:
one moment she would stand and stay,
her hair with flowers entwining.
He woke, as had he sprung of stone,
and broke the spell that bound him;
he clasped her fast, both flesh and bone,
and wrapped her shadow round him.

There never more she walks her ways
by sun or moon or star;
she dwells below where neither days
nor any nights there are.
But once a year when caverns yawn
and hidden things awake,
they dance together then till dawn
and a single shadow make.

13.La novia de la sombra

Había un hombre que vivía solo,
Mientras pasaban el día y la noche
Se sentaba tan quieto como una piedra esculpida,
Y no arrojaba ninguna sombra.
Los búhos blancos se posaban sobre su cabeza
Bajo la luna de invierno;
Se frotaban los picos y lo creían muerto
Bajo las estrellas de junio.

Llegó una dama vestida de gris
Brillando en el crepúsculo:
Permaneció quieta un instante,
Con flores entrelazadas en su pelo.
Él despertó, como surgido de la piedra,
Y rompióse el hechizo que lo retenía;
La abrazó deprisa, ambos de carne y hueso,
Y ella arremolinó su sombra alrededor de él.

Ella no anda más por sus caminos
Con sol, luna o estrellas;
Mora abajo, donde no existe día
Ni noche alguna.
Pero una vez al año, cuando bostezan las cavernas
Y despiertan las cosas ocultas,
Bailan juntos hasta el amanecer
Y no proyectan más que una sombra.

J.R.R. Tolkien -14.The hoard-

2004-04-16T14:04:00.000-07:00

14. The hoard
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

When the moon was new and the sun young
of silver and gold the gods sung:
in the green grass they silver spilled,
and the white waters they with gold filled.
Ere the pit was dug or Hell yawned,
ere dwarf was bred or dragon spawned,
there were Elves of old, and strong spells
under green hills in hollow dells
they sang as they wrought many fair things,
and the bright crowns of the Elf-kings.
But their doom fell, and their song waned,
by iron hewn and by steel chained.
Greed that sang not, nor with mouth smiled,
in dark holes their wealth piled,
graven silver and carven gold:
over Elvenhome the shadow rolled.

There was an old dwarf in a dark cave,
to silver and gold his fingers clave;
with hammer and tongs and anvil-stone
he worked his hands to the hard bone.
and coins he made, and strings of rings,
and thought to buy the power of kings.
But his eyes grew dim and his ears dull
and the skin yellow on his old skull;
through his bony claw with a pale sheen
the stony jewels slipped unseen.
No feet he heard, though the earth quaked.
when the young dragon his thirst slaked.
and the stream smoked at his dark door.
The flames hissed on the dank floor,
and he died alone in the red fire;
his bones were ashes in the hot mire.

There was an old dragon under grey stone;
his red eyes blinked as he lay alone.
His joy was dead and his youth spent,
he was knobbed and wrinkled, and his limbs bent
in the long years to his gold chained;
in his heart's furnace the fire waned.
To his belly's slime gems stuck thick,
silver and gold he would snuff and lick:
he knew the place of the least ring
beneath the shadow of his black wing.
Of thieves he thought on his hard bed,
and dreamed that on their flesh he fed,
their bones crushed, and their blood drank:
his ears drooped and his breath sank.
Mail-rings rang. He heard them not.
A voice echoed in his deep grot:
a young warrior with a bright sword
called him forth to defend his hoard.
His teeth were knives, and of horn his hide,
but iron tore him, and his flame died.

There was an old king on a high throne:
his white beard lay on knees of bone;
his mouth savoured neither meat nor drink,
nor his ears song; he could only think
of his huge chest with carven lid
where pale gems and gold lay hid
in secret treasury in the dark ground;
its strong doors were iron-bound.
The swords of his thanes were dull with rust,
his glory fallen, his rule unjust,
his halls hollow, and his bowers cold,
but king he was of elvish gold.
He heard not the horns in the mountain-pass,
he smelt not the blood on the trodden grass,
but his halls were burned, his kingdom lost;
in a cold pit his bones were tossed.

There is an old hoard in a dark rock,
forgotten behind doors none can unlock;
that grim gate no man can pass.
On the mound grows the green grass;
there sheep feed and the larks soar,
and the wind blows from the sea-shore.
The old hoard the Night shall keep,
while earth waits and the Elves sleep.

14. El tesoro

Cuando la Luna era nueva y el Sol joven
De plata y oro cantaban los Dioses:
Derramaban plata en la verde hierba,
Y llenaban las blancas aguas con oro.
Antes de que se excavara el Abismo o se abriera el Infierno,
Antes de que fueran criados los Enanos o nacieran los Dragones,
Existían los Elfos de antaño, y poderosos hechizos
Bajo verdes colinas y huecos valles
Cantaban mientras forjaban muchos objetos hermosos,
Y las brillantes coronas de los Reyes Élficos.
Pero su destino les alcanzó, y su canción declinó,
Golpeados por el hierro y encadenados por el acero.
Su avaricia no cantaba, ni sus bocas sonreían,
Apilaron su riqueza en agujeros oscuros,
Plata cincelada y oro grabado:
Las sombras cayeron sobre el Hogar de los Elfos.

Un viejo enano vivía en una cueva oscura,
Sus dedos se habían aficionado al oro y a la plata;
Con martillo y tenazas y yunque
Trabajó con sus manos hasta despellejarlas,
Hizo monedas, y collares de anillos,
Y pensó en comprar el poder de los Reyes.
Pero sus ojos estaban oscurecidos y sus oídos eran débiles
Y su piel amarilla sobre el viejo cráneo;
Con su tenaza huesuda, de pálido resplandor
Las piedras preciosas pasaban sin ser vistas.
No oyó los pies, aunque la tierra temblaba,
Cuando el joven dragón apagó su sed,
Y humeó el arroyo frente a su oscura puerta..
Las llamas silbaban en el suelo húmedo,
Y murió solo en el rojo fuego;
Sus huesos se volvieron cenizas en el barro caliente.

Había un viejo dragón bajo la roca gris;
Sus ojos rojos parpadeaban mientras yacía en soledad.
Su alegría se terminó y su juventud había pasado,
Estaba nudoso y arrugado, y sus miembros se curvaron
En los largos años que pasó encadenado a su oro;
En el horno de su corazón se había apagado el fuego.
Al limo de su vientre se habían adherido fuertemente las gemas,
Oro y plata olfateaba y lamía:
Conocía el sitio del más ínfimo anillo
Bajo la sombra de su negra ala.
En su dura cama pensaba en ladrones,
Y soñaba con alimentarse de su carne,
Hacer crujir sus huesos, y beber su sangre:
Inclinó las orejas y respiró pesadamente.
Sonó una cota de malla. No la oyó.
Una voz hizo eco en la gruta profunda:
Un joven guerrero de brillante espada
Lo desafió a defender su tesoro.
Sus colmillos eran dagas, y de cuerno su piel,
Pero el hierro le arañó, y murió su llama.

Había un viejo rey en un alto trono:
Su larga barba caía sobre rodillas de hueso;
Su boca ya no saboreaba la carne ni la bebida,
Ni sus oídos la música; sólo podía pensar
En su gran cofre con la tapa tallada
Donde se ocultaban gemas pálidas y oro
En secreta tesorería bajo el suelo oscuro;
Sus fuertes puertas estaban forradas de hierro.
Las espadas de sus caballeros estaban cubiertas de herrumbre,
Su gloria caída, su dominio derribado,
Sus salas vacías y sus cenadores fríos,
Pero el rey estaba hecho de oro élfico.
No oía los cuernos en los pasos de la montaña,
No olía la sangre en la hollada hierba,
Pero sus salas habían ardido, su reino se había perdido;
En un frío pozo se arrojaron sus huesos.

Hay un antiguo tesoro en una oscura roca,
Olvidado tras puertas que nadie puede abrir;
Ningún hombre puede traspasar ese horrendo umbral.
En el terraplén crece la verde hierba;
Allí pastan las ovejas y vuelan las alondras,
Y el viento sopla desde la orilla del mar.
La noche guardará el viejo tesoro,
Mientras la tierra aguarda y los Elfos duermen.

J.R.R. Tolkien -15.The sea bell-

2004-04-16T14:02:00.000-07:00

15. The sea-bell
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

I walked by the sea, and there came to me,
as a star-beam on the wet sand,
a white shell like a sea-bell;
trembling it lay in my wet hand.
In my fingers shaken I heard waken
a ding within, by a harbour bar
a buoy swinging, a call ringing
over endless seas, faint now and far.

Then I saw a boat silently float
on the night-tide, empty and grey.
'It is later than late! Why do we wait?'
I leapt in and cried: 'Bear me away!'

It bore me away, wetted with spray,
wrapped in a mist, wound in a sleep,
to a forgotten strand in a strange land.
In the twilight beyond the deep
I heard a sea-bell swing in the swell,
dinging, dinging, and the breakers roar
on the hidden teeth of a perilous reef;
and at last I came to a long shore.
White it glimmered, and the sea simmered
with star-mirrors in a silver net;
cliffs of stone pale as ruel-bone
in the moon-foam were gleaming wet.
Glittering sand slid through my hand,
dust of pearl and jewel-grist,
trumpels of opal, roses of coral,
flutes of green and amethyst.
But under cliff-eaves there were glooming caves,
weed-curtained, dark and grey;
a cold air stirred in my hair,
and the light waned, as I hurried away.

Down from a hill ran a green rill;
its water I drank to my heart's ease.
Up its fountain-stair to a country fair
of ever-eve I came, far from the seas,
climbing into meadows of fluttering shadows:
flowers lay there like fallen stars,
and on a blue pool, glassy and cool,
like floating moons the nenuphars.
Alders were sleeping, and willows weeping
by a slow river of rippling weeds;
gladdon-swords guarded the fords,
and green spears, and arrow-reeds.

There was echo of song all the evening long
down in the valley; many a thing
running to and fro: hares white as snow,
voles out of holes; moths on the wing
with lantern-eyes; in quiet surprise
brocks were staring out of dark doors.
I heard dancing there, music in the air,
feet going quick on the green floors.
But whenever I came it was ever the same:
the feet fled, and all was still;
never a greeting, only the fleeting
pipes, voices, horns on the hill.

Of river-leaves and the rush-sheaves
I made me a mantle of jewel-green,
a tall wand to hold, and a flag of gold;
my eyes shone like the star-sheen.
With flowers crowned I stood on a mound,
and shrill as a call at cock-crow
proudly I cried: 'Why do you hide?
Why do none speak, wherever I go?
Here now I stand, king of this land,
with gladdon-sword and reed-mace.

Answer my call! Come forth all'
Speak to me words! Show me a face!'

Black came a cloud as a night-shroud.
Like a dark mole groping I went,
to the ground falling, on my hands crawling
with eyes blind and my back bent.
I crept to a wood: silent it stood
in its dead leaves, bare were its boughs.
There must I sit, wandering in wit,
while owls snored in their hotlow house.
For a year and a day there must I stay:
beetles were tapping in the rotten trees,
spiders were weaving, in the mould heaving
puffballs loomed about my knees.

At last there came light in my long night,
and I saw my hair hanging grey.
'Bent though I be, I must find the sea!
I have lost myself, and I know not the way,
but let me be gone!' Then I stumbled on;
like a hunting bat shadow was over me;
in my ears dinned a withering wind,
and with ragged briars I tried to cover me.
My hands were torn and my knees worn,
and years were heavy upon my back,
when the rain in my face took a salt taste,
and I smelled the smell of sea-wrack.

Birds came sailing, mewing, wailing;
I heard voices in cold caves,
seals barking, and rocks snarling,
and in spout-holes the gulping of waves.
Winter came fast; into a mist I passed,
to land's end my years I bore;
snow was in the air, ice in my hair,
darkness was lying on the last shore.

There still afloat waited the boat,
in the tide lifting, its prow tossing.
Weary I lay, as it bore me away,
the waves climbing, the seas crossing,
passing old hulls clustered with gulls
and great ships laden with light,
coming to haven, dark as a raven,
silent as snow, deep in the night.

Houses were shuttered, wind round them muttered,
roads were empty. I sat by a door,
and where drizzling rain poured down a drain
I cast away all that I bore:
in my clutching hand some grains of sand,
and a sea-shell silent and dead.
Never will my ear that bell hear,
never my feet that shore tread
Never again, as in sad lane,
in blind alley and in long street
ragged I walk. To myself I talk;
for still they speak not, men that I meet.

15. La campana del mar

Caminaba junto al mar, y vino a mí,
Como un rayo de luz estelar en la húmeda arena,
Una concha blanca como una campana;
Temblando fue a parar a mi mano mojada.
En mis agitados dedos pude oir como despertaba
Un sonido en su interior, como una boya balanceándose
Junto a la barra de un puerto, una llamada que sonaba
Sobre mares infinitos, ahora lejana y débil.

Entonces vi un bote flotando en silencio
En la marea nocturna, vacio y gris.
"¡Es muy tarde! ¿Por qué esperar?"
Salté a bordo y grité: "¡Llévame lejos!"
Me llevó lejos, húmedo de rocío,
Envuelto por la niebla, herido por el sueño,
A una playa extraña, en una tierra extraña.
En el crepúsculo más allá del abismo
Oí una campana balancearse en la marejada,
Sonando, sonando, mientras rugían los rompientes
En los ocultos dientes de un peligroso arrecife;
Y llegué por fin a una extensa orilla.
Blanca centeallaba, y el mar hervía
Con estrellas espejeantes en una red de plata;
Riscos de piedra pálidos como huesos
En la espuma lunar lanzaban destellos de humedad.
Arena brillante se deslizaba por mi mano,
Polvo de perlas y joyas pulverizadas,
Caracolas de ópalo, rosas de coral,
Flautas verdes de amatista.
Pero bajo el alero de los riscos se abrían lóbregas cuevas,
Con cortinas de maleza, oscuras y grises;
Un aire frío agitó mis cabellos,
Y la luz se desvaneció, mientras yo me alejaba.

Un verde riachuelo bajaba la colina;
Bebí sus aguas para alivio de mi corazón.
Subí su escalera, hasta un hermoso país
De eterna vigilia, lejos del mar,
Salté por los prados de sombras palpitantes;
Allí yacían flores como estrellas caídas,
Y en un estanque azul, frío y vidrioso,
Nenúfares como lunas flotantes.
Los alisos dormían, y los sauces lloraban
Junto a un lento río de hierbas onduladas;
Espadas de lirio guardaban los vados,
Y verdes lanzas y flechas de caña.

El eco de una canción sonó toda la tarde
Abajo en el valle; Muchas cosas
Corrían aquí y allá: Liebres blancas como la nieve,
Ratones que surgían de agujeros; Polillas aladas
Con ojos brillantes; En una tensa quietud
Los tejones miraban fijamente desde oscuras puertas.
Oí canciones allí, música en el aire,
Pies apresurados en el verde suelo.
Pero a donde quiera que fuese ocurría lo mismo:
Los pies huían, y todo quedaba tranquilo;
Nunca un saludo, sólo las fugaces
Cañas, las voces, y cuernos en la colina.

De hojas de río y gavillas de juncos
Me hice una capa de verde enjoyado,
Una larga vara, y un dorado estandarte;
Mis ojos brillaban como brillan las estrellas.
De flores coronado me subí a un montículo,
Y de modo penetrante, como el canto del gallo
Grité orgullosamente: "¿Por qué os ocultáis?
¿Por qué nadie habla, a donde quiera que voy?
Aquí estoy ahora, Señor de esta tierra,
Con mi espada de lirio y mi maza de caña.

¡Contestad a mi llamada! ¡Venid todos!
¡Habladme con palabras! ¡Mostradme vuestras caras!"

Llegó una nube negra como una mortaja nocturna,
Fui a tientas como un oscuro topo,
Caí al suelo, mis manos se arrastraban
Con los ojos ciegos y la espalda doblada.
Subí a un árbol: se alzaba silencioso
Con las hojas muertas; desnudas estaban sus ramas.
Allí debí sentarme, dejando vagar mi ingenio,
Mientras los búhos roncaban en su hueco hogar.
Me quedé allí un día y un año:
Los escarabajos golpeaban las ramas putrefactas,
Las arañas tejían, en el musgo levantaban
Bejines que asomaban en mis rodillas.

Finalmente llegó la luz en mi larga noche,
Y vi como mi cabello colgaba gris.
"¡Aunque esté encorvado, debo encontrar el mar!
Me he perdido, y no conozco el camino,
¡Pero partiré!" Entonces tropezé;
La sombra cayó sobre mi como un murciélago cazador;
En mis oidos sopló un viento errante,
E intenté cubrirme con ropas andrajosas.
Mis manos estaban rotas, mis rodillas cansadas,
Y los años pesaban sobre mi espalda,
Cuando la lluvia en mi cara trajo un sabor salado,
Y pude oler el aroma de los pecios del mar.

Los pájaros llegaron navegando, aullando, lamentándose,
Oí voces en frías cuevas,
Focas ladrando, el gruñido de las rocas,
Y el mugir de las rocas en los acantilados.
El invierno pasó veloz; me sumergí en la niebla,
Llevé mis años hasta el fin del mundo;
La nieve estaba en el aire, el hielo en mis cabellos,
La oscuridad se extendía en la última orilla.

El barco aún esperaba a flote,
Llevado por la corriente, sacudiendo la proa.
Cansado yací en él, mientras me llevaba,
Saltando las olas, cruzando los mares,
Pasando junto a viejos cascos, repletos de gaviotas
Y grandes buques repletos de luz,
Que llegaban a puerto, oscuros como cuervos,
Silenciosos como la nieve, en la noche profunda.

Las casas estaban cerradas, el viento sigiloso las rodeaba,
Las calles estaban vacías. Me senté junto a una puerta,
Y donde una suave lluvia cayó en un desagüe
Arrojé todo cuanto llevaba:
En mi apretada mano algunos granos de arena,
Y una concha marina silenciosa y muerta.
Nunca escuchará mi oído el sonido de esa campana,
Ni hollarán mis pies aquella orilla
Nunca más, ya que en una callejuela triste,
En un callejón ciego, o en una larga calle
Camino furioso. Me hablo a mi mismo;
Porque siguen sin hablar, aquellos a quienes encuentro.

J.R.R. Tolkien -16.The last ship-

2004-04-16T14:00:00.000-07:00

16. The last ship
John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)

Firiel looked out at three o'clock:
the grey night was going;
far away a golden cock
clear and shrill was crowing.
The trees were dark, and the dawn pale,
waking birds were cheeping,
a wind moved cool and frail
through dim leaves creeping.
She watched the gleam at window grow,
till the long light was shimmering
on land and leaf; on grass below
grey dew was glimmering.
Over the floor her white feet crept,
down the stair they twinkled,
through the grass they dancing stepped
all with dew besprinkled.
Her gown had jewels upon its hem,
as she ran down to the river,
and leaned upon a willow-stem,
and watched the water quiver.
A kingfisher plunged down like a stone
in a blue flash falling,
bending reeds were softly blown,
lily-leaves were sprawling.
A sudden music to her came,
as she stood there gleaming
with free hair in the morning's flame
on her shoulders streaming.
Flutes there were, and harps were wrung,
and there was sound of singing,
like wind-voices keen and young
and far bells ringing.
A ship with golden beak and oar
and timbers white came gliding;
swans went sailing on before,
her tall prow guiding.
Fair folk out of Elvenland
in silver-grey were rowing,
and three with crowns she saw there stand
with bright hair flowing.
With harp in hand they sang their song
to the slow oars swinging:
'Green is the land, the leaves are long,
and the birds are singing.
Many a day with dawn of gold
this earth will lighten,
many a flower will yet unfold,
ere the cornfields whiten.
'Then whither go ye, boatmen fair,
down the river gliding?
To twilight and to secret lair
in the great forest hiding?
To Northern isles and shores of stone
on strong swans flying,
by cold waves to dwell alone
with the white gulls crying?
''Nay!' they answered. 'Far away
on the last road faring,
leaving western havens grey,
the seas of shadow daring,
we go back to Elvenhome,
where the White Tree is growing,
and the Star shines upon the foam
on the last shore flowing.'
To mortal fields say farewell,
Middle-earth forsaking!
In Elvenhome a clear bell
in the high tower is shaking.
Here grass fades and leaves fall,
and sun and moon wither,
and we have heard the far call
that bids us journey thither',
The oars were stayed. They turned aside:
'Do you hear the call, Earth-maiden?
Firiel! Firiel!' they cried.
'Our ship is not full-laden.
One more only we may bear.
Come! For your days are speeding.
Come! Earth-maiden elven-fair,
our last call heeding.'
Firiel looked from the river-bank,
one step daring;
then deep in clay her feet sank,
and she halted staring.
Slowly the elven-ship went by
whispering through the water:
'I cannot come' they heard her cry.
'I was born Earth's daughter!'
No jewels bright her gown bore,
as she walked back from the meadow
under roof and dark door,
under the house-shadow.
She donned her smock of russet brown,
her long hair braided,
and to her work came stepping down.
Soon the sunlight faded.
Year still after year flows
down the Seven Rivers;
cloud passes, sunlight glows,
reed and willow quivers
at morn and eve, but never more
westward ships have waded
in mortal waters as before,
and their song has faded.

16. El último barco

Fíriel miró afuera cuando el reloj dió las tres:
La noche gris se iba;
En la lejanía un gallo dorado
Cantaba, claro y penetrante.
Eran oscuros los árboles, y pálido el amanecer,
Los pájaros, ya despiertos, piaban,
Soplaba un viento frío y delicado
Que hacía crujir las oscuras ramas.
Ella contempló el resplandor creciente en la ventana,
Hasta que la intensa luz centelleó
En la tierra y en las hojas; abajo, en la hierba
Brillaba el rocío gris.
Sus blancos pies se deslizaron por el suelo,
Bajaron la escalera,
Avanzaron danzando por la hierba
Salpicados de rocío.
Su vestido llevaba joyas en el borde,
Mientras ella corría hacia el río,
Y se inclinaba sobre una raíz de sauce,
Y contemplaba el temblor del agua.
Un Martín Pescador se zambulló como una piedra
Descendiendo en un relámpago azul,
Las cañas dobladas volaron suavemente,
Hojas de lila se desparramaron.
Una música repentina llegó a ella,
Mientras permanecía allí centelleando
Con el cabello suelto en el fuego de la mañana
Flotando en su espalda.
Sonaban arpas allí, y se rasgaban arpas,
Y se oía sonido de canciones,
Voces como viento, sutiles y jóvenes
Y campanas lejanas repicando.
Un buque con pico y remos dorados
Y blancos maderos llegó deslizándose;
Cisnes navegaban ante él,
Guiando su alta proa.
Hermosa gente de Elfinesse
Remaban, vestidos de plata gris,
Y ella vió a tres coronados que allí se erguían
Con los brillantes cabellos flotando al viento.
Con arpas en la mano cantaron su canción
Balanceando lentamente los remos:
"Verde es la tierra, largas las hojas,
Y los pájaros cantan.
Más de un día de dorado amanecer
Iluminará esta tierra,
Más de una flor se desplegará,
Mientras los campos de maíz se vuelven blancos."
"¿a dónde os dirigís, hermosos barqueros,
Deslizándoos río abajo?
¿Al crepúsculo y al secreto cubil
Oculto en el gran bosque?
¿A islas del norte y a orillas de piedra
Con poderosos cisnes volando.
Para morar solitarios junto a las frías olas,
Donde se lamentan las gaviotas?"
"¡No!", contestaron, "Muy lejos
Viajamos por el último camino,
Dejando los Puertos Grises Occidentales,
Haciendo frente a los Mares Sombríos,
Volvemos al Hogar de los Elfos,
Donde crece el Árbol Blanco,
Y la estrella brilla sobre la espuma
Que fluye en la última orilla.
"Decimos adiós a los campos mortales
De la Tierra Media abandonada!
En el Hogar de los Elfos, una clara campana
Se agita en la alta torre.
Aquí la hierba se marchita y caen las hojas,
El sol y la luna se apagan,
Y hemos oído la lejana llamada
Que nos ordena viajar hasta allá."
Los remos se detuvieron. Ellos dieron la vuelta:
"¿Escuchas la llamada, Doncella de la Tierra?
¡Fíriel! ¡Fíriel!" Gritaron.
"Nuestro barco no está al completo,
Sólo a uno más podemos llevar.
¡Ven! Porque tus días pasan veloces.
¡Ven! Doncella de la Tierra, élfica belleza,
Presta atención a nuestra última llamada."
Fíriel miró desde la orilla,
Dio un audaz paso;
Hundió profundamente su pie en el barro,
Y se detuvo mirando fijamente.
Con lentitud el buque élfico se alejaba
Susurrando a través del agua;
"¡No puedo venir!" la oyeron gritar.
"¡Nací hija de la tierra!"
No brillaban joyas en su toga,
Mientras volvía del prado
Bajo el techo y la puerta oscura,
Bajo la sombra de la casa.
Se quitó su blusón marrón rojizo,
Trenzó su largo cabello,
Y volvió a su labor,
Pronto se desvaneció la luz del sol.
Los años aún pasan veloces
En los Siete Ríos;
Pasan las nubes, brilla el sol,
Tiemblan las cañas y los sauces
En la mañana y la tarde, pero nunca más
Los barcos que van al occidente han navegado
En aguas mortales, como antes,
Y su canción se ha apagado.